El bayabuyiba

Ahora sí

2012-02-19T22:04:00.003-05:00

Había sol, quién lo iba a pensar después de esa fría mañana de enero. Al lado derecho un parqueadero, al izquierdo la construcción de un edificio. Las hojas de varios urapanes se escurrían con la leve brisa de la tarde. Iba caminando cuando te vi, no era así que se suponía que ibas a aparecer en mi vida, te había pensado para un lugar más cómodo, con más gente, diferente.

Ahora sí, estabas de espalda con camisa roja de cuadros y unos pantalones ajustados, en la mano una chaqueta negra. Volteaste y yo estaba sonriendo. Me saludaste y te quejaste que algo te había picado en el ojo. Alto, casi tanto como yo, moreno, con el color del deseo. Corrimos para atravesar la 13 y en pocos pasos sentí tu olor, medí tus pasos, recorrí tu cuerpo y descubrí piernas fuertes, pectorales marcados, brazos enclenques y una sonrisa picaresca.

La séptima estaba convertida en ese esperpento de polisombras y frente al museo decía "Las obras están adentro". Ahora sí, ahí estaba el Panóptico, bello, imponente, viviendo su mejor presente. Hablamos de los jugos de Wok y entramos por la 29. En el café estaban varios amigos, los papás de la horrible y un par de turistas. Pediste un granizado y yo una bebida energética, todo indicaba que la noche sería larga y provechosa.

Ahora sí, entramos a la sala justo a tiempo y nos sentamos atrás. Llegó otro amigo y ahí nos quedamos, de vez en cuando tus labios rozaban mis oídos para comentar lo bonito de un arreglo o para tratar de descubrir el nombre de ese raro instrumento que tanto nos gustó. En la oscuridad pude detallar los rasgos de tu cara y la delicadeza de tu piel, esa que tanto contrastaba con las piedras rugosas del auditorio.

Ahora sí, el concierto acabó y me dejó con esa extraña sensación de algo que se disfruta mucho pero no está completo. Será que me hizo falta coraje para robarte un beso o inteligencia para distraerte. Hablamos con otros, reímos de antiguos amores y volvimos a la séptima a andar en bus.

Ahora sí, el plan original, ver una película y comer algo. Entramos a Lina's pediste un sánduche sin aderezos y yo me embutí una pasta. Ahora sí, era la hora de las preguntas de rigor. Cuántos años tienes, a qué te dedicas, quiénes son tus amigos y qué hace tu familia. Cuando nos dimos cuenta, estábamos retrasados para comprar las boletas, sugeriste usar el celular para reservar y en pocos minutos teníamos aseguradas nuestras entradas para una película tarde.

Mientras esperamos fuimos a comer postre. Mostré lo que me gusta comer, y comer mucho. Nos encontramos con gente conocida, nos acercamos, ahora sí el lenguaje corporal empezó a hablar el idioma sutil de los besos, de los abrazos, de las caricias. No, no nos tocamos pero los cuerpo se empezaron a llamar.

Entramos a la sala de cine, dejamos el separador de sillas arriba, buena señal. Empezó la película, nos rozamos los dedos. Cuando menos lo imaginé estaba tu cabeza sobre mi hombro. Un comentario vino, un comentario fue, las miradas se evitaron dos veces. La tercera vez que nos vimos acerqué mi boca a la tuya y apenas toqué tus labios. Ahora sí, era el momento. Sentí que me empujaban, sentí que me halaban un labio, metiste la lengua en mi boca. Mi mano izquierda se estiró y sentí la piel de tu cara, me encantó.

El beso acabó repentinamente, -ahora sí, veamos la película-, me dijiste.

Lloró y lloró

2012-02-04T15:41:00.002-05:00

Su cuerpo se movía sin control, la estruendosa música tenía a todo el mundo electrizado. Cerró los ojos y siguió balanceándose de un lado para otro. En un instante tuvo la impresión de que no había nadie a su alrededor y tuvo el impulso de quitarse la ropa. Abrió los ojos y el escenario había cambiado, las luces lo hacían sentir en un espacio extraño, se sacudió y decidió que era hora de tomarse otro trago.

En la barra lo atendió un tipo con el que ya se habían dado besos una y otra vez. Como siempre pidió un vodka en las rocas, detestaba aquellos sujetos que combinaban el alcohol con gaseosa o jugos, cada cosa en su momento y lugar. En la barra siguió meneando las caderas, cuando de música y baile se trataba pocas personas le ganaban, pocos tenían tanta energía para salir y mover el cuerpo y beber alcohol.

Alguien se acercó y le susurró al oído lo bonito que estaba, agradeció con una sonrisa y empuñó el vaso para brindar por esas palabras. Tomó un poco y se alejó a seguir bailando. Era una noche de canciones viejas, las mismas que en su juventud entonaba en las famosas discos de la salida a La Calera. Escuchando a Cher y Tina Turner se acordó de su Renault 4 y de las escapadas de su casa a Bahía. Tiempos aquellos.

Le dio una vuelta al lugar, las caras de jóvenes cantando sus canciones le dio un poco de impresión. Volvió a donde sus amigos y los encontró a todos simulando que todavía tenían 15 años. Todos con los mismos dramas, las mismas historias, los mismos desencantos. Se aterró y decidió que había llegado la hora de irse.

El personaje que había susurrado en su oído también estaba en el vestidor en el que había dejado su chaqueta, le sonrió y agradeció las palabras de antes. Le pidieron el teléfono y estuvo tentado a dejar el coqueteo de ese tamaño, por sentirse adolescente decidió dárselo, seguro de que jamás lo llamarían. Así son todos, pensó.

Se despertó en una cama extraña, unas paredes mal pintadas y una cortina sucia. Su ropa estaba regada a su alrededor y él tenía un par de moretones en el cuerpo. No se acordaba de la hora en la que había dejado el bar y juraba haber tomado un taxi. Se sentó en la cama, vio una cucaracha andar muy oronda por el suelo cerca a una puerta que imaginó era la del baño. Tuvo una primera arcada. Se asomó a ver dónde estaba y no reconoció la vista que tenía fuera de la ventana, excepto por una troncal de Transmilenio a una cuadra.

Buscó en sus bolsillos y no encontró nada, no estaban sus llaves ni su celular. En la mesita de noche estaba su billetera sin la tarjeta de crédito, cuántas veces pensó dejarla en casa y esa noche había decidido no hacerlo, no tenía un peso. Revisó sus documentos, parecía tener todos y milagrosamente una tarjeta de Transmilenio que debía tener un pasaje disponible.

Mientras se ponía los yines sentía como el cuerpo le dolía en todas partes; sin camisa se fue al baño, se echó agua en la cara y vio que el labio inferior estaba ligeramente roto. Se dio la vuelta y en la espalda tenía otros dos moretones. Maldijo la hora en la que no se despidió de sus amigos y salió del cuarto.

Afuera el sol cegó sus ojos. Al llegar a la estación se dio cuenta que estaba en Suba. Se montó en una ruta fácil y al cabo de dos minutos vio a Bogotá. Se le escurrió una primera lágrima al ver a la ciudad que tanto amaba, se le escurrió la segunda cuando descubrió que no se sentía seguro, la tercera fue porque su cuerpo había sido violentado y la cuarta por saberse diferente. Apenas lloró cuando llegó a la casa, después de haberse limpiado la cara, de darle el feliz día al portero, de timbrar donde el vecino para pedirle el repuesto de la llave y después de tomarse una larga ducha. Lloró y lloró.

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Carlinhos Brown

2012-01-29T21:51:00.001-05:00

La luz estaba apagada y las puertas seguían abiertas. La gente entra, incomoda por llegar tarde y se sienta. De pronto suena una pequeña flauta que simula el sonido de los pájaros, como esa que teníamos con mi hermano cuando chiquitos que sacaba de quicio a mi mamá; Sale Carlinhos, canta una canción bellísima y nos deja a todos con la boca abierta. Saluda a los que llegaron tarde.

Después de tres canciones todo el público estaba parado cantando. Fueron dos horas de gritería, baile, aplausos. Carlinhos habló de la pobreza en la que nació, de la riqueza de la educación, de la belleza de su país, de la importancia de la diversidad y de la dificultad de cantar en la altura.

Su voz es bellísima y, a pesar de tener 50 años, su cuerpo transmite una energía impresionante. Los músicos maravillosos, un par de timbaleiros que tocaron y bailaron con maestría, un baterista majestuoso, un guitarrista queridísimo y dos tipos encargados de los teclados y la dirección musical que se llevaron los aplausos de los presentes. Carlinhos, además, tocó timbal, guitarra, silbó y se metió la público a tomarse fotos y bailar.

Ese día Carlinhos Brown fue nominado al Óscar por la canción Real in Rio y el momento más bonito del concierto fue cuando le dedicó la canción a Bogotá y le agradeció a sus papás, profesores y a su hija ese logro en su carrera. A mí me impresionó que un hombre que nació debajo de la línea de la pobreza logró ser un fantástico compositor en inglés, portugués y español.

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Djavan

2012-01-08T23:53:00.000-05:00

A mí poco me gusta alardear de mi trabajo, sin embargo, esta es una de las entrevistas más bonitas que he hecho.

Djavan by Rodrigo Sandoval Araújo

É o amor

2012-01-03T22:08:00.002-05:00

-Quantas vezes você disse que me amava tanto, quantas vezes eu enxuguei o seu pranto-
-Te juro meu amor, agora é pra valer-
-Me deixei enganar e até me levar por você, eu sei quanta tristeza eu tive, mas mesmo assim se vive, morrendo aos poucos por amor-
-De manha a conversa informal, o beijo depois do café, o cigarro, o jornal-
-Eu fiz daquele amor o meu sonho maior, minha razão de tudo, foi pouco o que restou-
-Você não sabe até onde eu chegaria pra te fazer feliz, eu chegaria aonde chegam os pensamentos, encontraria uma palavra que não existe-
-Durante muito tempo em sua vida eu vou viver-
-Tudo que eu pensei que pudesse desfrutar da vida, sem você não sei, meu amanhecer é lindo se você comigo está, tudo é mais bonito no sorriso que você me da-
-Só ando sozinho e no meu caminho, o tempo é cada vez menor, preciso de ajuda, por favor me acuda, eu vivo muito só-
-Sem você meu mundo é diferente-
-Por que é que eu fico calada enquanto você me diz palavras que me machucam por coisas que eu nunca fiz-
-Eu tenho tanto pra lhe falar, mas com palavras não sei dizer como é grande o meu amor por você-
-Jura?-
-Nem mesmo o céu, nem as estrelas... nada é maior que meu amor-
-Não é maior que o meu-
-Eu estou quase morrendo de saudade de você-
-Eu te amo, eu te amo, eu te amo-
-Falando serio, eu não queria ter você por um programa, apenas ser mais um na sua cama, por uma noite apenas-
-Não quero o seu amor por um momento e ter a vida inteira pra me arrepender-
-Eu quero apenas estar no seu pensamento, por um momento pensar que você pensa em mim-
-Quando a gente se abraça, tanta coisa se passa, em esse encontro perfeito entre você e meu peito que a roupa não dá-
-Quando a gente ama alguém de verdade, esse amor não se esquece, o tempo passa, tudo passa, mas no peito o amor permanece-
-Eu nunca imaginei que houvesse no mundo um amor desse jeito, do tipo de que quando se tem não se sabe se cabe no peito-
-É assim nosso amor sem limites, o maior e mais forte que existe-
-Eu tenho esquecido de mim, mais de você nunca me esqueço-
-Se chorei ou se sorri... o importante e que emoções eu vivi-

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Hace días quería escribir un cuento en portugués. Como no me salió, aquí va uno construido con frases de canciones de Roberto Carlos. ¿Quién me puede decir a qué canciones pertenece cada línea?

Elogio a Bogotá

2011-12-18T19:09:00.004-05:00

Esta mañana cuando abrí el periódico pasé directo a las columnas de opinión. Me encantó la de Héctor Abad (como siempre), la de Alejandro Gaviria estuvo decente, detesté la de Humberto de la Calle y escasamente pasé por el lead de Carolina Sanín. Ese mensaje de odio a Bogotá me hizo darle le vuelta a la página.

Por la tarde, después de ver como las nubes se apoderaban del cielo de nuestra capital para darle paso a la tormenta que cae en este momento, me senté frente a mi computador y la gente estaba hablando de dos temas en Twitter: el partido Junior-Caldas y la renuncia de Carolina Sanín a El Espectador. Me picó la curiosidad y entré a la página del periódico a ver qué era lo que me había perdido.

Entonces me encontré con un texto triste de una niña burguesa que decide no querer a la ciudad donde vive porque no tiene aguas corriendo y es demasiado tercermundista. Pobre Carolina, no debe conocer bien a Bogotá. Despotricó de las clases medias, de los obreros, de los intelectuales y los superficiales, todos desde arriba y con desdén, como miran muchas veces los habitantes de Rosales a Bogotá.

Resulta que a mí sí me gusta Bogotá. Mejor, me encanta. Esta ciudad me parece maravillosa, me encanta caminar por sus calles, ver a su gente, sofocarme en Transmilenio y que un fugaz cantante de rap se suba al bus a predicar la palabra de dios o a improvisar unos versos para nosotros.

En orden, Carolina, te voy a refutar y después te voy a contar por qué esta ciudad es, a mi modo de ver, un ensueño. Primero, Bogotá sí tiene agua, mucha agua, algunas están en mejores condiciones que otras, pero para nombrarte de oriente a occidente atraviesan la ciudad los ríos Contador, Córdoba, Callejas, Molinos, Arzobispo, Salitre, San Francisco, Fucha y Tunjuelito. De los casi mil humedales que comprendían el Lago de Humbolt hoy existen, en espacio público, el Juan Amarillo (o Tibabuyes), el del Parque Simón Bolívar, el del Parque de los Novios, el Córdoba, el Lago Timiza, el Capellanía, el Burro, el Jaboque, Santa María del Lago, Guaymaral, La conejera, La vaca y Techo. Otros privados acceden al del Carmel, del Rancho, del Country, entre otros. Acepto, Bogotá casi no tiene fuentes, escasamente recuerdo La Rebeca, El mono de la pila, el Chorro de Quevedo y algunas en quintas de La Candelaria.

Difiero contigo en que Bogotá huele al tubo de escape en un bus, a mí me huele a pollo asado. Sí, es un olor igual de desagradable pero en Bogotá en cualquier lugar y en todos los estratos hay venta de pollo asado. Siempre he creído que la colombianidad se define en dos cosas: comer pollo y odiar a las FARC. A los vendedores de los buses los puedes ignorar como hacemos muchos cuando estamos cansados o no queremos saber de sus productos, son unas 5.000 personas que buscan una forma alternativa de vida, a mí me gustaría que no existieran pero en medio de un trancón a veces un maní salado hace la diferencia entre tener paciencia o pedir por "en el culo resistencia".

A los taxistas todos los odiamos y los amamos un poco, después de una hora esperando taxi uno siempre le dice al que para que fue un ángel, yo he tenido dos malas experiencias en un taxi, ambas relatadas en este blog, y he sacado dos buenas historias para artículos de prensa de los conductores del carrito amarillo. De las chivas rumberas no hay mucho que decir, la gente que se monta en ellas sabe que hará el oso, los que las vemos pasar nos morimos de la risa, son un atractivo exótico de esta capital.

El centro de Bogotá es bellísimo, combina con gracia un país que no supo qué hacer después de que unas protestas políticas arrasaron a la capital. Está llenas de iglesias pobres, con un esplendor incipiente y nunca comparable con el de Lima o Quito, tiene unas callejuelas llenas de historias, de fantasmas, de hombres y mujeres enruanados; las oficinas del gobierno todas apiñuscadas en un espacio limitadísimo para hacer frente a los ataques terroristas y la amenaza insurgente. Lo mejor del centro tal vez son los rincones del Caribe y el Pacífico que le recuerdan a uno que aunque esta ciudad está tan lejos del mar su gente siente la cadencia de las olas y el salitre en su piel.

El centro expandido es aún más increíble, con los antiguos edificios de la Calle 19, el reluciente Tequendama que todavía le recuerda a la ciudad que los cincuenta fueron mejores, las casas judías de Armenia y Santa Fe, las casas Túdor y Victorianas de La Merced, la máxima expresión del Art Decó en Teusaquillo, los árboles del Park Way, la vista del Archivo Distrital y lo lúgubre del Voto Nacional. A las mujeres que les dices del norte te las puedes encontrar en todas partes, una prima brasilera decía que en Bogotá todas las mujeres se visten igual: bota negra o café, jean, camisa de tiras blancas y buso azul oscuro o negro, pelo perfectamente liso, gafas oscuras y bolso gigante. Es verdad, esa ha sido una costumbre bogotana, las mujeres de clase media y alta, y en algún tiempo los hombres también, solían vestir de una forma única, rastrea la moda bogotana de los últimos 200 años, es impresionante lo que uno encuentra.

Cuando hablas de los polvorientos barrios de trabajadores me imagino que te refieres al sur de Bogotá, un genérico que nos hemos acostumbrado a usar como si el occidente no fuera también hogar de millones de obreros y sus familias. Te cuento Carolina que el sur es polvoriento por naturaleza, en Bogotá, a diferencia de casi todo el mundo, los ricos y los intelectuales se asientan donde más llueve, si revisas los índices de pluviosidad de Bogotá descubres que Rosales y Chapinero Alto tienen el doble de lluvia que Ciudad Bolívar y sólo las universidades Nacional, Externado, Andes y América reciben más gotas que donde viven los ricos.

De la perica y los intelectuales no puedo decir mucho, nunca he pertenecido a un grupo de drogadictos, excepto por el ocasional porro y una aventura de trip. Estamos de acuerdo, los diminutivos son desesperantes, eso es parte de ser cundiboyacenses, pero prefiero las terminaciones chiquitas que el robo de la ese o la pronunciación germanizada.

Creo que en lo que más difiero contigo es en el término de la burguesía, porque la burguesía era una clase industrial, trabajadora, preocupada por la revolución que acabara con los privilegios de unos pocos (de repente uno podría decir que en esa búsqueda se extraviaron) y sobre todo comprometida con el liberalismo. La Universidad de Los Andes dice que estudiaste filosofía y letras y que has escrito, has estudiado la Edad de Oro y has dictado clase. En tu columna no pareces muy liberal, más bien algo cercano a un anarquismo que lo desecha todo, no pareces particularmente industrial ni mucho menos comprometida con quitarle a unos para quedarte tú con lo que ellos tenían. No eres muy burguesa que digamos

La gente en Bogotá dice que la carrera 7 es la vía por excelencia de Bogotá. Yo creo que no, por eso te invito Carolina a que caminemos por la carrera 13, mi favorita. Esa que nació por la iniciativa del Virrey Antonio Amar y Borbón, una perfecta línea recta entre la Iglesia de San Diego y el Puente del Común. Empezamos donde quieras, propongo que sea el humedal Guaymaral, que nos de ataque de risa la gente emperifollada que entra a los clubes del norte, que veamos los niños dormidos en un trayecto infame antes y después de ir a estudiar, que andemos la amplitud de la Autopista Norte y de vez en cuando reconozcamos una casa al estilo de Le Corbusier o de Rother, que veamos edificios gigantes con escaleras eléctricas en su fachada y en el zaguán de entrada una señora con un coche de niños vendiendo cigarrillos y minutos.

Vas a descubrir varios ríos, uno que otro parque, cientos de bustos, una plazoleta de venta de flores, verás al tercer mundo compartir su casa con el primero, a los maricas darse besos mientras las piadosas entran a misa en Lourdes, a los gamines y las putas de la 57, la bella fachada de Marly (y te voy a contar por qué se pronuncia marlí y no marli). Vas a quedar con la cara tiznada del hollín, vas a oler a pollo y sudor. Cuando lleguemos a la Torre Colpatria discutimos si vivir en esta ciudad nos hace bien porque estamos al borde del barranco y en el piso de las escaleras eléctricas. Si nos sobra el oxígeno te trataré de convencer que Bogotá no es tan mala.

Si finalmente no te puedo convencer, entonces vete a la provincia confesional y goda. Usa una campesina de mucama, reza al pie del campanario de una iglesia, llena de amebas tu estómago tomando agua insalubre, escucha como un salvaje maltrata a su mujer y a sus hijas por ser mujeres. Después de eso, también podemos charlar

Querido niño diosh

2011-11-10T19:32:00.000-05:00

Querido niño diosh:

A mí me enseñaron que al final del año tengo que agradecerte por las lindas cosas que me diste este año y las que espero que me traigas el año entrante. Este año decidí cambiar un poquito, no te voy a pedir mucho, te agradezco por todas las personas y los objetos maravillosos con los que rodeaste mi mundo y te voy a hacer un memorial de agravios, la idea es que tú, oh diosh omnipotente, nos libres de los males con que plagaste nuestro año.

Primero, joven adorado, qué pasa con tus representantes en la Tierra. A mí me preocupa mucho que hayas mandado a un hombre con crucifijo a absolver culpables de crímenes y decidir con quién puedo compartir mi vida, que pena mi señor pero ese espacio lo decido yo. Tampoco me gusta un viejito cacreco que anda diciendo que no podemos comprobar que a una mujer la violaron. De esos malos hombres, líbranos señor.

Después está una mujer más bien grosera y altanera que decidió de un día para otro quitarnos la posibilidad de estudiar con calidad, oh divino niño, has que las gracias de tu infinita inocencia le den un tour permanente a la señora en una capital lejana donde pueda disfrutar las mieles de la diplomacia. Te agradezco señor la plácida morada que les diste a Samuel, Iván, Andrés Felipe y otros bellacos para que se vanaglorien de su pasado y que el país recuerde las fechorías que cometieron. Mi señor, hay otros viles mortales caminando por esta morada que merecen castigo, a ellos paz en su celda. Otros que merecen el descanso, la felicidad de la familia, una buena cabalgata en la finca, un tintico cerrero de madrugada. Dales, querido niño, unos aposentos para la ya merecida pausa.

Niño diosh si no es mucho pedir quítale el rímel de las manos a Cristina, ilumina su camino para que ella le dé color a su vestuario y su gobierno. Protege a Dilma de los corruptos, grita el descaro de la FIFA, condena a los dictadores y banqueros, protege a los enfermos, desorganiza a los perfectos.

Este año queridísimo niño los marranos llegan flacos, no hubo como hacer para que Portugal, Italia, Grecia y España se libraran de la crisis y nos salvaran otra vez de poner impuestos para que los inversionistas de Nueva York estrenen avión y los gobernantes de Europa coman caviar. Tu puntería falló, lo entiendo, le mandaste una novia fugitiva al príncipe de Mónaco cuando se la tenías listita a Berlusconi ¡Ay! Cómo estaría de arrugado el viejito sin gobierno y sin mujer.

Señor me postro a ti, no como se postraban las mucamas a Strauss Kahn para encontrar consuelo, sino con devoción, duerme en paz y permite que podamos disfrutar las bellezas del verano y secar nuestro guaral.

Una idea

2011-11-07T18:46:00.000-05:00

-¿Qué somos?-.
-Somos una idea-.
-¿Una idea?-.
-Sí, una idea-.
-No entiendo-.
-¿Qué no entiendes? Somos una idea, esas cosas pasan-.
-¿Por qué una idea?-.
-¿No te acuerdas lo que decía Lloyd? Tú y yo podemos morir, la idea de nosotros no-.

Mi voto

2011-10-22T20:59:00.001-04:00

Desde que soy ciudadano me he tomado muy en serio el tema de votar, siempre he querido creer (a veces no me lo creo tanto) que uno sí puede ser parte de la diferencia. Soy un convencido de la representación, siempre he votado por aquellos que me representan, a quiénes puedo acudir cuando no quiero que pase algo y, también, cuando quiero que no pase algo.

El año pasado voté por Antanas Mockus a la presidencia. No creo que me haya equivocado, fue un momento histórico, le dije no a la maquinaria, no al todo vale, no a la politiquería. Es posible que le haya dicho sí a la improvisación y la egolatría. Voté por Jorge Londoño, senador verde, quién ha votado como lo habría hecho yo y que está en la comisión primera, la que para mí es más importante. Voté por los verdes en la lista cerrada de la Cámara y con siempre estoy pendiente de lo que dice y hace Ángela María Robledo.

Este año la decisión no ha sido fácil. La carrera a la alcaldía de Bogotá tenía de candidatos a tres personas con las que trabajé. Hoy, a poco más de una semana de las elecciones, ya decidí mi voto.

Primero debo decir que a la alcaldía me gustan mucho tres candidatos, al concejo otros cinco, a la JAL no conozco uno que valga la pena en mi localidad. A la alcaldía mayor la opción está entre Carlos Galán, Aurelio Suárez y Gina Parody. Al concejo los opcionados son Carlos Vicente de Roux, Angélica Lozano, Mafe Rojas, Martha Ordóñez y Juan Felipe Grillo.

De Carlos Galán me gustan sus propuestas, su juventud y su equipo. Es fabuloso, pero tengo la impresión de que no conoce bien a Bogotá, no me imagino que nos gobierne alguien que no haya montado en bus para ir a estudiar o trabajar. Carlos con seguridad va a marcar las próximas generaciones políticas de Colombia y tendré el placer de votar por él en otra ocasión.

De Aurelio Suárez me gusta que está preparado, que aunque es de la izquierda del Chicó que tanto detesto es ecuánime y se ha preparado para gobernar esta ciudad. Le sobra su inútil partido. Lástima.

A Gina Parody la conozco hace mucho y me gusta su propuesta de Bogotá. Me parece que hay personas en su equipo arrogantes, a veces he pensado que no quiero votar por ella porque me da miedo que esas personas gobiernen. Sin embargo, creo que es el momento de que ella gobierne, de que ella demuestre que puede y si aquellas personas que no me gustan terminan gobernando, asumo la responsabilidad de que así sea. Además es mujer, está demostrado que las mujeres gobiernan mejor y con más responsabilidad, eso no significa que le esté dando un cheque en blanco por ser mujer, tendrá que demostrar que puede con esta capital.

Al concejo hace cuatro años por Martha Ordóñez y no me arrepiento. Hizo una buena y ordenada labor en el Concejo aunque le faltó denunciar más y comunicar más su trabajo, lo siento Martha pero este año no es tu vez. A Carlos Vicente de Roux lo respeto y admiro, tampoco votaré por él pero sé que quienes lo hagan salen muy bien librados. A Angélica Lozano le aplaudo la decisión de salirse de donde no estaba cómoda y de haber iniciado el proyecto de la Séptima se respeta, es una mujer que puede llegar lejos. A Grillo lo conozco y me parece un pilo que puede limpiar a su partido, pero no votaré por él. A Mafe Rojas la conozco, me gusta su trabajo por Teusaquillo y me ha parecido siempre valiente, respetuosa de la diversidad y de los buenos argumentos, Mafe, voto por ti con toda confianza.

A la JAL de Suba no conozco a nadie, no recomiendo a nadie, voto en blanco. Les recomiendo si viven en Chapinero votar por Juliana Márquez, joven, inteligente, mujer y pila

10 minutos

2011-10-17T23:06:00.000-04:00

Uno
-Voy a comprar el pan, llego en 10 minutos-, dijo sin vernos, cerró nuestra puerta y se fue. Nos dio ataque de risa, ella siempre hace eso. Comenté que me sentía adolescente y me dijiste: cállate y bésame. Nos tocamos las lenguas y se me olvidó el mundo.

Dos
No había camisas, recuerdo que mis ojos se abrieron cuando mi lengua se deslizaba suavemente por tus pezones, parados, oscuros, deliciosos.

Tres
Una uña recorrió mi espalda. estiré el pecho y por primera vez me viste directamente las tetillas, me acomodé entre tus piernas y temblaste con la fría hebilla de mi cinturón.

Cuatro
No hay pantalones. A qué horas estuve sólo con el encaje rosado que cubría tus genitales, a qué horas te quedaste con mis boxers blancos.

Cinco
Ya estaba adentro. No había marcha atrás, no había condón, no había mente, no había nada ni nadie más en el planeta, sólo tú y yo.

Seis
Seguía adentro. Ahora estaba abajo y te sentía como una amazona, cabalgando de frente y sin miedo, como de frente a un ejército, con rabia, con ganas, con amor.

Siete
Vente, vente, se acaba el tiempo. Una mano en mis güevas, dos empujones finales. Un gemido eterno. Con una mano abrí la ventana antes de que no tuviera oídos, ni boca, ni nada.

Ocho
Caíste sobre mi pecho y me besaste el cuello mientras recobré el conocimiento. -¿Mejor vestirnos?- preguntaste con un suave hilo de voz. -Todavía tenemos dos minutos-.

Nueve
-¿Dónde tiraste mis boxers?-, -¿Qué me importa? Ponte otros-. Me arregle el pelo y salí a lavarme las manos, todavía no me daban ganas de orinar. Al volver ya estabas en el pc como si nada.

Diez
-Llegué, ¿por qué está esa ventana abierta?-, -Es que se echó un peo, tiene esa linda costumbre-. -Muy bonito-. -Sí, ya pasamos esa etapa donde no pasan esas cosas-.

Dos años

2011-10-01T16:07:00.001-04:00

Hace casi 4 años existe el blog El Bayabuyiba, sin embargo, sus lectores y entradas no se fortalecieron hasta hace 2 años cuando me metí a Twitter. Como todos al principio no lo entendí muy bien, hoy con más de 80.000 trinos y un poco más de 2.000 lectores me sigo sintiendo novato. Dos años para compartir El Bayabuyiba

#bloggersecreto

2011-09-17T23:28:00.001-04:00

Es raro celebrar amor y amistad. Es más raro hacerlo con gente que uno no conoce. Este año me tocó doble dosis de celebración con extraños, primero en mi nuevo trabajo donde jugamos la primera semana de trabajo y después en el #bloggersecreto. El año pasado me salió @omargamboa y le escribí un cuento que no le gustó ni cinco. Este año decidí jugar y me puse a pensar qué sería una buena forma de decirle a mi #bloggersecreto que tenga un feliz día sin caer en el cliché.

Me fui a su blog por pistas y no encontré nada. Estuve pendiente de su TL y nada. Segundo problema, tanto mi amigo secreto como mi #bloggersecreto eran tipos y los dos heteros. Les cuento una anécdota, en mi oficina para endulzar pusieron unos sobres y el que era de mi amigo secreto lo cubrieron de corazones, este man creerá que yo soy un marica enamoradizo, que pena. Cómo hace uno para decirle a un hetero que feliz día sin que crea que le están echando los perros.

Lo único que encontré bonito fue que no le gusta escribir pero que a veces es inevitable hacerlo. Vaya si tiene razón. Después me puse mi mejor traje de periodista y descubrí que mi amigo secreto tiene como 5 amigos en común conmigo en Facebook, todos costeños. Será maestro, que este man es costeño.

Si es costeño peor, ya va usted viendo, porque los costeños (y en esto estoy siendo regionalista y demás) son más homofóbicos que los rolos. Entonces prefiero no escribir, así esta vez me toque, y desearle a mi querido @cuentante que tenga un feliz día del amor y la amistad. Como la música siempre dice cosas más bonitas y fijo él va a querer dedicar una música linda a un amor entonces le regalo esta que es, en mi opinión, una de las mejores músicas de amor.

Posso até me apaixonar

2011-08-22T15:19:00.000-04:00

Escribir. Se había levantado con una impresionante angustia en el pecho. Buscó afanosamente un par de hojas, un lápiz y una fuente de luz. Escribir, escribir, escribir. -¿Escribir?-, preguntaba su mente. -Sí, escribir, escribir, escribir- respondía el alma-. -¿Qué vas a escribir?- volvió a preguntar el soñoliento cerebro. -Deja la inquietud- dijo tajante el corazón.

Encendió una cerilla y hasta que le quemó los dedos buscó una vela. Prendió la segunda y en un rincón del clóset de la ropa blanca tuvo una imagen casi mágica, dio con la vieja lámpara. No se acordaba cuándo ni cómo había llegado ahí, en cambio de su mente no podía borrar las múltiples veces que se había sentado a soplar el fuelle para poderla prender y la cantidad de oportunidades que había inundado la caperuza y lo había acompañado un regaño antes de irse a dormir. Al parecer en su casa no había velas, ni en el baño, que tanto usaban para disimular olores, había encontrado.

Se volvió al armario de las toallas y otros chécheres y revisó alrededor de la lámpara por una linterna grande que solían usar para ir a matar armadillos por la noche y encontró un pote con queroseno y la cajita de las caperuzas. Estaba seguro que tenía que ser un sueño, hacía por lo menos 10 años que no veía esa lámpara y no tenía idea de quién en su sano juicio la iba a llevar a Bogotá con todo y combustible.

Escribir, tenía que escribir. Encontró la linterna y dejó la lámpara sobre la mesa del comedor, donde transcurrían casi todas las actividades de ese pequeño apartamento. Con linterna en mano salió al pequeño balcón que veía a la ciudad y se sentó en el piso a escribir. Con el episodio de la lámpara había olvidado la angustia con la que se había despertado y la mente en un breve segundo alcanzó a reprocharle a corazón su falta de concentración. El corazón casi se burló de la ingenuidad de la mente y le dijo pasito que tenía un plan.

Se puso a relatar esas historias de antaño en la piscina que limpiaban a punta de alumbre, de los juegos en los árboles de jobas, de la vez que se atoró en unas ramas de un caimito y de las innumerables ocasiones en las que se topó con una serpiente venenosa o una iguana mientras se encarabama en los árboles de guayaba a bajar las más verdes de los cogotes. Una, dos, tres páginas sin parar, sin puntos. Llegó a la 15 y se dio cuenta que la primera gota de sudor corría por su frente, está bien, un café y un cigarrillo. Se fue a la cocina y puso en la estufa un poco de agua. No tenía filtros, no sabía muy bien como hacer café sin electricidad entonces decidió usar ese instantáneo que su mamá había dejado en la anterior visita para negrear el café con leche.

Otra vez en el balcón sintió que su cuerpo le pedía coordinadamente que escribiera. Siguió entonces con relatos de tamarindos caídos, del caño crecido, de vacas mañosas a las que les ponían un palo en la cabeza para que no rompieran cercas y de atardeceres arrebolados tomando agua de coco. No entendió muy bien el plan. Al amanecer estaba cansado, con dos marcas del lápiz en sus dedos, un borrador desgastado y muchos recuerdos fuera de su cabeza. La lámpara se apagó cuando se le acabó el combustible. El corazón le pidió que se acordara de la fecha. Era 10 de junio, el cumpleaños de papá.

Metió las hojas en un sobre de manila y después de bañarse y comer algo se metió al carro y manejó hasta la casa donde había crecido. Se acordó de las miles de veces que había entrado por esa puerta queriendo una ducha caliente o con ganas de quemar su maleta del colegio. Escribió en el sobre "mil gracias", lo metió debajo de la puerta y se fue. Escribir, tenía que escribirle a su papá lo mucho que extrañaba estar con él.

A veces quisiera...

2011-08-13T16:05:00.000-04:00

...tenerte a mi lado y darte un abrazo para que te sintieras mejor.

Carta

2011-07-23T00:08:00.000-04:00

Hace unos días te dije que si todos mis días fueran a ser tan felices como han sido los días que he pasado junto a ti no dudaría un segundo en pasar el resto de mis días contigo. Me miraste con esos ojos que me sonríen cuando me ven a lo lejos. Después dudé de ti y seguiste con esa sonrisa y ese brillo en tus ojos. Te repetí que te amo y me lo repetiste hasta el cansancio. Te extraño, me hace falta tu voz, quiero sentir tu piel, te gritan mis labios.

Quiero verte como ese primer día con tus pantalones rotos y tu andar pausado. Quiero verte comer lento, olvidar las direcciones y escuchar alguna canción en la radio que nos haga reír. Quiero que manejes como taxista, quiero que me guíes como experto, quiero que sin hablar nos digamos muchas cosas. Me encanta verte distraído, me encanta que al final del día hagas un esfuerzo enorme por recordar lo primero que te dije, el sueño atrasado, la mirada cómplice, el abrazo amigo, el beso apasionado, la caricia indebida.

Te extraño y como el correo no llega rápido a donde tú estás, te envío esta notica en la web para que te acuerdes que irse es bueno y volver a veces es mejor.

El cumpleaños

2011-07-16T20:07:00.001-04:00

En estos días he estado, como siempre, ansioso porque ya llega mi cumpleaños. Como no soy cristiano pues la navidad me parece aburridora: primero la ciudad se llena de luces y árboles, la gente sonríe más de lo común, el tráfico es terrible, las familias se reúnen (hay primos que no quiero ver), hay intercambios de regalos porque se supone que es una forma de dar gracias a dios porque nos mandó a su hijo (¿?) y en todas partes hay una sobredosis de moralismo y energía.

No, no me gusta la navidad. Me gusta es mi cumpleaños, que es exactamente 5 meses antes de navidad. No de la víspera, del verdadero día de navidad. Y es especial porque es mí día. Además porque es un día cargado de simbolismo, incluso para los que creen en las pamplinas de la religión católica. Era un día místico para los Aztecas, los nacidos el día de mi cumpleaños eran los primeros en ser sacrificados al Sol para conservar el equilibrio del universo. Para los católicos es el día en que los peregrinos deben llegar a Santiago de Compostela para rendir honores al apóstol después de recorrer el famoso camino de Santiago. Es un día importante para los republicanos que ese día celebran el día en que el Ejército Libertador derrotó a las tropas españolas en el Pantano de Vargas y para los militares que ese día se ensanchan en la celebración de su día. Ven, nací en un día chévere.

Como es mí día me da la gana de estar con las personas que yo quiero, y créanme, no ha sido fácil. En mí día enterré a una gran amiga, en mí día tuve que ver a mi papá devastado por una terrible operación y en mí día mi mamá estaba lejos solucionando problemas familiares después de la muerte de mi abuelo. En mí día me gusta comer ponqué, reír y disfrutar.

Quería escribir de mi cumpleaños porque mucha gente no entiende por qué para mí mi cumpleaños es el día más importante de mi vida.

10

2011-07-12T23:35:00.000-04:00

Me gustan los decálogos, debe ser algún remanente de la esquizofrenia católica que azotó a mis papás en mi temprana juventud. Puede ser que haya algo dentro de mi geek interior que guste de la simple combinación binaria. Cuando pienso en el diez es porque algo merece la mejor calificación, algo que se entiende aquí, en el Brasil y en la conchinchina.

Me puse a pensar en el 10 porque ya van diez veces que conmemoro a tu lado la dicha de nuestro amor, porque cada vez que sonrío pensando en ti en mi boca aparecen 10 dientes (oh, sí, los conté). En mi mente se puso a rondar la idea del diez, me acordé de nuestros conatos de panza, sí cada uno parece un diez. Entonces pensé que mejor 11 porque así es como nos vemos los dos flacuchentos cuando andamos uno al lado del otro.

Van 10.

Sí al igualitario

2011-07-11T23:35:00.000-04:00

Siempre he creído que el Estado sólo debería entrar a mi casa para proveerme de servicios básicos: luz, agua, teléfono, internet, alcantarillado y seguridad. El Estado no puede definir el tipo de ropa que uso ni cuántos huevos me como al desayuno, si me masturbo 4 veces al día o si decido comerme los mocos. El Estado tampoco puede decirme a quién debo amar y bajo qué condiciones.

Este post es simplemente para recordar que no existe una familia como pilar fundamental de la sociedad sino que hay varias. Unas tienen papá, mamá e hijos, otras sólo mamá e hijos o papá e hijos. Otras son dos papás y dos mamás, una abuela que cuida de los nietos, una tía solterona o un yuppie que decidió no casarse. Las familias no deberían estar regidas por la ley sino por el amor y la convivencia. Por eso, los que decidan hacerlo que lo hagan felices.

Sí al matrimonio igualitario.

El robo

2011-07-10T00:13:00.001-04:00

A las 7 de la noche me había quedado de encontrar con Boris, siempre hemos sido cumplidos y hoy no sería la excepción. Faltando 10 minutos salió de su casa y me llamó: -Potter, ya voy por ti-. Eso significaba que en 10 minutos deberíamos vernos en al esquina de la 134 con 58, la famosa glorieta de entrada a Colina Campestre. Salí de mi casa orondo, muerto de frío, como en cualquier noche de este verano bogotano. En el parque muchos perros con sus dueños dando el paseo nocturno.

En el camino a Las Villas (como le decimos coloquialmente a la carrera 58) vi cuatro personas extrañas pero no me pareció grave. Para evitar problemas me paré en la esquina como si fuera a esperar un bus para ver qué hacían. Cuando creí que el peligro había pasado porque ellos siguieron derecho y me di la vuelta para seguir caminando me habían rodeado. Sólo recuerdo a dos de los cuatro. Uno flaco y langaruto con una camisa blanca de rayas azules y uno más bien gordo de camiseta vinotinto.

Uno me dijo que si gritaba me disparaba y el otro me dijo que viera a su maleta y allí estabaun arma que me heló la sangre. Me dijeron que les pasara el celular y sin pensarlo se los di. Me acordé de las épocas en las que trabajaba para Antanas: mi vida no vale un celular. Ahora que lo pienso podría haber sido una pistola de balines pero yo estaba que me orinaba del susto. -La billetera, pase la billetera gonorrea-, lo siento pero mi vida vale el trámite de mi cédula y mi libreta militar. -No tengo nada, no tengo plata, apenas lo del bus-. Me saqué del bolsillo de las monedas algo así como mil pesos y se los di.

Tres de los tipos salieron caminando como si nada y otro seguía insultándome, si habla lo lleno de plomo, si habla le vuelo la cabeza, si habla se muere malparido. Me quedé ahí, congelado varios segundos mientras veía como los cuatros caminaban como si nada camino a Colina. Es impresionante, varios carros pararon en esa esquina, es un sitio lleno de luz y de visibilidad. Corrí, le conté a Boris y fuimos a la casa. Al entrar le conté a los porteros, uno llamó a la Policía mientras el otro me contaba que todas las semanas pasa uno o dos robos así en el vecindario a personas del edificio. Hice cuentas, en medio año pudieron robar a todo mi conjunto y nadie dice nada.

Para completar la dicha, llamo a Comcel y me dicen que no tengo derecho a reposición pero que lleve un celular cualquiera y que la reposición de la SIM me vale apenas 10.000 pesos. En otras palabras, vaya y compre su celular a quien se lo robó y nosotros le mantenemos la línea. Sínicos

Esto sí es orgullo gay

2011-06-25T22:53:00.000-04:00

Usted podría decir que no es importante lo que va a leer pero es fundamental, este documento es de

Del orgullo gay

2011-06-23T23:28:00.000-04:00

Soy orgulloso, estoy feliz de haber nacido en Colombia, en una familia liberal, en un pueblo
pequeño con pretensión de ciudad, de crecer en finca montando a caballo. Estoy orgulloso de
estudiar en la universidad pública y de que hasta cuatro generaciones antes en mi árbol
genealógico hay profesionales. Estoy orgulloso, también, de ser gay. Me gustan los hombres y
nunca supe si era algo que venía en mi ADN o que aprendí. Dudo que mis papás me hayan
enseñado a ser marica pero uno nunca sabe.

Estoy orgulloso de decirle que no a trabajos que preguntan si soy gay. A ellos les debería
importar si soy profesional y competente. Estoy orgulloso de tener amigos que saben que me
gustan los hombres y que respetan y quieren a mis parejas. Estoy orgulloso de vivir en una
ciudad en la que viven otros 600.000 maricas como yo.

Soy un estereotipo viviente, me gusta Shakira y Britney Spears, escucho Cher con bastante
regularidad y veo Will and Grace. Soy amanerado, antes de saber que me gustaban los
hombres me gustaba coser y cocinar, nunca jugué bien fútbol y pocas veces me di puños con
mis compañeros del colegio. Siempre fui un maricón, antes me daba miedo aceptarlo, ahora es
parte fundamental de como vivo mi vida ser un maricón.

He sido un defensor de los derechos de igualdad y equidad. Gracias a una acción judicial que
pusimos con un amigo Colombia es el primer país del mundo que obligó a la Cruz Roja a
reconocer que los homosexuales pueden donar sangre porque el riesgo de contacto de
enfermedades venéreas es prácticamente igual al de los heterosexuales. He participado en las
audiencias públicas en las que la Corte Constitucional ha definido derechos patrimoniales y
matrimoniales para las parejas LGBT y mandé cartas a más de 50 senadores y representantes
cuando estaban discutiendo la ley de derechos patrimoniales para todas las parejas.
Detesto las expresiones de odio de nuestra sociedad en contra de las personas LGBT. Sin
embargo, en cierto modo, los entiendo. Mi mamá solía ser tan homofóbica como la mayoría de
las personas por la calle, detestaba a los maricas, creía que todos nos íbamos a contagiar de
SIDA y que todos éramos una parranda de promiscuos sin posibilidad de tener parejas
estables. No era raro que pensara así, cuando veía maricas por la calle solían ser peluqueros
con voces desesperantes y mucho más femeninos que la mayoría de las mujeres; cuando un
marica aparecía en la televisión tenía unos rasgos visuales muy parecidos; cuando veía las
marchas del orgullo eran una parranda de hombres dándose besos todos con todos,
encaramados en carrozas de carnaval.

El orgullo gay fue una manifestación pacífica que surgió en los años 70 en Estados Unidos
como una muestra en contra de las medidas policiales y el odio sembrado por las comunidades
religiosas en contra de los homosexuales. Su “lucha” se combinó con diferentes formas de
feminismo, antiracismo y defensa de la vida. Hoy en día casi todas las grandes ciudades del
mundo conmemoran el orgullo gay.

Lo hacen porque algunas organizaciones creen que es la mejor forma de dar visibilidad a una
porción creciente de la sociedad. Está bien, podría ser así. Sin embargo, se ha cruzado con un
carnaval que promueve la promiscuidad y que caracteriza los estereotipos. Muchos de los que
marchan no lo hacen para defender sus derechos y reclamar las injusticias; lo hacen porque
están esperando la celebración en el bar de moda o conseguir alguien con quién tener sexo esa
noche. La noche del domingo 26 de junio es justo antes de un festivo y muchos bares tendrán
atención especial, los moteles de Bogotá hacen descuentos para parejas LGBT y es casi
imposible entrar a lugares como Theatron o The End.

Cada quien va a los eventos públicos que le plazcan. A mí por favor no me inviten a ningún
orgullo, que verlos a ustedes entaconados y maquillados me produce desespero y no me parece algo de lo que deba estar orgulloso

De leer

2011-06-19T19:28:00.002-04:00

Cada noche un mundo nuevo se abría frente a nuestros ojos, o nuestros oídos según fuera el caso. Empezamos con una colección roja y grande de cuentos no ilustrados para niños, eran los hermanos Grimm, Hans Christian Andersen y otros autores clásicos infantiles europeos. Imaginábamos en nuestras cabecitas los castillos, dragones, princesas, príncipes, cortes, brujas y hadas madrinas.

Pasamos de ese mundo de fantasía a uno que nos relató un mundo que combinaba la realidad de la Tierra con la imaginación de autores como Verne y Swift, estuvimos con Lindenbrock en el centro del planeta, acompañamos a Crusoe en sus aventuras en la perdida isla del Caribe, nos recorrimos los mundos de gigantes, astrónomos y enanos viajando en el hombro de Gulliver. Una vez nos adentramos en la magia de 'El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha' y otra en las locuras de 'La increíble y triste historia de la Cándida Eréndida y su abuela desalmada'. Viajamos por el mundo de la mano de Zelia Gattai y su destierro y nos fuimos a las barriadas pobres de Brasil con Amado a encontrar historias de amor y sexo.

Leímos de todo, desde la historia de la dictadura hasta los directorios telefónicos. De Atlas modernos a libracos de geografía con mapas de 1950. Le dimos una mirada crítica a los libros de instrucción escolar y nos sorprendimos con el final de 'Ilona llega con la lluvia'. Casi nunca vimos las películas de los libros que leíamos, era más divertido que cada mente se imaginara a su antojo la cara de los personajes, el aspecto de las locaciones y los gestos que acompañan las situaciones.

Así éramos de niños. Parece una burla del destino porque todo empezó con el apagón, teníamos una lámpara de neón que habíamos ganado por suscribirnos a la Revista Semana y a su alrededor nos sentábamos a leer, primero en la mesa del comedor y cuando empezaba a hacer mucho frío nos acomodábamos en la cama de mi mamá. No importaba si estábamos en Sogamoso o en el llano. Todos leíamos y leíamos en conjunto. A veces a la mañana siguiente nos ponían a escribir lo que habíamos visitado el día anterior para mejorar la memoria. A veces mejorábamos nuestra pronunciación en portugués con libros como 'Feliz Ano Velho'.

Aprendí reconocer un verso de Isabel Allende, a oler las páginas recién impresas y el vaho de moho que se acumula en los libros viejos y que impregna una sala cuando uno lo abre. Cuando crecimos y nuestra hermana nació nos volcamos a nuestras camas a leer cada uno solo. Era una pelea por apagar la luz, a veces capítulos de Dumas no se podían dejar a medias y muchas veces Daniel Samper nos hizo reír a carcajadas con su interpretación de la Biblia. Valga aclarar que la Biblia nunca la leímos, nos parecía un libro atroz.

Hoy me preguntaron cómo había cogido el hábito de leer y me puse a pensar en esas noches que pasábamos leyendo. Una historia que ojalá recuerden cuando tengan hijos y les quieran mostrar la crueldad del mundo y la fantasía de la imaginación. A mí me dieron de leer y fue maraviloso

No están colombianizados

2011-06-12T23:01:00.002-04:00

No me parece justo cuando dicen que México o Perú se están colombianizando. Ni justo ni realista. No es justo porque el proceso en el cual nuestra sociedad se ha visto envuelta por el narcotráfico y cómo hemos asumido el reto de enfrentarlo no lo hace, tampoco, realista. Es cierto, México y Perú (tal vez Argentina y Brasil también) se han convertido en focos importantes de violencia en América Latina pero eso no significa que hayan asumido el mismo reto para enfrentar a los violentos que se asumió en Colombia.

Sería ridículo esperar, claro, que los otros países pasen por el mismo proceso. Aquí la sociedad, o una gran parte de ella, han rechazado los vínculos con el narcotráfico, desde la prohibición de la entrada de sus capos a los clubes sociales hasta la estigmatización del fenómeno de los nuevos ricos como ‘traquetos’, la palabra con que despectivamente nos referimos a los narcos. El apoyo social tal vez se ha visto también reforzado por una respuesta impresionante de las autoridades.

Primero, nosotros, como se dice coloquialmente, nos dimos la pela para reformar a la policía. En los últimos 30 años unos 72.000 policías corruptos han sido procesados o retirados de sus cargos. Además, casi todos los actuales policías han pasado por entrenamientos especiales en Derechos Humanos y otros tipos de capacitación, gran parte de la Policía Nacional está compuesta por profesionales. También, se han mejorado los procesos de denuncia de corrupción y de procesamiento, todos los años se reciben al menos 15 mil quejas que se resuelven con rápidos traslados para establecer la causa verdadera o con procesos disciplinarios que después impiden el ascenso de los oficiales y suboficiales.

El ejercicio policial se ha vuelto tan importante que la captura o muerte de varios líderes guerrilleros no ha corrido por cuenta del Ejército o las otras fuerzas militares, sino de la policía. El trabajo de la policía no estaría completo sin la justicia. Es, sin lugar a dudas el más importante punto; no es gratuito que Colombia haya tenido, en la época de mayor peligro, el uso de jueces sin rostro, que eran seleccionados por concurso y después no se sabía qué procesos llevaban. Después de que la mayor amenaza pasó, muchos jueces y fiscales han muerto pero los procesos en general han llegado a buen término.

Capturas por montones, sentencias en Colombia, extradiciones internacionales (principalmente a Estados Unidos) e inteligencia que permite hacer operativos conjuntos con autoridades de casi todo el mundo han ayudado a crear un escenario diferente frente al narco. Los procesos judiciales son tan exitosos que casi la tercera parte de los congresistas, una buena parte de los gobernadores y alcaldes han sido investigados por sus vínculos con el narcotráfico y una importante porción de estos políticos terminan en la cárcel. No es gratuito que Colombia tenga hoy casi 100 políticos en las cárceles que albergan a los que han recibido ayudas del narcotráfico.

El día que yo vea un congresista mexicano con nexos con el narcotráfico en la cárcel, a la sociedad argentina movilizada en contra del narcotráfico o la policía peruana completamente reformada aceptaré que se colombianizaron. Antes de eso simplemente dejaron que sus países sucumbieran al flagelo del narcotráfico y nosotros les advertimos, cuando nos volvieron los parias del continente, que en lugar de vernos con recelo aprendieran de nuestros errores y aciertos pero no quisieron.

PD: No será posible la integración profunda entre México, Chile, Perú y Colombia mientras el primero le siga poniendo visa de ingreso a los dos últimos.

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Este post viene de mi columna del Diario Despertar de Oaxaca. La pueden leer los lunes en Ágora

Propuesta

2011-05-21T23:39:00.000-04:00

Te voy a hacer una propuesta...
Te propongo que sigamos juntos.
Te propongo que no digas nada.
Te propongo que hablemos de nosotros.
Te propongo que al final del día nos demos un beso.
Te propongo que al comienzo del día pensemos en el amor.
Te propongo que los días grises nos demos calor.
Te propongo que los días soleados nos ventilemos el alma.
Te propongo que recordemos juntos el pasado.
Te propongo que veamos juntos el futuro.
Te propongo que llenes tus ojos de esperanza.
Te propongo que me llenes el corazón de buenas razones.
Te propongo que nos arriesguemos hasta el escándalo.
Te propongo que nos refugiemos en nuestra piel.
Te propongo que libremos la cabeza de los problemas.
Te propongo que encontremos nuestras mitades.
Te propongo que rompamos nuestras bocas.
Te propongo que cuidemos nuestras ropas.
Te propongo que me propongas...

Mi decálogo de la reforma a la Ley 30

2011-05-11T12:57:00.000-04:00

Había perdido la buena costumbre de escribir sobre asuntos políticos y después que los ánimos se calmaron con respecto a la reforma a la educación superior creo que es un buen momento para hablar del tema. Comenzaré diciendo, como es obvio, que no soy experto ni pretendo serlo y que creo que todas las partes se han equivocado en el manejo de esta crucial transformación del sistema educativo en Colombia. Antes que nada es necesario reconocer que hay un consenso nacional que rodea la necesidad de reformar la educación superior. Lo sabe el gobierno, lo saben los rectores de las universidades públicas y privadas, lo saben los estudiantes, lo sabe la empresa privada. Así las cosas uno creería que el debate sería más fácil. No, el tema genera tanta polarización que en vez de buscar lugares comunes todos se han dedicado a tratar de imponer sus lógicas. Ya sabemos que necesitamos reforma, sentémonos todos a discutir los términos de la reforma.

Primero: ¿Qué modelo queremos seguir? Hay varias opciones, está el estadounidense que fue nuestro modelo en los años 30, está el brasilero que se puso de moda esta década, está el chileno que ha dado buenos resultados en el cortísimo plazo, está el coreano que ha dado resultados en el largo plazo. Queremos el desarrollo ahora o en 40 años, de eso depende qué modelo queramos seguir.

Segundo: La reforma tiene que atacar dos males fundamentales de la educación superior en Colombia: la cobertura y la calidad. No podemos seguir produciendo profesionales mediocres y no podemos seguir produciendo pocos profesionales mediocres.

Tercero: ¿Con o sin ánimo de lucro? Es una pregunta que se puede asumir desde dos perspectivas, la universidad pública debería ser sin ánimo de lucro o con un lucro reinvertido en la misma universidad y las universidad privadas con un lucro definido por sus propios dueños.

Cuarto: Tenemos que revisar la historia para pensar cómo vamos a mejorar la educación superior y desarrollar el país. Colombia vivió dos procesos de expansión de la clase media bastante particulares que coincidieron con el aumento de la matrícula en las universidades públicas. En los años 30 con la llegada de las mujeres y la apertura de nuevos campus universitarios la clase media se ensanchó durante los años 40 y 50 y permitieron que aún en guerra el país no estuviera en bancarrota. Después, hubo un nuevo proceso que empezó en 1958 y terminó diez años después, con el mismo resultado, una nueva clase media que floreció durante los 70 y 80. Nuestro país tiene una clase media de unos 18 millones de personas que gastan como si fueran 40 millones, los primeros interesados en que en Colombia haya más clase media deberían ser los gremios que verían su consumo aumentar de forma exponencial si se amplía la base de la clase media. Al gobierno también le serviría para aumentar impuestos y es posible que se puedan romper así ciclos de violencia y de desequilibrios regionales.

Quinto: ¿Cómo queremos que sea el subsidio del Estado a la educación? Tradicionalmente se ha apostado por un subsidio a la oferta y poco subsidio a la demanda. Deberíamos combinar mejor ambas formas de llegar a la población. Si aumentamos los créditos educativos a nuestros estudiantes de pregrado y posgrado y usamos los excedentes financieros de dichos créditos para mejorar la base económica de nuestras universidades podremos tener un sistema más robusto.

Sexto: ¿Que hacer con la Universidad Nacional? O hacerla Nacional o cambiarle el nombre. Es ridículo que la UN apenas tenga 45.000 estudiantes, debería tener por lo menos 450.000. Es ridículo que la UN apenas tenga 4 sedes con pregrados y otras tres sedes casi de adorno, la UN debería tener al menos una universidad por departamento con carreras destinadas a las poblaciones locales, ingenierías ambientales o agrícolas en la altillanura, ingenierías ambientales, de desarrollo sostenible, antropología en la Amazonía y el Pacífico, estudios del mar en el Caribe, geología y minas en las montañas. Muy poco de eso hay por falta de voluntad política.

Séptimo: ¿Qué hacer con los egresados? De nada nos sirve tener millones de egresados de universidades públicas si no los logramos emplear. El principal papel de los gremios puede ser patrocinar estudiantes que después tengan cupos de trabajo asegurados en sus empresas. Los bancos, por ejemplo, podrían buscar a los mejores estudiantes de economía, financiar sus estudios y después garantizar que los mejores van a trabajar para ellos. Los egresados deberían pagar un impuesto o una contribución especial a las universidades para financiar proyectos de investigación o nuevos estudiantes. Es curioso que los estudiantes de las universidades privadas están dispuestos a donar para sus universidades y a visitar los campus después de graduados y los de las universidades públicas se olvidan de dónde estudiaron.

Octavo: ¿Qué hacer con la investigación? La universidad no puede depender de Colciencias para financiar su investigación. Las universidades deberían aprovechar recursos internacionales de cooperación, los recursos privados para la innovación y la tecnología para producir investigación. No es verdad que eso quite autonomía universitaria, las universidades en todo el mundo usan los recursos privados para investigar miles de asuntos y presentar informes independientes.

Noveno: ¿Qué hacer con las universidades públicas que no son la Nacional? La UPTC, la UPN y la ESAP son propiedad del gobierno nacional y deberían estar por todo el país transmitiendo conocimientos. La UPN produce profesores que vienen de estratos bajos, debemos cambiar las perspectivas laborales para que jóvenes de todos los estratos decidan ser profesores de colegio. La UPTC que llega a casi todo Boyacá debería ser un ejemplo para las universidades departamentales distribuyendo sus carreras, estudiantes y profesores, de acuerdo con las necesidades locales de los municipios más grandes, se podría convertir en una especie de universidad de los antiguos territorios nacionales. Las universidades departamentales deben asumir el reto de salir de las capitales y producir en los municipios.

Décimo: ¿Qué hacer con la educación superior técnica? La educación superior técnica y tecnológica no debería ser la salida de escape para aquellos que no lograron entrar a la universidad sino una opción real para aquellos que se quieren dedicar a tareas que no pueden ser asumidas por profesionales. Tampoco debe ser únicamente para estudiantes malos, las carreras técnicas deberían recibir buenos estudiantes y producir buenos trabajadores y debería ser un puente para que las clases más bajas en dos generaciones puedan integrar a las clases medias.

A veces

2011-05-10T21:59:00.000-04:00

A veces me miro al espejo, estoy desnudo y me siento feliz.
A veces me miro al espejo, tengo ropa y me invade el miedo.
A veces me da risa lo cursi que soy.
A veces me dan ganas de compartir más risas contigo.
A veces me doy cuenta que es casi imposible reírme más contigo.
A veces me lleno de razones para sonreír.
A veces me veo caminando y me doy cuenta que la gente no sonríe.
A veces me gusta cuando te ríes de mí.
A veces me gustaría reírme de ti.
A veces me obligo a callar.
A veces me pido hablar.
A veces me siento débil.
A veces me dan ganas de perderme en un bosque.
A veces me siento con ganas de caminar descalzo por la ciudad.
A veces me gustaría irme a un pueblo a escuchar historias de la gente.
A veces me quiero sentar en la banca de un parque a conversar.
A veces me pongo a pensar lo chévere que podría ser volar.
A veces me muero y entonces revivo.
A veces me dan ganas de vivir y lo único que puedo hacer es morir.
A veces me gustaría perderme contigo.
A veces me río de mí mismo.
A veces...

Te quiero y punto.

2011-05-05T22:48:00.000-04:00

Juan se había quedado viendo a un papá de unos 32 años que cargaba con soltura a su hija. Fernando había percibido la mirada lasciva de su acompañante y cuando volvieron a verse dijo -tendré que cargar a mi sobrina con más frecuencia-. Los dos se rieron y Juan intentó un beso que fue rechazado con cortesía. Estaban comiendo papas fritas el plan que más veces habían repetido en las múltiples ocasiones que se habían encontrado.

A Fernando le gustaba montar a caballo y comprar libracos en las viejas bibliotecas de usados que pululan en la calle 45. A Juan no le gustaba caminar y odiaba que lo apuraran. A Fernando lo habían educado para pensar todo dos veces, a Juan le habían dicho que era mejor creer en el poder supremo de dios. Ambos se atacaban de la risa de sus propias pendejadas, reírse de uno mismo es la mejor terapia, repetían con frescura.

Juan se disculpó por haber perdido el hilo de la conversación. -¿En qué íbamos?-, -En que quieres tener un sugar daddy-. -Pendejo, qué me decías-. Una pausa para verse a los ojos sonreír con picardía, -que te quiero-. -Ya sabía-. -Creo que a este paso todos lo saben, ¿no?-. -No-. Otra pausa para verse. Fernando descubrió una peca nueva en la frente de Juan y Juan se quedó pensando en qué sería ser papá.

Fernando tenía en su bolsillo un labial y un pedazo de papel, hacía un año habían compartido juntos por primera vez un gusto en común y quería repetirlo. Juan que también se había acordado de esa accidentada primera cita tenía un CD en su maleta. -Podría apostar a que estás pensando en que quieres ser papá-. -A veces me das miedo, sigo creyendo que eres un extraterrestre que quiere dominar mi mente y entender cómo funcionamos los humanos para después gobernar el planeta-. -Tan pendejo, tú ves muchas películas de Disney, eso te afecta-. -Tú estabas pensando que yo quiero ser papá para que puedas dejar de querer ser el mío-. -¿Tú de verdad crees que quiero ser tu papá, dios me libre, voy a orinar-. -Atina-.

Apenas pasó la puerta del baño desenfundó el colorete rojo y frente al espejo se aplicó una buena cantidad, hasta que sus labios quedaron completamente rojos. Sacó la cartulina blanca que se había arrugado ligeramente y la besó. Se sintió la persona más ridícula del mundo. Dejó un buen espacio en blanco para escribir con ese mismo rojo "Te quiero y punto". En la mesa Juan esperaba la larga meada de su amado. Aprovechó para sacar el CD de la maleta, revisar por enésima vez que las palabras estuvieran escritas correctamente, habría jurado que cada vez que leía "a los cuatro angelitos les dije 'I don't miss you anymorrre'" había algo que no cuadraba o que de pronto Fernando no se iba a acordar. Decidió dejarlo en el puesto de Fernando porque sabía que su novio nunca revisaba el puesto donde se iba a sentar.

Fernando tenía claro que para Juan ese no era un día importante, al fin y al cabo le habían puesto otra fecha a su relación. Salió del baño, buscó una servilleta en el mesón detrás de la silla en la que estaba sentado, insertó la tarjeta ahí y se la dio a Juan diciendo -toma, límpiate-. Se sentó y esperó a que Juan sintiera el papel más duro y encontrara la tarjeta. Efectivamente se sentó sobre la caja del CD y sintió el crack del plástico cuando se quiebra. Se levantó de un empujón y descubrió Niña Pez. Sonrieron. Levantó el doblez de la servilleta para que Juan viera la tarjeta. Sonrieron.

Juan leyó las palabras de su novio y le brincó el corazón. Fernando cogió el CD, se disculpó por haber roto la capa y descubrió las palabras casi ocultas en la capa negra. Sonrió con picardía a los ojos de su novio. -Estos son los detalles que me encantan de ti-. -Te quiero y punto-.

Quería besarte

2011-04-09T15:27:00.001-04:00

Quería besarte. Fui claro desde el principio, y aunque no lo hubiera sido cada poro de mi cuerpo lo gritaba. Nos sentamos y, vieja costumbre, nos reímos. Las primeras carcajadas fueron fuertes, como siempre. Recordamos ese puñado de historias que no eran muy dispersas en el tiempo mas intensas en las últimas semanas. Por un momento pensé que esta tampoco sería la noche de los besos y me había prometido que si esta noche no había besos ya no los buscaría más.

Te había convencido, eso creía yo, que dejáramos al resto plantados. La verdad fuimos cómplices en decirles que no a los demás. Un amigo nos invitó a una cerveza: no, hoy no tenemos ganas; una amiga nos dijo que la acompañáramos a su reunión de antiguas amigas del colegio: no, eso es muy lejos; nuestro compinche nos ayudó y resultamos en un bar solos.

Tres veces cantamos el coro de esa canción que tanto nos gusta. Dos veces hablamos de Liz Taylor. Una sola vez nos dimos cuenta que había gente a nuestro alrededor y que debíamos moderar el volumen y entonces nuestras miradas se cruzaron y sonrieron con complicidad. Las manos, entrelazadas desde hacía rato sudaron frío, se reacomodaron y casi al unísono gritaron acércate. Los labios se humedecieron, los dientes brillaron, las lenguas se estiraron.

No pasaron pocos segundos como había pensado que sería la primera vez. Al contrario, nuestros labios se encontraron y las bocas se acostumbraron a hacerse masajes y las lenguas demoraron en buscarse. ¡Ay, cuando se encontraron! Fue un deslumbre maravilloso. Las manos dejaron de sudar y se apretaron de a poquitos. Los poros se abrieron, los pelos se erizaron, las mentes se liberaron. Quería besarte, y te besé.

Nueva imagen

2011-04-03T21:02:00.002-04:00

Ahora El Bayabuyiba tiene una nueva imagen. La idea era unificar el concepto gráfico de mis dos blogs. Para fotos y contenidos cortos ahora tengo Tumblr y este será un espacio para cuentos y otros contenidos.

al final, no supe describir...

2011-03-27T02:22:00.000-04:00

La estancia larga y estrecha. A cada lado del extenso pasillo mesas cubiertas con manteles de cuadros rojos y blancos con una vela en la mitad y un par de bancas. La hora, medio día. A esa hora cientos de secretarias y ejecutivos no tan jóvenes se agolpaban a buscar comida tan cercana a los sabores de casa como fuera posible. La comida insalubre. Cada porción tenía una impresionante cobertura de grasa. Al fin y al cabo cocinar como en casa era sólo posible los fines de semana para aquellos con suerte o entre semana si cargaban el siempre incómodo portacomidas.

Luis había llegado porque le había parecido un ambiente pintoresco que tanta falta le estaba haciendo al sector. Él, que toda la vida había visitado la oficina de su papá en el CAN y prácticamente se había criado en esos potreros ahora le sorprendía ver cómo pululaban hamburgueserías, pizzerías y hasta restaurantes de comida de mar. La comida de antaño estaba mandada a recoger.

Agustín no tenía otra opción, era el único restaurante que parecía acomodarse a su presupuesto. Estaba de visita en el Hospital de la Policía, ese nefasto edificio donde tenían internado a su papá, un ex oficial que desde hacía varios años sufría una enfermedad coronaria. La comida de hospitales siempre le había parecido insípida y enferma.

Cuando Agustín entró ya Luis estaba acomodado en su mesa. Lo recibió una matrona que le informó que no había mesa y al ver su desasosiego le dijo que bien podía esperar un rato o que ella lo podía acomodar con alguien más. Escogió la segunda opción. De eso hacía dos años.

Esta vez era Luis el que había llegado más tarde y el escenario era casi el mismo. La matrona ya no estaba de pie sino sentada en una banca en una barra que hacía las veces de recepción y caja. Esta vez no estaba lleno, no eran las 12 todavía y por más que los comensales fueran trabajadores del Estado antes de medio día en Colombia nunca se come. Se vieron de lejos y se sonrieron, una de esos millones de sonrisas cómplices que habían compartido.

Era 3 de mayo, resplandecía el sol y por una de las marquesinas entraba un fuerte reflejo que cegaba los ojos de todos aquellos que osaban ver el piso rojo recién encerado o tercamente bajaban la mirada para revisar el estado de la comida en los platos. Se dieron la mano para saludarse y Luis osó una caricia más afectiva. La mirada de Agustín reprimió aquel impulso de amor que tenía cada vez que Luis veía en los brillantes ojos de su amado las ganas y la necesidad de estar juntos.

Comieron muchas papas fritas que acabaron con un régimen de cero grasa en el que estaba Agustín desde que su papá había sobrevivido a las horribles acumulaciones adiposas en sus arterias. Se dijeron cosas bonitas y recordaron que ahí, en una de esas mesas habían sonreído por primera vez, se había lanzado miradas coquetas y habían intentado caricias furtivas.

Luis estaba nervioso, en su bolsillo estaba un par de anillos, un par de símbolos ancestrales de la unión que había mandado bendecir por un chamán en su último viaje a Leticia, cuando Agustín no había querido ir al resguardo por quedarse a jugar con los micos. Agustín creyó que era una simple celebración y le pareció extraño y triste pensar que no había más comensales en el lugar, es como si el todos los trabajadores del CAN y los estudiantes de la ESAP estuvieran en huelga. Nada de raro, pensó.

No supe describir quién puso más cara de sorpresa ni quién se sonrojó más. Si Agustín cuando se dio cuenta que su novio le había preparado la sorpresa que él quería hacer. Si Luis cuando le pidió, como le habían enseñado en su casa y los cinemas, que se casaran. No supe describir cuál de los dos se puso más contento, si Agustín cuando respondió sí o Luis cuando puso el anillo en la mano derecha de su prometido. No supe describir lo que pasó en la mente de cada uno.

Las caderas no mienten

2011-03-23T23:31:00.000-04:00

Hace mucho tiempo escribí unas historias verdaderas que hacían parte de mi serie sexual. No volví a escribirlos porque en casi todos los cuentos hay algo de mis experiencias, bien sea un roce, una habitación, unas piernas y, por qué no, un pipí. En estos días estuve pensando que debería volver a escribir algo para completar la serie sexual y pensé comenzar estos escritos con una oda al pene, que en estos días publicaré. Sin embargo, hoy llegó a mí una solicitud twittera que no pude rechazar: mi querida amiga Natalia Riveros puso que quería que escribiera algo de ella.

Cómo no hacerlo si esa mujer tiene las caderas más sabrosas que yo he visto, los ojos más coquetos y la mejor actitud sexual. Y entonces me puse a pensar en las mujeres que siempre me han parecido sexy. Hice un top y allá arriba resultó estar Nati.

Entonces recordé cómo la conocí y sus enormes ojos me vieron por encima de las gafas y escanearon mi cuerpo. Me sentí intimidado y alegre, nada más rico que sentir que unos ojos defectuosos te miran. No, no era con deseo, aunque así me habría gustado que me viera. Sonrió coqueta y saludó con cariño. Aquí va a haber amistad pensé ingenuamente. Ella me odió desde el principio, mi ropa desaliñada, mis impresionantes ñoñerías, mi afán por sobresalir del grupo. Pronto descubrió que detrás de mis gruesos lentes había una persona menos interesada por impresionar que por criticar y entonces me volví, parafraseando a Fausto, un hombre de su propio corazón.

Y entonces descubrí sus caderas, su andar pausado, su remeneo. Me detuve muchas veces a ver como de dos indefensos tobillos se encaramaban unas impresionantes piernas que terminaban redondeadas en una pelvis casi perfecta. Si algún día fuera a pensar en reproducirme, ella podría hacer las veces de mamá sin problemas. Me la imaginé acostada con las piernas abiertas y las caderas en posición. Otra pelvis en movimiento pendular, sus gruesos muslos apretando y sus delicados pies ayudando a la otra pelvis a entrar. Y de repente me encontré con una erección.

Verdad, las caderas no mienten (y sí, sueno muy Shakira). Después de tres conversaciones al amparo de un café y una sombrilla descubrí que la imagen se había quedado corta. Me la he imaginado cabalgando, encaramada en el mesón de la cocina, arrinconada en la ducha, gimiendo sobre la lavadora. Mierda, más erecciones. Eso pasa cuando uno descubre que las palabras y los gestos dicen mucho de la persona sexualmente.

Nati también gusta de pipís, habla de cucas sin desparpajos y le encanta morbosear paquetes. Sus caderas tienen la misma actitud que sus palabras y sus nalgas se mueven al compás de sus coquetos labios. Una sensual voz habla de política de una manera tan atractiva que si fuera incrédulo inscribiría mi cédula sólo para seguir sus comandos. Las mujeres así, bellas e inteligentes, me encantan. Punto

Los 3 años

2011-03-21T22:00:00.003-04:00

Esperé hasta hoy, 21 de marzo, para hacer el post de los 3 años esperando que la inspiración me atacara a los pocos, se supone que hoy es el día del poeta. Pensé que en algún momento se me iba a iluminar la cabeza pero no fue así. Entonces decidí revisar todo el blog, las 324 entradas, y en esta, la 325, hacerles un listado de las que hasta ahora han sido mis historias favoritas. Algunas son propias, otras son prestadas. Si no las han leído se las recomiendo, si ya las habían visto, aprovechen y recuerden conmigo buenas épocas.

Los comienzos:
Diatriba contra Facebook
Mucho indio, una diatriba contra Francisco Rojas Birri
Me quedo con Beijing
Jorge Amado

Mi serie sexual:
Las tetas de Marce
Las tetas de Vanna
Mi pene
Me sabe a Gloria

Algunos cuentos:
Una mañana constante
No hay nostalgia peor
Frío, ducha y lunares
Y todo porque esperé
Lugar común
No sé tu nombre pero...
No me dolió
Una faena diferente
Silencio
Porque éramos muy chiquitos
Miles de kilómetros al sur
El baño de los geranios y los jazmines

Las historias propias:
No uso pijama (¿y qué?)
De cómo nací yo

Mis favoritos
Ojalá tuvieras el culo más chiquito
Ámame
Un saquito de lana
Un Franco defensor de la revolución
Me quería quedar así
Flores amarillas
Si hoy hubiera sido ayer
Un millón de besos
En el medio de la nada

La serie de cartas de amor
Te extraño
No nos vamos a querer ir

De otros:
Carta al amante desconocido
My soul, your soul
Elogio a las revistas de Jet Set
A las 4 de la mañana (Aunque este es un post compartido)
Homo de humano, una diatriba en contra de la palabrería

Por si acaso no saben qué es
El Bayabuyiba

A todos los que han colaborado en El Bayabuyiba muchas gracias, no fue fácil hacer una selección de las historias ajenas escritas por otros.

Hoy estuve además releyendo los comentarios de todos. Me encantó ver como algunas de las cosas que escribo les gustan.

Van 3 años, será que duro otros 3, ya veremos.

The Pop Festival

2011-03-13T22:45:00.001-04:00

Haré una pausa de la celebración de los 3 años de El Bayabuyiba para hablar de la excusa y nombre que le puso Shakira a su gira por América del Sur. Lo hago porque me parecería injusto no hacerlo después de hablar de Nem-catacoa el año pasado y también porque es bueno decir algunas cosas sobre los eventos de esta ciudad.

No es ni siquiera cliché decir que los habitantes de Bogotá estamos cansados de tener que ir al Parque Simón Bolívar (mítico escenario decía la página del festival). El parque es muy bonito para los domingos en familia pero fatal para los conciertos, el espacio es horrible, está desprovisto de servicios básicos como baños, buena iluminación, camerinos, acústica, salida de emergencia y por supuesto graderías que hagan más placentera la estadía de varias horas para ver un concierto. Con un agravante, a la ciudad le quitan su principal escenario recreativo para que unos pocos vayamos a disfrutar de unos artistas. No es justo.

Llegué a las 8 de la mañana a hacer fila y ya ahí había problemas, la Policía no sabía qué hacer ni por dónde entraba la gente. Los de logística vestidos al mejor estilo del profesor Miyagi eran pocos y peor de desubicados. Había mucha gente haciendo fila a esa hora para entrar a Platino, la boleta que esta vez pude pagar. La policía cómplice dejó entrar a mucha gente por la barrera de plástico hasta que el público desesperado de ver cómo sus horas de espera eran burladas por la complicidad de la autoridad se desesperó y empezó a pelear para que la gente no pasara.

La entrada estaba planeada para las 11 am. A las 12 la fila no se había movido un centímetro. Cuando por fin decidieron dejar entrar faltaron manillas, hubo un terrible desorden y la Policía otra vez alentó a las personas para que entraran más rápido sin respetar a los que habíamos madrugado. Después de pasar las requisas y recibir un cancionero nos dimos cuenta que habíamos entrado a general. ¿Cómo? Sencillo, a los de Platino nos tocaba atravesar una gran cantidad de stands de publicidad (Unicef, Caracol TV, Casa Editorial El Tiempo) y atravesar un bus inflable de Transmilenio para llegar al pasadizo que llevaba a Platino. Tuvimos que rodear toda la Plaza de Eventos para llegar a platino.

Comenzó el show con una hora de retraso, por qué en Colombia las cosas no podrán ser a tiempo, es un misterio del universo. Bomba Estéreo lo hizo bien, una presentación normal que pasó sin pena ni gloria. El sol era tan fuerte que la gente no se quería ni mover y después de un par de canciones ya empezábamos a cansarnos. Cantó Niña Rica y Fuego, sus dos mejores éxitos y se bajaron del escenario. Sigo con la impresión de que ellos tratan mucho de ser alternativos y no la logran. Después vino JBalvin y debo decir que quedé impresionado, a mí él no me gusta pero me pareció una presentación digna (excepto cuando cantó aquella canción con pista que hace con otro grupo colombiano) y me gustó que reconociera que mucha gente ahí no lo quería ni ver pero que toleraba sus canciones. Entre Bomba Estéreo y JBalvin saturaron mi nacionalismo "que viva Colombia" y todas esas cosas que a veces me es tan difícil entender.

Llegó la hora para los extranjeros y Belanova se hizo un ocho. Con un público emocionado después de la rumba de JBalvin (olvidé mencionar que me sentía como en miniteca de colegio al medio día) no lograron muchos aplausos ni mucha emoción. El público de las gradas se sentó y nosotros no lo hicimos porque no había espacio. La música y la voz muy planas, ni hablar de los comentarios fresas y la falta de emoción de la cantante. Cómo sería de grave que ella trató de usar colombianismos y no logró ni una respuesta del público. Para completar el fracaso les dieron tiempo para una canción más para salir con más pena que gloria del escenario.

Debo confesar que yo no me acordaba de ninguna canción de Belanova y que de Train escasamente conocía Hey Soul Sister. Cuando llegaron los gringos al escenario me pareció muy interesante como el tipo saludó cantando, sacó su iPhone y tomó un par de fotos a un público emocionado con la llegada de la noche. Después cantó un poco de country (que a mí particularmente me encanta), subió un grupo de niñas de las que se burló y hasta un cover de Rihanna tuvimos. Se fueron y en el público quedó la sensación de tener un excelente telonero para lo que esperábamos con mucha ilusión.

Sí, ilusión era lo que tenía de ver a Shakira cerquita, mucha plata (la mitad de un sueldo mínimo) había pagado para verla cantar mis canciones favoritas y me tocó esperar una hora más para ver sus músicos en el escenarios y ella aparecer entre el público vestida de rosado cantando Pienso en ti. No pude gritar más porque no había cómo. Simplemente maravillosa.

La presentación de Shakira fue muy limpia, ella reconoció que no estaba bien sólo cantar en Bogotá, saludó a las personas que la veían en parques en las ciudades más grandes del país y presentó un show impecable. Las luces, el montaje, la ropa, las bailarias y los músicos maravillosos. Imposible sería escoger una canción, aunque me gustó mucho el cover que hizo de Nothing Else Matters de Metallica, el baile con tambores en el piso justo en frente mío, el vestido azul de Antes de las seis, romper la blusa en medio de una canción y el inicio acústico de Hips Don't Lie fueron partes destacadas del show.

Al final vi muchas caras rojas terriblemente quemadas del sol pero con alegría. Todos salimos felices.

No basta con relatar el concierto, no habría sido lo mismo sin los amigos con los que fui. A Cristian Camilo, John, Jorge, Sebastián y a los dos Andrés fue óptimo ir con ustedes.

¿Atazagorafobia?

2011-03-08T22:11:00.002-05:00

Sentía cómo las partículas de ese denso aire chocaban contra sus rojos pómulos y se deslizaban por los lados de su cuerpo dejando atrás el calor que producía; el inestable suelo era semejante a pequeñas hojas sobre una película de hielo, sus pies perdían estabilidad tras cada paso, y no podía ver absolutamente nada a su alrededor; por lo que se dedicó a correr, corría sin rumbo buscando cualquier señal que indicara la existencia de algo diferente a la oscuridad.

Su reloj biológico le indicaba en qué momento debía dormir, pero cuando se tendía en el suelo no lo lograba, sus ojos permanecían abiertos a pesar de su inutilidad mientras llegaban a su mente todas las pesadillas de su niñez, ¿Qué podía hacer si no seguir corriendo?.

Mientras huía, tropezaba con lo que suponía eran rocas de esa materia inestable que no lograba comprender, caía y volvía a levantarse sin pensar si quiera en detenerse por un instante. Solo seguía corriendo mientras empezaba a sentir como se desplomaba el techo de aquel lugar, sin viso alguno de luz; pronto el tono negro se tornó rojo, verde, azul, amarillo y luego blanco, podía ver entonces las heridas en su cuerpo, unas heridas mal cicatrizadas, sin sangre, sin costras, solo eran evidentes marcas en su piel como si hubiesen pasado años tras los tropiezos.

Llevó sus manos al rostro y sintió como su piel se había transformado, las llagas eran ahora grandes y carnosos cúmulos de piel arrugada y roída por los años, tenía una larga y enmarañada barba amarilla que hacía contacto con lo que quedaba de su ropa, una camisa consumida por la fricción y el tiempo. De pronto llevó sus manos al frente y vio la suciedad acumulada en sus largas uñas solo opacada por sus grandes dedos oscurecidos aparentemente por el sol, y múltiples secuelas de lucha en sus muñecas; no tenía pelo en sus brazos, pero si en sus raquíticas piernas, parecía imposible que semejante delgadez pudiese soportar el peso de todo su tronco.

Luego de horas de examinar su cuerpo, se sentó en el ahora frío y sólido piso, intentó recordar algo anterior al oscuro lugar pero no lo logró, en su mente solo se repetían las imágenes de pesadillas que no lograba entender, quizás no solo por lo confusas que eran si no porque en el fondo no deseaba hacerlo. Sin más que hacer, se acostó e intentó dormir, pero como en ocasiones anteriores, no pudo ni siquiera cerrar sus párpados; quiso llorar pero solo brotó una pequeña lágrima que después de hacer esfuerzos por no caer, se desintegró en el suelo; en ese momento sus músculos se contrajeron y todo se apagó.

- Tranquilo, no llores más-, le decía la mujer al niño mientras este intentaba evitar que el ataúd fuese dejado en el fondo del agujero.
- ¿Pretende Dios castigarme con esto?- preguntó el pequeño a la mujer.
- ¿Dios? ¿De qué hablas?, alégrate, ahora no sufrirá mas.

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La entrada de hoy es de un niño, un bebé casi, Juan Manuel (@jamanelher) es un pichón de médico que ni siquiera ha llegado a la mayoría de edad y que tiene un gusto literario exquisito.

Homo de humano, una diatriba contra la palabrería LGBT

2011-03-03T22:10:00.000-05:00

Aprovechando el aniversario número 3 del blog de El Bayabuyiba, me animé a escribir un post para unirme a la celebración. Antes que nada, quiero contar brevemente como pasé de no conocerlo a estar aquí en su blog publicando algo.

La primera vez que tuve contacto con su seudónimo fue en twitter, pero como resultado de una lectura fugaz, leí inicialmente “Elbia Yabuyiba”; imaginé una especie de señora que tenía un nombre con una ortografía poco usual, y un apellido que sonaba de ascendencia indígena. Sin embargo, justo el día en que le dí “follow”, varias personas lo estaban felicitando por motivo de su graduación, entonces ahí supe de mi confusión. Luego de un tiempo en que estuve leyendo sus tweets, me inquietó mucho la personalidad que le percibía, especialmente su capacidad para decir las cosas que hacía, pensaba y opinaba, sin tapujos ni mojigatería alguna. Y aunque nunca me ha parecido relevante conocer la inclinación sexual de una persona para hacerme una idea de su personalidad, si me impactó la naturalidad con la que hablaba del tema usando ciertas palabras a las que usualmente se les da una connotación vulgar, y eso me generó una empatía con él, porque siempre me han molestado quienes se valen de artilugios idiomáticos para no llamar a las cosas por su nombre, sino que inventan nuevos conceptos que consideran más acertados. Rodrigo no es de esos que rebuscan palabras, ni de los que ponen sus moralismos por encima del diccionario, él usa las palabras necesarias asignándole su respectivo significado. Precisamente porque admiro que él como comunicador y periodista no les siga el juego a los moralistas del lenguaje, quise escribir esta diatriba contra la palabrería en la que se ha envuelto la comunidad LGBT.

Una vez un amigo me dijo: “yo soy cacorro, no marica; aunque suene más feo”, y ante mi inquietud sobre esa afirmación, me explicó que aunque la palabra “cacorro” (que es muy usada en Antioquia) tiende a considerarse más despectiva que “marica”, en el diccionario se define a un “cacorro” simplemente como un “hombre homosexual”, mientras que un “marica” está clasificado como “insulto” y significa “hombre afeminado”; “es hasta sinónimo de Urraca”, me dijo. Pero yo no entiendo cómo puede preocuparles más lo que diga un diccionario que el hecho de que la condición sexual se siga usando comúnmente como insulto; andan innecesariamente preocupados por inventar palabras, cuando la realidad les muestra que el uso de esas palabras en la sociedad sigue siendo despectivo; el significado de una palabra lo da más las intención que el diccionario.
Yo, por ejemplo, nunca he estado de acuerdo, ni he entendido muy bien, toda esa parafernalia semántica que se han inventado alrededor de la defensa de la diversidad sexual. Homosexual, lesbiana, bisexual, travesti, transexual, transformista, transgénero, son ejemplos de la supuesta clasificación correcta de las preferencias sexuales y la identidad de género. Me pregunto yo: ¿Para qué tanta elocuencia, si el colombiano promedio los sigue llamando “gays” a todos, sin distinción alguna?; dirán entonces que es útil al interior de la comunidad, en la que sí conocen los respectivos significados; pero la verdad es que eso no le quita lo contradictorio. Me refiero a que esa especie de taxonomía semántica con la que quieren clasificar cuanta diferencia hay en el gusto sexual de las personas, ha sido una dialéctica pésimamente estructurada. Hay que fijarse nada más en que la clasificación “bisexual” se incluye dentro de las “Preferencias Sexuales”, cuando se supone que el bisexual es la persona que se siente atraída tanto por los hombres como por la mujeres; o sea que “bisexual” vendría siendo una preferencia sexual justo del que sexualmente no prefiere ni una cosa ni la otra, ¡que incoherencias inventa la gente!. Ahora bien, se supone que la “heterosexualidad”, según esas definiciones que tanto les gustan, es la “relación erótica entre individuos de diferente sexo”; o sea que, en ese orden de ideas, la masturbación, al ser una relación erótica con sí mismo, vendría siendo como una práctica “homosexual”, independientemente los sus gustos sexuales de la persona. Ya ven que no es fácil entender todo lo que han inventado alrededor de los gustos sexuales.

Si quieren vender la idea de que la preferencia sexual es un gusto como cualquier otro, deben empezar por creérselo ellos mismos, y no andar excediéndose en palabrerías. ¿Acaso a alguien le piden que defina su preferencia climática con un nombre?, ¿o hay palabras para diferenciar a los que les gusta únicamente el amarillo de los que además del amarillo también les gusta el azul y el rojo?, No, por que es más complicado que útil. Por lo demás, con todas esas clasificaciones solo logran fragmentar y generar diferencias en una comunidad que debería permanecer unida en la diversidad. Si es necesario, que los llamen maricas y cacorros a todos, lo importante es que esas palabras dejen de ser insultos; que no sigan con esas parafernalias inútiles, que hay que transformar los significados en la mente de la gente más que rescatar palabras del diccionario; de hecho, que si se va a usar el prefijo “Homo” para describir los gustos y el amor de las personas, que no se use el griego “homo” que significa “igual”, sino el latín “homo” que significa "ser humano”.
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Conocí a Esteban en una rumba y resultó ser un paisa más divertido y amable que como me lo había imaginado en sus tweets. Es uno de esos economistas chéveres (que tanta falta le hacen a este país). Espero que les haya gustado y si es así, haga click en follow de @espaniagua

Memories

2011-03-01T22:11:00.000-05:00

Juan used to tell me many stories. He told me stories about life, about pain, love, sex, about family and friends. Stories he heard before from people he barely knew.

Un día, Juan me contó una historia sobre una pareja. Era la historia de dos amantes. Dos amantes que se unieron una noche buscando algo más que amor; eso no les importaba. Sólo querían compañía. Y qué mejor compañía que la de un extraño que pretende escucharte cuando en su mente te imagina en todas las posiciones mientras muerde sus labios y saborea una cerveza, frunciendo el ceño y tratando de parecer interesado en lo que dices, pero con ese toque perspicaz y coqueto que no puedes dejar de observar.
-Los amantes no se enamoran, Javier. O por lo menos, no con el corazón. Los amantes sólo buscan perderse en los sabores del amor carnal- me susurró Juan.

-Esto es amor- me decía, mientras inclinaba mi cabeza y rosaban mis labios con los suyos. Luego me tumbó a la cama y apretó sus caderas contra las mías, empuñaba mis manos y tocaba agresivamente mi cuerpo seducido y decía -esto es pasión, ¿ves la diferencia?-
En aquel momento la noté y no me importó. Ahora la evoco, aunque ya no la recuerdo. En ese instante me valía madre mi existencia, no la de nosotros. Con saber que él moría por mí, me bastaba.

La historia continuó, los amantes tomaron sus cervezas mientras pretendían escuchar y definían conquistar. Ambos sabían a qué iban pero no sabían cómo llegar a ello, ya que las palabras y pensamientos del otro se parecían tanto a las suyas que más que fascinados, iban quedando confundidos y alterados porque ninguno quería caer, pero no paraban, querían ver hasta dónde podían llegar sin involucrar los sentimientos, los malditos sentimientos que en este caso, lo hubiesen podido dañar todo.

Sus palabras eran como lenguas. Palabras húmedas con un doble sentido excitante, palabras puntiagudas y fugaces. Eran palabras mordidas y palabras no dichas, palabras que sólo la piel podía descifrar.

La noche iba pasando, el alcohol se iba perdiendo y las miradas se iban agudizando. Mientras llegase el sol, serían invisibles a ojos de otros, pero totalmente reales, a los ojos en que se reflejaban.

La conversación terminó y las ganas se saciaron en un árbol detrás del bar. Gemidos, caricias, mordiscos, lamidas y nalgadas se podían apreciar. Una noche de pasión que ninguno olvidaría, pero que no repetirían. Luego de acabar y vestirse, sonrieron, uno picó el ojo, y el otro emprendió la marcha a su pronta realidad. Desfogue de energías y pensamientos aún se siente en aquél árbol. El valor del sexo sin compromiso que sólo los amantes pueden comprender…

La historia terminó, y Juan me acarició y me besó. Yo me levanté y le dije- lo siento, debo irme. Tengo que contar la historia de dos enamorados que hacen promesas al viento y hacen el amor en vez sexo. Debo contar la historia dos enamorados… que no se han conocido aún…-

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Esta entrada llega a ustedes de las manos de un excelente amigo, twittero y bloggero. Un toque costeño en la celebración de los 3 años con una frase en inglés. Si lo quieren seguir @marvinsalas

Blur

2011-02-28T18:38:00.001-05:00

Creo que ningún comienzo seria apropiado para relatar esta historia, quizás lo ideal seria comenzando con una breve introducción de los personajes, algo común y un poco esperado en este tipo de historias o quizás seria buena idea simplemente contar los hechos, comenzar por el desarrollo de todo y poco a poco ir introduciendo los personajes y sus pasados, de cualquier forma lo que paso, debe de tener dos comienzos, dos frecuencias, dos puntos de vista, dos corazones, dos lados y solo conocemos una sola una cara de la moneda, aunque se dice que es la única que existe.

No se sabe quien la contó, tampoco si el que lo hizo idealizo todo o acomodo todo a su conveniencia, tal vez todo sea un rumor, una historia falsa que alguien se invento y difundió como cierta y todos la creen verídica, pudo ser que ambos se pusieron de acuerdo y la escribieron juntos, la verdad es que nunca lo sabremos.

Si bien muchos aseguran ser testigos de lo ocurrido, ser amigos o conocidos de los personajes, nadie jamas a visto una prueba de la existencia de estas dos personas, no hay fotos, ni vídeos que confirmen su identidad o apariencia de ellos.

Yo no puedo decir que creo completamente en la historia, tampoco la puedo desmentir y creo que todo el mundo esta en el mismo dilema, si esta historia es cierta mucha gente, esa que dice ser testigo o que conoció a los personajes, saldrían a todas partes a restregarle a las demás personas que dudaron de su palabra que ellos decían la verdad, que sí era cierto y que las pruebas no mentían. Si por el contrario todo resultaba ser una farsa, la mayoría diríamos que lo sospechábamos, que tales hechos no pudieron haber pasado desapercibidos o que los que decían ser testigos no pudieron haber callado hasta que la historia se hizo publica.

De acuerdo con varias personas del pueblo donde supuestamente ocurrió toda esta historia, ellos nunca oyeron hablar a nadie de lo que ocurría solo hasta que todo se dio a conocer, tampoco se atreven a decir que nunca paso o que los personajes nunca estuvieron en ese pueblo y que alguien lo invento todo, ellos simplemente o dicen que fueron testigos o no dicen nada.

Pareciera que la finalidad de esta historia es que nadie sepa la verdad, que todos quedemos con la duda de la veracidad de los hechos y personajes, la forma en que es contada esta historia indica que es cierta, que sucedió en algún punto de este pueblo y que las personas tienen recuerdos borrosos de todo esto, pero aparte de palabras y recuerdos enredados no tenemos mas pruebas, no hay forma de averiguar mas allá y profundizar en el asunto, simplemente queda conformarnos con lo que se sabe, con lo que dicen y quedarse con preguntas sin responder en la cabeza.

Si bien la historia no tiene un comienzo adecuado, un desenlace lleno de nudos y enredos, el final es lo que mas sorprende a todo el que lee u oye esta historia, es tan inesperado que lo único que hace es llenarnos aun mas de dudas, algunos afirman que después de oír o leer la historia la cabeza les duele y no pueden conciliar el sueño pensando en todo lo ocurrido.

Yo simplemente intento acomodar los hechos en mi cabeza, tratar de entender las mentes de ambos personajes y así darle un sentido propio a esta historia que para muchos es la mas impactante que jamas escucharon, por mi parte no puedo decir mas, al final todos terminamos con un gran signo de interrogación en nuestras mentes y con sed de más.

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Esta entrada la hizo Jota, uno de los mejores twitteros que existen. Es una historia diferente que de cierta forma me hizo recordar la historia de Tieta do Agreste, uno de mis libros favoritos. Si lo quiere seguir busque a @bloglacabezag

Eu não quero voltar sozinho

2011-02-27T22:01:00.001-05:00

Nem teve tempo de enchugar as minhas lagrimas... é lindo. Simplesmente lindo. E pronto, tinha que ter um post em portugués no aniversario do El Bayabuyiba. Tomara que vocês gostem dele tanto quanto eu gostei. Essa entrada chega a vocês de @callamand

Cómo ser un buen cursi y no morir en el intento

2011-02-27T18:00:00.000-05:00

No hace falta un gran diccionario para saber que se le dice “cursi” a una cosa que se excede en su forma de expresar cariño y que es un poco rebuscada. Esto no es nuevo, desde hace siglos las personas hacen, escriben y dicen, las mismas maricadas de hoy en día.

Actualmente la cursilería se mantiene, de hecho es más marcada, y se puede ver a la vuelta de la esquina o hasta en un baño. Decimos “te amo” como decir “culo”. Desde luego que no le veo problema a esto, al contario es positivo, creo que entre más pendeja sea la cursilería, más feliz será la victima…digo la persona. Entre más amor exista, mejor (siempre usen este tipo de frases).

Así que sin más, aquí van mis 5 puntos de como ser un buen cursi y no morir en el intento.

1- Los colores: ¿Qué sería de algo cursi sin un color claro? No, no digamos mentiras, ¿qué sería de algo cursi sin un color rosadito, tirando a moradito claro? Pues bien, este color es el predilecto de las “Compañías Fabricadoras de Cursilerías”, la CFC. Si Usted quiere regalar algo cursi, siempre utilice estos colores. Claro está que en el mercado encontrará también colores como “verde manzana”, “azul cielo”, “amarrillo pollito”, que pueden acompañar perfectamente sus regalos. No se exceda en éstos y sepa combinarlos, o al menos inténtelo.

2- El motivo: Siempre debe haber un motivo para decir o regalar algo. Lo mejor de los “motivos” es que nunca tienen que ser motivos reales o fechas especiales; al contario, puede celebrar los días que lleve, el primer año bisiesto, la muerte del pescadito que se murió, la primera tirada en la cama de los suegros… cualquier cosa, lo importante de esto es que entre más raro y original sea el motivo, más sorprendentemente cursi será.

3- La sorpresa: No hay oficina ni jefe que detenga una sorpresa en el trabajo, no existe la primera floristería que no entregue un ramo en una reunión importante, no hay restaurantes que no permitan pedir matrimonio en frente de personas extrañas que solo tratan de comer, no hay celular que no reciba una llamada justo a la mitad de algo importante en el W.C. No, todo está permitido, puede hacer lo anterior y hasta más.

4- El sexo: Sí, hasta en esto hay un buen motivo para ser cursi ¡qué digo!, es un gran motivo, el mejor. No espere a que su pareja “se venga” para decirle algo hermoso como “¿Te duele?”, “llegué primero” o “¿esto es lo que llaman -punto G-?”, claro, todo debe ser susurrado. También es cierto que coito que se respete, debe tener Phil Collins de fondo o en su defecto alguna canción suave de Juanes. Le recomiendo rosas en la cama, pero procure quitar las espinas antes, no le vendría bien a nadie si las dejara.

5- Las frases: Esta es la forma más barata de ser cursi, es barata siempre y cuando Usted tenga imaginación, de lo contrario tendrá que comprar cuanto libro de frases vea o utilizar al viejo Tío Google.

Frases donde recuerde lo única y especial que es su pareja son las más usadas, una muy famosa es “Eres (el) la única (único) que me quita el sueño cuando me llamas tarde en una semana de mucho trabajo”. Debe también mezclar, ser creativo, la palabra “amor” puede ir con cualquier palabra, incluso con “palo”. No olvide rimar, en la rima se puede confundir una frase tonta con una especial, tal vez “Tu corazón sirve para adornar mi salón” es un buen ejemplo.

Si hasta ahora no lo ha logrado, puede que esté haciendo algo mal. No desespere, es difícil ser un “cursicólogo” profesional, lleva años y mucho, pero mucho dinero. Deténgase y póngase a pensar qué está haciendo mal, ¿Adónde se fue ese cursi que había en Usted?

Finalmente, ser cursi es probablemente lo que más podemos ser. Es fácil: si de verdad quiere lograr ser un buen cursi y hacer sentir especial a su pareja, haga todo lo que no haría siendo normal, ¡ojo!, no me malinterprete, tirarse de un puente no es ser cursi, es ser estúpido.

Cursilerías adicionales:

- Películas cursis que hay que ver: “10 Things I Hate About You”, “When Harry met Sally”, “Dirty Dancing”, “Four Weddings and a Funeral”.

- Clichés: Dejar notas en todas partes, decir “amor” a cada rato, poner sobrenombres como “florecito”, “abejita”, llegar con alguna maricada a donde esté, hacer su plato preferido así no sepa cocinar, reírse eternamente de sus chistes.

- Música: Tiene que ser suave, instrumental sirve, pero nada de Mozart, acuérdese que quiere conquistar o amar, no pasar como sabio. Grábele CDs, escríbale una leyenda, que en la caratula tenga un corazón bien grande con su cara pintada. Grupos como “Aventura” o solistas como Arjona sirven mucho.

- Flores: Entre más exagerado sea el ramo, mejor. Acuérdese: el detalle sí importa. No quede como chichipato*.

* Dicho de objetos, de poco valor o escasa calidad.
Nota: Ningún amor cursi murió durante este post.

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Esta es la tercera entrada de la celebración de 3 años, se las debo a un paisano y tocayo que me había invitado a participar en su Blog. Don Rodrigo, gracias por recordar la importancia de la cursilería. Si ustedes quieren saber más de él síganlo en @rocabos y lean su blog http://10cosasque.blogspot.com/

Ojos verdes, labios dormidos

2011-02-21T21:07:00.000-05:00

Primero que todo felicitaciones al dueño del blog en su tercer aniversario y agradecimientos públicos por invitarme a participar de este evento y permitirme escribir algo para este espacio, uno de mis blogs favoritos. Como el tema era libre y lo que mas me gusta leer de Elbayabuyiba son los relatos cortos, decidí hacer un mini relato, algo que normalmente no hago hago en mi blog y que la verdad hace mucho tiempo no intentaba hacer, así que no se como pueda quedar el producto final.

Como todos los miércoles, a las 5:30 de la tarde Carlos salió de la universidad, estaba agotado, todas las clases del día habían terminado con su energía, solo pensaba en llegar a casa. Tomó el bus en el que estaría los próximos 90 minutos, caminó por el pasillo hasta que encontró una silla al lado de la ventanilla desocupada, en el lado izquierdo del bus, siempre había preferido sentarse en la ventanilla, nunca miraba por ella, nunca la abría, simplemente era una costumbre que tenia desde niño; puso su reproductor en modo aleatorio, aunque durante el viaje no le prestó mucha atención a la música, ni a los pasajeros que subieron y bajaron del bus durante el recorrido, el cansancio, el hambre y el sueño lo tenían destruido y solo un frenón del conductor, en un semáforo que se había puesto en rojo inesperadamente, lo hizo salir de su letargo. Miró el puesto de al lado y estaba desocupado, no se había dado cuenta, cuando se desocupó, volteó la mirada hacia la ventanilla, en el bus que estaba detenido al lado unos ojos verde intensos lo miraban, era una chica de cabello negó y labios gruesos, Carlos quedo perdido en la profundidad de esos ojos, que en su mente lo miraban fijamente a él y solo a él. La chica de ojos verdes se mordió el labio inferior lentamente; él, sorprendido por este gesto, solo pudo responder con una sonrisa, ella también le sonrió. El semáforo cambió y ambos buses siguieron su camino, el de Carlos giró a la derecha, el de la chica de ojos verdes siguió por la avenida. Esa noche y varias mas, mientras tenía sexo con su novia, Carlos fantaseó con la chica de ojos verdes.

Como todos lo miércoles, a las 5:30 de la tarde Andrea salió del centro de enseñanza de lenguaje braille, al que iba tres veces por semana desde hace un año. Junto a su mamá tomó el bus que la llevaría a su casa al otro lado de la ciudad, guiada por Nancy su mamá se sentó en una de la sillas de lado derecho del bus, al lado de la ventanilla, nunca tuvo preferencias sobre donde sentarse y la verdad ahora poco le importaba. Durante el viaje Nancy le contaba algunos de los chismes del barrio, mientras ella divagaba en su cabeza, pensando en cosas que nunca llegarían a suceder. Solo un frenón del conductor del bus en un semáforo que cambio a rojo inesperadamente la sacó por un momento de sus pensamientos, por un momento y mientras su mamá le hablaba ella volteó su cabeza hacia la ventanilla, mientras trataba de imaginarse dónde se encontraba, de poner alguna imagen mental a la oscuridad que la acompañaba, la ansiedad se tomó por un momento su cabeza e hizo lo que desde niña había hecho cuando esto pasaba, se mordió el labio inferior lentamente, era una reacción de su cuerpo a la tristeza, a la desesperación, a la ansiedad… Nancy vio esto y como lo había hecho desde que era niña la regañó, Marta solo pudo esbozar una sonrisa al escuchar las mismas palabras que ya se sabia de memoria, era el mismo regaño que había escuchado toda su vida y ahora le causaba gracia escucharlo. El bus siguió su camino y Marta siguió divagando en su cabeza mientras su Nancy hablaba. Esa noche, como todas las noches desde que se había quedado ciega, Marta lloró hasta quedarse dormida.

Marta nunca vio a Carlos, nunca supo que el todos los miércoles se sentaba en la ventanilla del lado izquierdo del bus, tratando de volver a encontrar a la chica con los ojos verdes que mordía los labios.

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A Cristian Camilo (@alquimista219) muchas gracias por haber escrito especialmente para mi blog. Es el segundo.

A las 4 de la mañana

2011-02-15T22:38:00.003-05:00

¿Quién ya vio un transeúnte a las 4 de la mañana por Bogotá? A David le gustaba salir a esa hora a recorrer la ciudad. A esa hora, según él, sólo estaban en la calle los guardias esperando con prontitud las 5 para hacer cambio de turno, una que otra ambulancia recorría a toda velocidad las avenidas, no se escuchaba otra cosa que los pájaros cantar, las fábricas a lo lejos funcionar y de vez en cuando un avión. No hay hora más dormida que las cuatro. Hasta los sábados y los domingos la gente ya ha pernoctado en sus casas o ha buscado un lugar clandestino para amanecer.

Sí, a esa hora era perfecto andar por las calles. Siempre vestía lo mismo, él decía que era el secreto para no llamar la atención. Se ponía un par de pantalones viejos negros, unos zapatos con suela de goma que no hacían mucho ruido al caminar, una chaqueta de tela fina que remataba en una capota que protegía sus oídos y de vez en cuando le cubría la cabeza de la llovizna, un abrigo largo de un paño regular que le cubría hasta las rodillas, un par de guantes de cuero. Su aspecto era tan lúgubre que ni siquiera la policía se atrevía a pararlo. Parecía un guardia del servicio de inteligencia, un espía venezolano o un agente secreto gringo. Nadie habría pensado jamás que él se dedicaba a cuidar la ortografía de los libros en una editorial y que tomaba fotografías de gente empelota para vender por internet.

Lo obsesionaban las cámaras fotográficas, se había dedicado a recorrer mercados de cachivaches para conseguir viejas reliquias y había desarrollado sus propias técnicas para reparar algunas de esas máquinas que alguien había dejado en desuso cuando un engranaje se rompió o una lente se rayó. En una estante que hacía las veces de separador entre su improvisado cuarto y el comedor tenía cámaras que iban atrás en el tiempo hasta 1920. Qué cosas habrían podido registrar esos sistemas de lentes, luces y oscuridades, sólo dios sabe. Últimamente usaba una cámara análoga para tomar fotos de las cosas que le llamaban la atención y una digital para las de sus clientes. Le gustaba ver como gente de todo el planeta se excitaba viendo penes o tetas que estaban a cientos y miles de kilómetros de distancia.

La primera vez que había hecho una sesión de fotos se había arrechado mucho viendo la escena de besos y abrazos, ahora era algo tan natural, una parte más de su rutina que no sentía atracción alguna por las modelos ni las poses ni las caras. Los despachos los hacía los lunes y los miércoles. Los martes y los jueves los dedicaba a leer y corregir bestialidades que 'grandes plumas' escribían y los viernes salía despavorido de Bogotá para evitar la sórdida vida nocturna, para encontrar en los pueblos alguna cara bonita y para descansar de esa horrible polución que hace tantos años aquejaba a su ciudad. Era también para evitar el smog que caminaba a las 4 de la mañana, a esa hora apenas pasaban buses y el viento montañero se había llevado todos los malos olores de la ciudad.

El apartamento donde vivía quedaba en un renovado edificio de un antiguo suburbio de la capital. La ventana principal daba a un canal, que las placas llamaban insistentemente de Río Arzobispo, lugar que parecía una cañería, curiosa analogía con los secretos que seguramente guardaba la curia en la Catedral. A veces por las mañanas un par de palomas se paraban en la baranda que protegía la ventana y muchas veces al caer la tarde, cuando corre esa brisa helada que cala hasta los huesos, él dejaba las ventanas abiertas y entraban hojas de aguacates, magnolios y urapanes que aromatizaban su casa y le daban un aspecto rupestre.

Era fresca la mañana de enero helada como pocas. Era la cabañuela de marzo. El pasto del antejardín del edificio todavía no estaba cubierto de rocío, en un par de minutos lo haría y la temperatura bajaría tanto que las gotas se congelarían y las puntas del kikuyo dejarían de ser verdes. Tres días del año habían pasado y todo seguía igual. A David ya no le extrañaba que su mamá no llamara, seguramente estaba de viaje como así muchas veces sin previo aviso gastando la plata que él mandaba con una impresionante puntualidad. Había pasado el cambio del año caminando, como tanto le gustaba. Se había se encontrado con borrachos, gente corriendo por las esquinas y había escuchado la pólvora oficial que la alcaldía había gastado en el centro y se había tomado una botella de ron al llegar a la casa.

El primero de enero había caminado de día, como le gustaba Bogotá los 25 de diciembre y los primero de enero, esos días no había ni un carro en la calle, ni un muerto en las clínicas, ni un doliente en las funerarias. Esos días la ciudad moría. Moría como estaban muertas las flores de los jardines aledaños esa mañana, que impresión, con dos fríos los novios, las hiedras y los liberales se habían resignado a parecer un bodegón. El dos de enero no había salido, la caminada del primer día del año lo había llevado hasta lugares extraños en los que había deambulado y visto cosas sorprendentes como una abandonada estación de tren y una plaza pueblerina. Se había aterrado con la cantidad de contenedores que se agolpaban cerca al aeropuerto y sintió un escalofrío al descubrir qué putas había lejos de su casa.

Sus porteros ya no se sorprendían cuando sentían sus golpeteos en las escaleras, que bajaba de dos en dos, y le tenían a las 4 de la mañana la puerta sin seguro para que saliera a deambular. Ese día decidió seguir el camino del río hasta el Parque Nacional y allí subir algunos de sus pasadizos y de pronto recorrer la circunvalar al norte hasta que pudiera bajar a San Fermín a desayunar. La vez pasada que había tomado chocolate en ese tradicional cafetín de Chapinero había reparado la cantidad de parejas que iban allí a calentar el amanecer. Los domingos era muy divertido ver a grupos de niños tomar caldo después de salir de Theatron y a ancianos que iban a la primera misa de Lourdes comiendo huevos, pan y aguadepanela.

El río apenas llevaba agua, si alguien lo había visto en noviembre con aquellas aguas marrones que corrían a toda prisa buscando el centro de la sabana no se habrían imaginado jamás que ese majestuoso caudal se convertía en esa triste cañería que huele a las heces de todos los que duermen debajo de los puentes que lo atraviesan. Sólo se desvió en la avenida Caracas, giró a la derecha y decidió seguir su camino por la calle 39, al fin y al cabo dos cuadras más arriba se encontraban el río se convertía en el separador de la vía y no le gustaba pasar por ese triángulo detrás del UGI donde siempre veía, sin importar la hora, gente fornicando.

Hubo un momento, cuando atravesó la carrera 13 que sintió que en las sombras de los árboles alguien lo seguía con la mirada. En su mano izquierda siempre tenía un par de monedas para darle a uno de los muchos hambrientos que pedían dinero. A veces las sombras inventan formas y sensaciones. Como estaba cerca al cuartel de policía sabía que el mayor peligro era que uno de los agentes estuviera ganoso y decidiera arrinconarlo contra uno de esos helados muros como había visto que hacía un auxiliar bachiller con un muchacho que bajaba con prisa por esa calle. Siguió su camino y cuando pasó la Séptima sintió que los ojos que estaban en la 13 lo estaban siguiendo.

En el Parque Nacional estaba el camión armando una tarima y recordó que era domingo. No tener horario y en año nuevo le habían dañado un poco la ubicación temporal. No iría más por la circunvalar al norte, fijo había maricas comiendo en San Fermín, mejor al sur, atravesar el Parque de la Independencia y desayunar como un cachaco de antaño en La Florida. Subió hasta el reloj, sintió el primer albor de una luz detrás de los cerros y se extrañó. En esta época del año el sol no sale antes de las 6. No se había demorado dos horas en llegar al Parque Nacional, eso era ridículo y tampoco creía haber salido más tarde que lo habitual. No usaba despertador y no usaba reloj, los afanes de la ciudad nunca los había entendido.

Se dio la vuelta para ver el antiguo regalo del gobierno helvético a la capital y vio que en efecto era más tarde de lo que creía pero no tanto para justificar una repentina repentina salida del sol. Sí, es verdad, se había distraído pateando unas hojas arrumadas de las que había salido un pequeño ratón; también, había tenido varias pausas para ver pequeñas placas que les habían puesto a algunos árboles torcidos y que rezaban que en efecto pocos días después serían talados como medida de prevención para evitar un accidente por su vejez y la podredumbre de sus tallos.

Decidió andar por debajo de la rotonda de los enamorados, lugar que siempre le olía a sexo y marihuana. No había entendido cómo una pareja se podía acomodar en esas heladas bancas para practicar algún tipo de actividad sexual y no entendía por qué de todos los lugares bizarros de Bogotá los fumadores elegían ese lugar para encender sus cigarrillos. Volvió a sentir que los ojos que lo seguían desde la carrera 13 y por primera vez en mucho sintió un escalofrío.

David no era bueno con los sentimientos. A él le daba miedo decir y mostrar las cosas. Sudar, por otro motivo diferente al sexo le parecía una terrible costumbre contemporánea y en su mente nunca había un buen momento para que la piel se erizara, excepto en aquel pequeño instante en el que estando desnudo el agua de la ducha no estaba en el punto de caliente que deja la piel roja y vaporosa. En su espalda sintió una helada gota de miedo correr en uno de los caminos que surcaban su espina dorsal y los brazos parecían el cuero de un pollo recién desplumado. Empezó a caminar por los senderos iluminados, atravesó el Teatro del Parque y se volvió para ver la ciudad que empezaba a despertar. Algunos apartamentos ya tenían televisores resplandeciendo en las ventanas y ya empezaban a sonar cafeteras, duchas y licuadoras. Que bella era Bogotá a esa hora.

Un bus escolar pasó afanado por la carrera quinta y David se acordó con desprecio de aquellas épocas en las que tenía que despertarse por obligación a rezar el rosario y estar listo a las 5 para montarse en un bus de niños en el que todos jugaban fútbol y lo excluían por querer ser artista. Cuántos de esos jovencitos habrían amado el trabajo de él, muchos, casi todos hablaban con emoción de las tetas de fulanita y lo fácil que era menganita. No podía recordar la última vez que los había visto, esos malos recuerdos se borraron el día que todos aquellos machos se abrazaban y besaban llorando porque el colegio había acabado.

Con los ojos cerrados pensaba en eso, como le molestaba tener que recordar esos terribles eventos del pasado. Un golpe seco y silencioso le tiró la cabeza hacia atrás, lo despeinó y produjo un impresionante reguero de sangre. Un tubo de metal, que seguramente estaba refundido del armazón de la ciclovía, fue el arma utilizada. David escasamente pudo pensar. Le pasaron por la cabeza mil recuerdos, caras, cuerpos, besos, abrazos, despedidas. Quiso gritar de dolor y cuando se disponía a hacerlo el cuello, estirado por el mazazo en la espalda, recibió un golpe que lo terminó de cubrir de sangre.

Sintió como se ahogaba con su propia sangre, sus manos trataban con angustia de limpiar su tracto respiratorio y con un tercer golpe en la cabeza desfalleció. Su mente iba a mil por hora. Alcanzó a pensar en su mamá que no sabría que estaba muerto hasta un par de semanas más; su portero sería el primero en notar que no volvía; sus clientes se molestarían y pronto encontrarían otro proveedor; en unas horas un transeúnte tropezaría con su cuerpo en descomposición. Mañana no aparecería en ningún periódico y no habría obituarios. Quería despedirse y pedir perdón. No hubo ni forma de decir adiós.

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Comencé la celebración de los 3 años de El Bayabuyiba un mes antes de la fecha de conmemoración. A mí me fascina la madrugada y en parte este cuento es una oda al mejor momento del día. La celebración de este año contará con la participación de personas que tienen un excelente gusto artístico y literario, además de otros bloggeros. Este post es cortesía de David Beltrán (@noyereve) quién aportó esa fabulosa fotografía que inspiró la historia.

Celebración

2011-02-15T08:11:00.001-05:00

Hoy comienza la celebración de los 3 años de #Elbayabuyiba. Durante un mes les estaré presentando colaboraciones de algunos lectores de este blog.

Brasil III: A maior economía do mundo

2011-02-04T11:43:00.002-05:00

A mí me sorprendió ver el año pasado en The Economist varias veces en portada o con artículos destacados la economía del Brasil. Qué hizo que esa importante revista, tal vez la publicación de economía más importante del globo, le prestara tanta atención al país más grande de América Latina. Las historias siempre eran de triunfo, de superación de los problemas, de milagro económico.

Milagros económicos todos los de América Latina, hace apenas 20 años el subcontinente aparecía en las portadas como un efecto dominó, todos los países (con la excepción de Colombia y Costa Rica) tuvieron una terrible década larga entre 1980 y 1995. Economías colapsadas, crisis sociales, hiperinflaciones, corrupción, despilfarro, deuda, moratoria, todas esas palabras eran un sinónimo, un común denominador de nuestros países. Brasil fue, tal vez, el país que sufrió más ese ciclo de masiva destrucción económica.

Qué cambió en los últimos 20 años. Sería ridículo no decir que todos los países grandes de América Latina aprendieron sus propias lecciones y corrigieron el rumbo. Desde 1995 sólo Colombia y Argentina tuvieron crisis estructurales de importancia. La recuperación de México, la entrada al club de los grandes de Chile y Perú y la estabilidad de Centroamérica han sido la constante. Brasil nuevamente sacó la cabeza, no sólo logró meterse entre las 8 economías más grandes del mundo y sacar a unos 30 millones de la pobreza sino que se ganó la reputación de un país sin mayores problemas. Cómo lo hizo.

No es una fórmula mágica, no es un modelo de desarrollo, son una serie de políticas bien pensadas y una gran cantidad de suerte. Es posible que la dicha no les dure toda la vida o toda la década siquiera. Entre 1992 y 1995 Brasil sufrió grandes convulsiones sociales, el país que se estrenaba en la democracia después de 30 años de vivir bajo el yugo de los gobiernos militares y el experimento había demostrado no ser la mejor opción. En el campo económico las hiperinflaciones sumaron a muchos más (de los históricos bastantes) en la pobreza y los planes de estabilización no dieron resultado.

La esperanza de un mejor país se centró en un político de vieja data y un sociólogo que teorizaba acerca de la dependencia económica. La dupleta Itamar Franco-Fernando Henrique Cardoso empezó un drástico plan para reducir la deuda externa, bajar hasta un dígito la inflación, asegurar el poder adquisitivo de la moneda y prometieron no volver a tocar los ahorros de los ciudadanos (embargados en ocasiones anteriores para salvar la economía nacional). El plan incluyó la creación de una nueva moneda nacional, el Real, y la privatización o capitalización de una buena cantidad de empresas oficiales. El plan de Cardoso fue tan exitoso que él fue elegido presidente y durante su mandato logró la modificación de la Constitución para reelegirse.

Después del gobierno de Cardoso en el que floreció la inversión extranjera en Brasil, principalmente compañías foráneas comprando grandes industrias brasileras y cuando las empresas brasileras decidieron salir al mercado internacional a vender recursos naturales y asegurar materias primas fuera del gigante. Fueron los años de consolidación del plan Real y del momento de la transición política. Lula llegó al poder en un país que se había llenado de reservas internacionales, de prestigio internacional y de técnicos que al comando de una organizada cancillería y un potente ministerio de economía le cambiaron la imagen a Brasil.

Mucha publicidad hizo Lula de sus logros económicos. Cuáles fueron, a saber unos 30 millones de brasileros ascendieron a la clase media y unos 14 millones dejaron de estar en la miseria. Sin embargo, Brasil todavía tiene otros 20 millones de míseros y unos 40 millones de pobres. En educación logró aumentar los índices de cobertura que aunque no vinieron acompañados de una seria preocupación por la calidad, al menos han permitido reducir el alto analfabetismo brasilero. No hubo grandes planes para incentivar la lectura ni las artes en general, apenas unas políticas locales en algunas barriadas para cambiar las armas por el baile.

Las inversiones brasileras han sido impresionantes, varias de las más grandes empresas del mundo son brasileras y el boom de la construcción de oficinas en Sao Paulo y otras capitales puede mostrar un poco esa tendencia. Lula puso en marcha la primera construcción de ferrocarriles en casi una centuria, decidió cambiar el rumbo del Río San Francisco para beneficiar al sertao y se ideó un tren de alta velocidad entre Sao Paulo y Rio de Janeiro. Aún así, los retos siguen siendo enormes, entre otros, a las principales capitales no las unen sistemas de vías expresas sino autopistas que dependen del cuidado estatal y no federal. Hoy el principal aeropuerto internacional del país, Guarulhos en la zona metropolitana de Sao Paulo, sigue siendo una mole desorganizada construida durante la dictadura, sin conexión de transporte masivo con el resto de la ciudad, situación que es idéntica en Rio de Janeiro (el aeropuerto internacional Tom Jobim-Galeao ni siquiera tiene aire acondicionado), ni hablar de Brasilia a donde prácticamente no llegan vuelos internacionales por restricciones de espacio. Las ciudades brasileras aún no conocen vías expresas como las de México y Chile ni tampoco tienen sistemas integrados de transporte masivo eficientes (la única excepción tal vez es Curitiba).

A Brasil le toca todavía pensar en cómo va a redistribuir su riqueza, el índice Gini es más parecido al de Argentina, Angola y Haití que al de un país desarrollado. En Brasil aún hay una población similar a la de Colombia bajo la pobreza y la disparidad regional es tal que no sería sorpresivo si en pocos años volvemos a ver un movimiento independentista como el que unió a artistas pernambucanos y bahianos en los años 60 a abocar por un Nordeste Independiente. El principal reto del nuevo gobierno es no dejar recalentar la economía. Dilma Rousseff ya anunció que prefiere cortar la inversión antes de que la inflación se salga de control (cálculos oficiales explican que por cada dos puntos adicionales a la inflación de 2010 un millón de personas retornarán a la pobreza). Si lo logra la senda de crecimiento nacional puede llevar a Brasil a estar entre las 5 economías más grandes del mundo de aquí al 2020 y entonces los brasileros podrán decir sin temor a equivocarse que viven en la maior economía do mundo.

En el medio de la nada

2011-01-30T17:07:00.000-05:00

La tarea más difícil había sido hacerle quite a los mosquitos, 14 días de travesía por ese mar amarillo estaban a punto de volverlos locos. Les había sorprendido la cantidad de vapores que circulaban esas tórridas aguas, se habían maravillado con los peces saltarines que destruían en pocos segundos lo que caía al mar y habían reído con las travesuras de los delfines que corrían adelante de la proa. A babor habían visto de vez en cuando indios correr y a lo lejos de noche brillaban rastros de ciudades sobre el cielo. A estribor había playas infestadas de grandes cocodrilos negros, algunos tan grandes como los que habían visto cerca de Alejandría un par de meses atrás.

El capitán, Andrew Doyle, un irlandés que llevaba surcando los mares del norte hacía unos 17 años había asumido la tarea de llevar los últimos retoques de la decoración de ese supuesto majestuoso teatro que se construía en el medio de la selva. Le había parecido extraño que se tomaran tantas medidas de precaución y lo contrataran a él para llevarlo, nunca había siquiera paseado por las aguas del Amazonas, mucho menos maniobrado en aquellas peligrosas aguas donde el impresionante río se encontraba con el Océano. Una vez había pasado por ahí cerca, viajando de Sao Luis hasta Santo Domingo, le había impresionado que aunque no se veía la orilla el agua seguía dulce. Tal vez a los señores de la empresa exportadora Koch Freres les había impresionado la historia del naufragio malogrado del Estero, un barco que él gobernaba cerca a la desembocadura del Orinoco durante una tormenta y que los marineros juraban que se había hundido y que el capitán con una impresionante firmeza había logrado rescatar.

Doyle tenía experiencia en el Caribe, él gustaba de llevar mercancías entre Europa y los puertos de Barranquilla, Santo Domingo, Santiago, Veracruz y Maracaibo. De vez en cuando, hacía una pequeña travesía por el Mediterraneo pero allí no sentía la emoción de hacer una fortuna paralela llevando el contrabando desde Aruba hasta St. Marteen o desde San Andrés hasta la costa de Miskitos. Le encantaba llegar al puerto de Colón y encontrar gente hablando tantas lenguas diferentes que lo hacían sentir en una Algeciras caliente, muy caliente. Además disfrutaba del ron recién destilado en Cuba y el aguardiente de caña que hacían cerca a Recife y Salvador, bienes que en Europa eran un lujo reservado para los grandes señores. Era bajito, nadie entendía muy bien cómo ni por qué había llegado a ser capitán, a su alrededor se tejían historias de su pasado noble, incluso había quienes decían que, por su robustos brazos y tozudez, era descendiente de vikingos.

La voz de que su familia venía de los vikingos se debía también a Wicklow, la antiquísima comunidad que se erigía al sur de Dublín, donde había un faro y desde dónde en las noches claras de verano se escuchaban los pitos de los vapores que buscaban la capital de los pelirrojos. Doyle creció entre cuerdas y anclas, entre pescadores, prostitutas y tenderos. Le gustaba ir al tablado a ver los barcos que a lo lejos se movían para llevar mercancías hasta Londres o cualquier otra parte del Imperio. Había sido criado con el orgullo del pueblo que había atacado a San Patricio y por eso había olvidado desde joven la instrucción religiosa de la señora Groyne.

Su primera travesía al otro lado del mar había sido en un despacho especial desde Cádiz hasta Santo Domingo con unos pianos que irían a un palacio de uno de los gobernantes déspotas de una de esas recién nacidas naciones. Iba en el barco como contramaestre, título que se había ganado después de trabajar en varias compañías mercantes de Holanda y Francia y después de recorrer la costa de África desde el Canal del Suez hasta Dahomey. Hablaba perfectamente francés, inglés, entendía el celta que tanto gritaban las mujeres en su tierra y después de tantos años en el Caribe podía con esfuerzo completar algunas frases en español.

El portugués le daba asco, le parecía un español bastardo mezclado con la sangre de los negros, como toda esa gente que vivía en el litoral brasilero, sin apellido, sin hombre, niños y niñas oscuros hijos de madres negras como la noche y de padres desagradables que usaban la luna como cómplice para arrinconar mujeres de caderas amplias contra la pared del establo o tumbarlas en el piso de la cocina. La compuspicencia de los hombres blancos nunca la había entendido ni le había interesado, de vez en cuando cuando la lujuria se apoderaba de su cuerpo visitaba alguna prostituta en el puerto donde se encontraba y si era en medio del océano recurría al onanismo en la popa sólo después de media noche, cuando fingía que cantaba historias celtas. Una noche había encontrado a dos marineros acabando con su lujuria mutuamente y había confinado al de mayor rango a una especie de carajo que había montado en la parte posterior de la proa.

Dos días antes de llegar a Manaos los marineros empezaron a ver indios encadenados trabajando en caucheros despejados. Algunos se tiraban contra los árboles para rascarse terribles heridas cerca de las nalgas. Empezaron a sentir un olor fétido y el tráfico de navíos había incrementado su número, así como el número de chalupas que en la noche buscaban contrabando. Doyle se había preguntado si la pútrida miasma venía del agua negra que desde varias jornadas atrás habían detectado a estribor pero no tenía sentido porque entonces habría empezado antes. Las luces de los otros barcos y de la ciudad iluminaban aquel limpio cielo. Habían esperado lluvias durante todo el camino pero hasta ahora sólo los había saludado un chaparrón la noche que dejaron Belem.

Uno de los marineros del turno de la madrugada había detectado los primeros edificios de la ciudad y le impresionaron. No era mentira lo que decían de Manaos, grandes casas requintadas, un puerto movido y el teatro de colores cerca al río. A quién en su sano juicio se le habría ocurrido construir esa increíble ciudad en el medio de la nada, Doyle todavía no lo entendía. Al medio día los había alcanzado un pequeño bote de las aduanas brasileras y cuando el cuerpo oficial fue informado del importante cargamento que llegada en el Dardanelos fueron requisados con rapidez y se les otorgó un turno de desembarco en el puerto al comienzo de la lista. Al día siguiente los indios estarían descargando los muebles que venían dentro del barco y, si sus cálculos no estaban mal, en un mes exacto estarían de vuelta a Europa, justo antes de la navidad que este año pretendía pasar en descanso junto a alguna moza en las orillas del Ebro.

A Doyle le había parecido prudente bajar en la barcaza del gobierno hasta el puerto y allí encontrarse con los emisarios del gobernador Ribeiro, a quienes debía hacer firmar varios folios de conformidad. Él todavía no entendía cómo esos finos sillones de terciopelo rojo irían a sobrevivir a ese clima malsano ni tampoco quién se iba a sentar en ese calor de los mil demonios para ver una obra que seguramente tampoco tendría actores. No era su problema, al fin y al cabo a él le pagaban por llevar la carga a salvo, el uso de esos hombres que en lugar de disfrutar de sus riquezas en el Mediterráneo lo hacían en la mitad de un mundo verde lleno de plagas le traía sin cuidado.

Se encontró con un hombre enjuto que tenía la manía de tocarlo demasiado y que le había prestado un sombrero de pajas que le daba un aspecto raro pues sus claros cabellos se asomaban por algunas aberturas en la copa y que al mismo tiempo mantenían la cabeza fresca. Se tomó una infusión fría de alguna fruta local, aunque había prometido no comer ni tomar nada muy exótico y había prohibido a sus hombres hacer lo propio para evitar diarreas o infecciones en alta mar. Habló de los planes de sus jefes para con la ciudad y recordó que las maderas no podían, bajo ninguna circunstancia mojarse con el agua del río o de la lluvia. Le indicaron que el gobernador, feliz porque uno de sus proyectos más importantes estaba a punto de ser concluido, le había asignado un hospedaje especial en la nueva ciudad y que sus marineros también recibirían tratamiento con las dignidades de los visitantes ilustres.

Con cortesía desistió de los honores, recordando que era un hombre de mar, a él esas finuras no le hacían bien. Su fuerza y su temple heredados de Manannan podrían verse minados si los trataban como señoritas. El hombrecillo insistió y le recordó además que como parte del contrato el gobernador iría a hacer una cena en su honor. El capitán accedió a las gracias en su nombre propio y el del contramaestre y decidió que por cada noche cinco de sus marineros podrían pasar la noche en la ciudad pero que deberían regirse por la estricta disciplina victoriana que él había puesto como norma en su barco desde que habían dejado Gibraltar atrás.

Su nariz había dejado de ser blanca desde hacía muchos años, tampoco lo eran sus pómulos, antebrazos, pecho, cuello ni la parte superior de su espalda. Sus pies seguían siendo blancos, casi brillantes y cuando entraba al agua los podía ver con claridad. Aún en los días más duros en el mar no se quitaba los zapatos sino para bañarse o para dormir. Ni el particular color de su piel, ni sus cabellos rojos con algunas canas, ni su ropa demasiado londinense para esa selva, ni su forma de balbucear español para tratar de entenderse con la mayoría de los hombres que decían hablar francés y lo que lograban era quedar en ridículo lo hicieron parecer foráneo. En aquella ciudad todo era terriblemente extraño.

Aquella noche no pudo dormir, después de tantos días con el balanceo de las aguas volver a tierra firme era simplemente una tortura. Le hizo falta el ronco sonido del motor y en cambio le parecía que en cualquier momento una fiera iría a entrar a su habitación. Recibió una visita de media noche, una olorosa mujer con rasgos indígenas y la piel tan blanca como sus pies que rechazó porque solo pensar en el movimiento exagerado del cuerpo le producía vómito y él bien sabía la calentura de las mujeres del trópico que no se contentaba, como sus coterráneas, con simples espasmos de la cadera.

No tenía intenciones de perder tiempo, bien de madrugada, cuando los gallos empezaron a cantar fue hasta el puerto y consiguió que un agente aduanero, que estaba buscando detener algún mercader nocturno para hacerse a una jugosa comisión que la Cámara de Comercio les había prometido al capturar cualquier contrabandista, lo llevara en bote hasta su barco. Lo recibieron los mariscales y el contramaestre que estaban prontos para desembarcar las 701 sillas del barcos, ponerlas bien en coches o las bodegas del barco. Algunos de sus marineros habían mostrado interés por quedarse en ese desolado rincón que ofrecía buenos salarios a quienes trabajaran en la instalación las líneas eléctricas, el acueducto o la canalización de las aguas malsanas y donde, según decían, uno podía encontrar una pepita de oro y volverse rico o conseguir a punta de plomo y machete un terruño y un par de indios para mandar a Europa, a India o a Estados Unidos grandes cantidades del tan preciado caucho.

Los planes de sus hombres no le sorprendía, ya había visto hombres quedarse varados en los lugares más recónditos para buscar, la mayoría de las veces sin éxito, la fortuna o el amor. A él ninguno de los dos le importaban. Maniobró hasta el puerto flotante sobre las aguas negras del río que unos llamaban Vaupés y otros más prácticos simplemente negro. Allí lanzó las anclas y se puso a disposición de la autoridad portuaria del Estado de Amazonas. Aunque la población de Manaos era poca y casi toda se encontraba en las caucherías sacando aquella leche viscosa que tanto había revolucionado la industria, todavía era posible encontrar hombres fuertes que sacaran del barco con sumo cuidado los sillines que harían parte del impresionante teatro.

Cuando los hombres del gobernador Rivero empezaron a dar órdenes a sus indios para que tuvieran las debidas precauciones el capitán Doyle se bajó del barco y fue a ser recibido por el hombre que contrató todo eso. Ribeiro resultó ser más educado que lo que él se imaginó y mucho más elegante también. Usaba sacoleva y un sombrero de aquellos que estaban de moda en las cortes europeas y que la gente llamaba coloquialmente de Panamá. Se le veía inteligente y después de 10 minutos de conversación se dio cuenta que Manaos no había nacido sola, era una ciudad que existía gracias a los buenos propósitos de este hombre venido de lejos a gobernar semejante despropósito. Hablaron de las instalaciones eléctricas, del interés de su gobierno por traer músicos europeos a tocar desde su foso y a cantantes y bailarines a demostrar sus mejores acordes y pasos desde aquella pulida tarima que tanto esfuerzo les había costado montar.

Visitaron el lugar donde las sillas se iban a instalar y Ribeiro le mostró con orgullo las bombillas nuevas traídas desde Rio de Janeiro para iluminar los espectáculos y los azulejos con la bandera de la República que se habían instalado en lo más alto de la cúpula. -En las ciudades antiguas el edificio más alto es la iglesia, Manaos, centro de la modernidad tendrá a su teatro como el edificio más alto y será posible verlo desde todos los rincones de la ciudad-, había replicado con orgullo cuando compararon al altura de la cúpula con las torres de la iglesia. Esa noche estaba planeada la recepción en casa de Ribeiro y este al ver que su homenajeado posiblemente no iría a estar a la altura de tan magno evento le hizo tomar medidas para ajustar uno de sus trajes.

A las 7 en punto había una fila de carruajes con la crema y nata de la sociedad amazónica esperando que los portones de la villa de Ribeiro se abrieras. La demora era del sastre que no había terminado de dar las últimas puntadas sobre el vestido de Doyle y el invitado principal había de ser homenajeado desde el comienzo. Cinco minutos después, cuando el jején y los zancudos estaban a punto de desesperar a más de uno, un criado abrió el primer portón y los caballos empezaron a andar. En el vestíbulo los esperaba el dueño de casa con su esposa, elegantes, de negro, como citaba la más reciente etiqueta y saludaron con pompa a cada uno de los invitados, casi todos miembros del gobierno, representantes de las casas comerciales y dueños de haciendas caucheras. Todos estaban aguardando al invitado mayor que sólo fue indicado a seguir cuando todos estaban sentados en una impresionante mesa rectangular que recordaba los mejores banquetes de la Reina Victoria en Windsor.

Después de una comida con poco sabor local los asistentes fueron invitados a pasar al gran salón a bailar polcas, valses y otras músicas interpretadas por una orquesta que había sido instalada en Manaos para poder corregir la acústica del teatro. La mujer que lo había visitado la noche anterior se acercó con garbo a donde el capitán y lo invitó a un baile particular que mezclaba los sonidos de un vals con una extraña percusión propia del Caribe. El baile comenzó con los pasos que estaban de moda en Europa cuando él era un adolescente y después hubo algunos cambios en los que la bella mujer movía sus caderas tan cerca que él podía sentir el roce de las ropas. Al principio le incomodó pero después se fue acostumbrando a tal movimiento que le hacía estremecer. Había visto en Santo Domingo y otros rincones del Caribe cosas similares pero nunca se había atrevido a practicarlo.

El capitán no se asomó por el barco ni al día siguiente ni un día después. Cuando todo estuvo listo para partir el contramaestre mandó a buscarlo y nadie lo había visto. El gobernador aseguraba que uno de sus cocheros lo había dejado en el hotel aquella noche y los funcionarios del hotel sabían que él había llegado tarde y no lo habían vuelto a ver. Tres días duró la búsqueda, la policía militar de Amazonas procuró hasta en la última casa y cuando no hubo forma de reportar su vida lo dieron por desaparecido y el Dardanelos partió para Europa estrenando jefatura. En Francia, donde lo esperaban con ansias, dos meses después apareció un pequeño obituario en un periódico local de Marsella en la que le daban buena vida a un hombre "al que los caníbales se llevaron para un mejor lugar". Doyle se había perdido en una casa cauchera a dos días en chalupa de allí donde pasó a vivir con su compañera de baile. Cada vez que alguien iba a Manaos pedía que le trajeran un recuerdo del teatro, ese que lo había llevado a la mitad de la selva, a los brazos de su amor.

Brasil II: la política del gigante

2011-01-28T10:01:00.000-05:00

Aunque Brasil debió jugar un rol de liderazgo en América Latina y en general en los países no alineados durante la segunda mitad del siglo XX no lo hizo. La miopía de su clase política, las diferencias del aparato productivo de Brasil con el resto de América Latina y los accidentes geográficos separaron al gigante suramericano de sus vecinos. Hace apenas una década Brasil no tenía intenciones diplomáticas de integrarse con América Latina, no era el camino para acercarse a Estados Unidos y sus empresarios no hacían grandes inversiones en nuestro subcontinente.

Por qué Brasil no estuvo siempre en la cabeza, como líder y vocero de América Latina, simple, no le interesaba. La política de Brasil ha sido uno de los experimentos más tropicales de nuestro continente, comparable apenas con las repúblicas bananeras del Caribe. La primera mitad del siglo XX estuvo dominada por la figura de Getulio Vargas, el gran gestor de la industrialización brasilera. De él dependieron los gobiernos hasta la dictadura. Después los militares asumieron el poder y apenas en los albores de la década de los 90 aparecieron los gobiernos civiles democráticamente elegidos.

No basta entonces con saber quién es Lula y cuál fue su papel en la transformación de la imagen internacional brasilera, es necesario entender un poco de historia para entender cómo las estructuras políticas del país no se han renovado en los 20 años de democracia. El primero que nombré fue Getulio Vargas, él fue el presidente de 1930 a 1945 y después de 1951 a 1954. Su figura, similar a la de Perón en Argentina, fue el comienzo de un cambio político en el que los oligarcas de Minas Gerais y Sao Paulo dejaron de gobernar el país. Durante su gobierno se modernizó la economía y hubo cambios significativos en la relación de los ciudadanos con el Estado y de los empleados con los empleadores.

Getúlio Vargas se suicidó en 1954 y su gobierno sirvió de base para medir la calidad de los siguientes presidentes. Juscelino Kubitschek el primer presidente civil elegido que terminó su mandato desde 1922, elegido en 1955 tuvo que organizar un plan de desarrollo económico para evitar protestas sociales y su vicepresidente, Joao Goulart fue ministro de trabajo de Vargas. Años después cuando Goulart era presidente fue justamente su pasado varguista y sus políticas sociales que continuaron el programa de Vargas y Kubitschek lo que llevaron a la dictadura militar.

La dictadura brasilera fue diferente, al menos en el campo político, a las de sus vecinos del cono sur. Claro, hubo represión y censura durante los primeros 15 años con cientos de presos y desaparecidos pues a los militares les daba miedo que los socialistas quisieran volver al poder. Sin embargo, la dictadura no acabó con las reformas sociales de Vargas y mantuvo el Plan de Metas de Kubitschek que pretendía llevar población del litoral al interior y que quería reformar la estructura social y el desarrollo de los estados que no contaban con acceso al mar. Los presidentes-dictadores crearon un sistema corrupto de promoción económica y consolidación política que permeó las estructuras políticas federales y estatales. Durante el mandato de los militares se reconoció a Brasilia como verdadero centro político del país y las tradicionales estructuras de nobleza rural fueron reemplazadas por la nueva oligarquía urbana e industrial.

El régimen le tenía mucho miedo a América Latina porque en ella se estaba gestando una revolución como en Cuba. El recelo fue tal que Brasil se negó a compartir experiencias antisubversivas con otros países del continente y la entrada de latinos estuvo restringida hasta 1979. En 1979 comenzó la apertura del régimen con la entrada en funcionamiento de tratados de cooperación educativa para exportar el modelo brasilero a África y América Latina, el final de la censura, el regreso de los exiliados y la excarcelación de buena parte de los presos políticos. En 1985 la elección presidencial enfrentó al candidato oficial de los militares con Tancredo Neves, un ex funcionario de Vargas y Kubitschek en unas elecciones con colegio electoral en las que resultó electo Neves. Neves murió en 1985, días antes de su pose presidencial y fue substituido por su vicepresidente José Sarney, el primer presidente civil electo desde 1960.

Durante el gobierno de Sarney se redactó la nueva constitución y se hicieron las primeras elecciones libres. En 1989 fue elegido Fernando Collor de Mello, un político joven que prometió renovar la clase política y renovar la fuerza industrializadora del Brasil resentida por las altas tasas de desempleo e inflación. Su gobierno fue tal vez el gobierno más corrupto de Brasil, en su gobierno la única relación verdadera con América Latina fueron los negocios de limpieza de divisas que hizo su mano derecha Paulo Cesar Farias de los dineros de narcotraficantes colombianos.

Collor fue sucedido por Itamar Franco, su vicepresidente, quién debió enfrentar hiperinflaciones y protestas sociales. Franco nombró ministro de Economía a Fernando Henrique Cardoso, un famoso sociólogo que había creado la Teoría de la Dependencia. Cardoso creó el plan Real que cambió la moneda corriente del Brasil y estabilizó la economía. El plan fue tan exitoso que él mismo resultó electo presidente y su primer mandato fue tan popular que logró cambiar la constitución para hacerse reelegir. Después de su mandato llegó al poder un hombre iletrado y antiguo líder sindical que había luchado contra la represión de la dictadura y que había sido candidato en todas las elecciones desde 1989, su nombre es conocido en casi todo el mundo, Luis Inacio Lula da Silva.

Lula aprovechó la estabilidad económica, la relativa industrialización brasilera y el desarrollo del campo (entre otros, la destrucción de la selva amazónica para sembrar soja) para implementar reformas sociales y hacer grandes inversiones en el interior del nordeste brasilero para desarrollar las zonas más pobres del Brasil. Lula, con un talante conciliador decidió acercase a América Latina, a la que identificó como el sitio ideal para hacer inversiones, y a África, el mercado natural de sus productos. La sucesión Cardoso-Silva no había transformado la estructura burocrática brasilera y no había hecho grandes reformas a la diplomacia. Lula encontró un equipo de diplomáticos técnicos que lo ayudaron a forjar un nuevo papel para Brasil.

Para Lula fueron provechosos los acuerdos académicos que en 30 años habían llevado unos 45.000 estudiantes extranjeros a las universidades brasileras, el mercado brasilero con unos 100 millones de personas en la clase media y la desidia norteamericana en Suramérica sumada a la europea en África. El presidente brasilero se convirtió pronto en el personaje al que todos querían invitar y abrazar. Su primer propósito fue unir a la Comunidad Andina con el Mercosur, logró la firma de un tratado de libre comercio entre las dos regiones y sentó a todos los presidentes de América del Sur en la Comunidad de Naciones Suramericanas que terminó convertida en la Unasur. En sus años de gobierno hizo más de 50 viajes a África y avanzó en la propuesta de tener un asiento en el Consejo de Seguridad de la ONU.

A la hora de la sucesión muchos se preguntaron si él seguiría los pasos de otros colegas latinoamericanos y se haría reelegir. No, él decidió poner a un títere en el gobierno, al mejor estilo del actual gobierno ruso. Hizo que su partido eligiera a Dilma Rousseff una tecnócrata que no tenía experiencia política y que no era bienvenida en el Congreso. Convenció a los escépticos de que una mujer era el mejor camino para asegurar votos. Qué le puede esperar a Brasil en los próximos 5 años. Es posible que Rousseff esté sólo guardando el puesto a su ex jefe, lo seguro es que tendrá que negociar más con un parlamento dominado por la oposición y habrá que pensar en nuevas estrategias para que, sin la figura popular de Lula, Brasil siga estando en los titulares de los diarios.

Los toros

2011-01-23T22:04:00.000-05:00

Ustedes dirán que estoy escribiendo demás en mi blog, y sí, estoy escribiendo un poco más porque tengo tiempo libre. A mí la fiesta brava me gusta y ya la había defendido en este espacio sin mucho éxito. En mis lecturas vacacionales me encontré, en Diccionario del amante de América Latina, un texto que resume muy bien lo que yo pienso acerca de la fiesta brava. Las palabras son de Mario Vargas Llosa:

"Los toros y los toreros se convirtieron en la pasión obsesiva, casi exclusiva de su pintura (habla de Botero). Hoy no es posible ver los toros con la tranquila buena conciencia con la que los aficionados acudían a las plazas cuando Botero y yo soñábamos con vestir el traje de luces y enfrentarnos a un Miura armados de un trapo rojo. La cultura y la sensibilidad ha evolucionado de tal modo que resulta cada día más difícil encontrar argumentos que no nos parezcan a nosotros mismos -a quienes una buena faena hace vivir momentos de intensidad deslumbrante- inconsistentes. Los conozco todos, desde el de la tradición y las costumbres, la idiosincracia y la identidad, hasta el de "¿Habría que renunciar entonces, también, a los churrascos y jamones?", pasando por los de "los animales no sienten como humanos" y el del fair play "¿no tiene también el toro la oportunidad de ensartar al torero?". Lo cierto es que no hay argumento racional suficiente para justificar el fondo de crueldad escondido detrás de esa bellísima fiesta, la inhumanidad que subyace la gracia, la elegancia, el coraje y el dramatismo indescriptibles que puede alcanzar una señera corrida".*

*Vargas, M., (2006), "Diccionario del amante de América Latina", Barcelona, Paidós.

Brasil I

2011-01-22T20:09:00.001-05:00

Desde hace mucho tiempo tengo ganas de escribir algo sobre el Brasil, al fin y al cabo es un país de mis entrañas y los últimos tres años he pasado al menos un par de días allá. En el período vacacional 2010-2011 estuve 34 días en ese país gigantesco con dos propósitos: descansar e investigar.Esa manía periodística me hizo hacer muchas preguntas comparar con anteriores visitas y pensar en qué es Brasil, cómo es esa tierra vecina que nos aparece tan lejana, quiénes son los brasileros, cuáles son sus sueños, sus problemas, sus soluciones. Entonces me senté en el computador a pensar qué era la primera pregunta que debería responder y un amigo, Andrés Montaño, me sugirió que escribiera sobre los imaginarios, los estereotipos.

Claro, cómo no se me había ocurrido antes. Los colombianos llevamos un estigma internacional casi imposible de limpiar, cuando uno revela su nacionalidad la gente sin aspavientos hace un comentario con las drogas ilícitas. Algunos más versados, y más gays, piensan después de un instante en Shakira. Y si uno piensa en Brasil ¿qué se le viene a la cabeza?

Hice un sondeo en mis redes sociales y las respuestas más votadas fueron personas bonitas, playas, Rio de Janeiro, sexo, carnaval, samba, fútbol, fríjol, caipirinhas, el Cristo Redentor y garotas. Una curiosa mezcla de lo que Brasil ha vendido, en un grupo podríamos unir sexo, playas, Rio de Janeiro, carnaval, garotas y la estatua del Corcovado; en otro el fríjol y las caipirinhas y por último el fútbol. Sí, todo eso es un poco de Brasil.

Comenzaré por el carnaval y Rio de Janeiro, porque claro uno piensa en carnaval y se imagina la Avenida Sapucaí llena de gente en las arquibancadas, una impresionante batucada y carruajes, plumas, sambistas, pasistas. Resulta que el carnaval de Rio aunque impresionante y majestuoso puede no ser el más importante de Brasil, en Salvador por ejemplo se reúnen los principales artistas a tocar música contemporánea para millones de personas que corren atrás de tractomulas llenas de sonido. Para quienes no saben, el carnaval de Salvador es el fin de semana más rentable para una ciudad (Guiness Record y todo) pues de viernes a miércoles la ciudad recibe más de USD$300 millones en ganancias. El carnaval de Recife tiene el famoso Galo da Madrugada, la mayor congregación fiestera del mundo (también Guiness Record) con más de 1.7 millones de personas reunidas el sábado de carnaval para celebrar la llegada de la fiesta y bailar a ritmo de frevo. Es posible que usted tampoco sepa que en Sao Paulo las entradas al sambódromo son más rentables para el fisco que en Rio de Janeiro.

Lo de la gente bonita, bueno, sí, las personas que viven en los litorales tórridos tienden a ser más bonitas, sus cuerpos reflejan la mezcla de pueblos, los cuerpos están bronceados y cuidados. En Brasil unos 140 millones de personas viven a menos de 100 kilómetros de playas tropicales, sí, es posible que haya mucha gente bonita. Y la hay. También, está la realidad de un país que se americanizó muy rápido en los últimos 20 años y que sufre las consecuencias de una juventud sedentaria y grandes cantidades de comida chatarra. De acuerdo con un informe del Ministerio de la Salud publicado por la revista Veja en 2020 uno de cada 3 brasileros será obeso. No estoy diciendo que la belleza esté en la extrema delgadez más bien en los cuerpos sanos y un cuerpo obeso jamás se verá bonito ni sano. El problema de la obesidad es tal que el Metro de Sao Paulo instaló en todos sus trenes sillas especiales para obesos y los estadios para los mundiales también tendrán hasta un 10% de su silletería de doble tamaño (una silla estándar tiene 45 centímetros de ancho, las de obeso 90).

Fútbol, bueno, aquí sí no hay dudas, Brasil es el país del mundo con el mayor número de ligas, equipos y jugadores de fútbol, es el país que más veces ha ganado la copa mundial de la FIFA, más veces ha ganado la Copa América, aunque en su haber no tiene una medalla de oro olímpica. En Brasil cada estado tiene su organización de fútbol con dos o tres divisiones donde juegan los equipos locales, por ejemplo en el fútbol paulista se enfrentan equipos como Sao Paulo, Corinthians, Palmeiras y Campinas. El fútbol regional está ligado pero no preso por el fútbol nacional, en el campeonato brasilero hay 5 divisiones y en la primera juegan los mejores equipos. Para los equipos es muy simple subir y bajar de división y eso no hace amainar los ánimos de los hinchas, el Santa Cruz de Recife lleva varios años en la cuarta división y todos los domingos llena el Arruda con 66.000 espectadores gritando por su equipo. Cómo hablar de fútbol sin hinchas, Flamengo, Sao Paulo, Corinthians, Fluminense, Vasco da Gama, Santos, Gremio, Cruceiro y otros tienen más de un millón de fanáticos afiliados y reciben cientos de regalías por las ventas de artículos oficiales, entradas a estadios y publicidad.

Nos queda fríjol y caipirinhas. No hay mucho que decir, así como para los boyacenses la comida más importante es la papa y para casi todos los colombianos es el arroz, en Brasil todo se come o se acompaña con fríjol, cuando la renta no da para comer mucho entonces se como sólo fríjol. La caipirinha es más complicada porque uno casi nunca ve brasileros tomando caipirinhas, he visto tomar cachaza pura en casi todos los lugares pero sólo una pequeña élite se conforma con el dulce sabor de la caipirinha. Tal vez en esto me equivoque.

Por último quiero hacer una mención a Rio de Janeiro, la ciudad maravillosa, porque sí, es bella y electrizante pero si conoce Brasil haga un esfuerzo por visitar Salvador, Recife, Manaos, Sao Paulo, Brasilia, Florianópolis y Cuiabá. Es sólo para que descubra un Brasil que no está en función de los turistas.

Y a usted ¿qué se le viene a la cabeza cuando piensa en Brasil?

En las nubes

2011-01-20T17:27:00.000-05:00

No, no se había quedado dormido, descansaba los ojos del helado viento que entraba por la ventana del taxi que recorría la carrera 15 a toda velocidad. A qué horas se había metido en esa vaca loca, no lo sabía bien. Tampoco sabía como en una noche podían pasar tantas cosas casi como una secuencia de infortunadas casualidades en aquella noche que parecía ser el comienzo de un fin de semana normal: algo de bebida, un par de cigarrillos, charlas con desconocidos y sexo con el mismo de siempre.

Desde que tenía memoria había tendido a odiar a las personas que llegaban tarde y a desdeñar los paseos, citas, reuniones y ágapes que se sucedían después de un encuentro tardío. Esta vez, con la plena satisfacción de llegar a tiempo y reclamar los minutos de espera, no quería que sus prejuicios dañaran una velada que él anticipaba maravillosa. El encuentro estaba marcado en una de aquellas melancólicas paradas de buses que sirven más para promocionar artículos que para tomar transporte público en la fría capital.

Con unas luces brillantes que simulaban un par de cabellos una valla que debería guardar calor y proteger de la lluvia promocionaba un champú. No, no estaba lloviendo, era luna llena, cuándo vio usted que llueva cuando la luna parece un queso, al menos no pasa en las altillanuras de los Andes. La abuela, una señora supersticiosa solía dejar racimos de mastranto y ortiga en el sereno de la luna llena para atraer amores, era, según su sabiduría, tan productivo y eficaz como ponerle una vela a San Antonio de cabeza. Ni una buena dosis de néctar a la luna llena ni haber blanqueado a San Antonio a punta de vela habrían podido cambiar el sino trágico de esa noche.

La espera estuvo acompañada de ráfagas de viento fuertes y heladas, de esas que calan hasta los huesos; un par de niños pasaron, de esos que aprovechan la ausencia de los padres y la imposibilidad de las empleadas para buscar problemas en la calle; un joven empujando un carro de compras al lado de una apurada mujer de unos cuarenta años le sonrió. Un carro se detuvo y cuando el vidrio bajó apareció la cara de una madre angustiada, pidiendo direcciones, estaba elegante, seguramente iba retrasada para una celebración. Él se imaginó que su acompañante llegaría con una expresión de desespero similar.

No gustaba de los relojes y por eso cada rato tenía que desacomodarse para sacar el celular del bolsillo y pedir que el tiempo pasara más rápido. La soledad cuando se busca hace que los minutos y las horas pasen a una vertiginosa velocidad, en esas horribles circunstancias de incertidumbre era imposible prever que los minutos fueran a la velocidad de la luz, más bien andaban con la parsimonia de las tortugas al caminar. Apareció como una sombra, justo antes de que el último rayo de sol le diera un tinte claro al cielo bogotano y dos minutos antes del límite que roza la tardanza con la descortesía.

El saludo no fue cordial, un apretón de manos lejano. El que esperaba quería parecer distante e indignado, el que llegaba apenas mostraba simpatía. -Casi me salen raíces esperándote-. -Lo siento, el trancón estaba imposible-. -Me habrías podido llamar-. -¿Y arriesgarme a que me robaran el celular? ¿Estás loco? Más bien, ven acá, dame un abrazo, tengo frío-. -No quiero Javier-. -No vas a empezar a pelear conmigo, hoy no, dame un abrazo-. -Que no-. Javier se asomó a ver si llegaba el bus que los debería llevar a su destino pensando que era una desconsideración de Alejandro que le reclamara un par de minutos tarde, al fin y al cabo él había desviado su rumbo para recogerlo prácticamente en la puerta de su casa. Alejandro no quiso acercarse, sabía que sentir el calor corporal de Javier le haría cambiar de humor.

Se subieron al bus casi sin hablar, Alejandro que no podía vivir sin música sacó los audífonos de un reproductor que había tenido en el bolsillo todo ese tiempo y se los puso viendo a la ventana en el tiempo que Javier se demoró buscando monedas para pagarle al conductor. Se sentaron juntos y parecían un par de hermanos regañados, ninguno dijo nada en los 45 minutos de viaje. Alejandro quería llorar. Javier no entendía por qué siempre tenía que haber pataletas en las noches que él pretendía pasarla bien.

Se bajaron en una esquina oscura. Impulsivamente se juntaron para darse un poco de calor que las heladas corrientes de viento trataban de quitarles. No estaban exactamente en el centro, era un lugar en uno de los primeros suburbios de Bogotá, iban a un antiguo teatro convertido en salón de fiestas y conciertos a ver a un par de jóvenes interpretar jazz con algunos sonidos latinos. El grupo estaba comandado por un lindo cantante, sensación entre las niñas de los colegios capitalinos y en los teclados una rubia alta y seductora hacía las veces de robacorazones entre los hombres que se desvivían por sentir sus manos recorrer el cuerpo de la misma forma como ella las desplegaba sobre aquel teclado.

Alejandro comentó que la música no estaba muy buena, que le gustaría salir a fumar un cigarrillo. Javier dijo que no era problema de la música sino de la acústica y salió detrás a acompañarlo a fumar el cigarrillo. -Sabes que no me gusta que fumes, no me gusta besarte después de que fumas-. -Sabes que no me gusta que me dejes esperando-. -No vas a empezar-. -No ya terminé, simplemente te hago una pregunta: ¿alguna vez te presentaron al señor respeto?-, -pues no, fíjate, nadie me lo presentó y claramente a ti tampoco, nunca tomas en consideración mis gustos ni por ejemplo que hoy hubiera gastado 30 minutos en un bus para ir hasta tu casa para coger otro bus para venir aquí-. -¿Por qué no viniste solito entonces?-. Siguió chupando su cigarrillo y caminó despacio hasta la esquina. A Alejandro hacía muchos días le estaban faltando fuerzas para decirle que no quería más.

La música acabó temprano, apenas eran las 10 y ya el lugar estaba desocupado, Alejandro, Javier y otras cinco personas decidieron ir a bailar un rato, no era posible regresar a casa tan temprano, no era posible tener sexo si al llegar a casa los padres todavía no estaban durmiendo. La casa de Javier era el lugar para los encuentros de amor, aunque los papás conocían a Alejandro y entendían que la relación de ellos iba más allá de la amistad no gustaban de las actividades sexuales de su hijo y hacían hasta lo imposible para evitarlas cuando Alejandro decidía o era invitado a pasar la noche en casa de su novio.

El lugar escogido era un pequeño bar cerca al centro financiero, se llamaba Down Town y tenía las paredes cubiertas de grandes fotos de los principales centros de valores del mundo, bueno, había fotos de Lima y Bogotá pero era para darle un sabor local, decía el dueño. El bar lo atendía un joven experto en cocteles que hacía maromas con un mezclador de licores, la puerta siempre estaba custodiada por el dueño que decidía el precio de la entrada, los conocidos, los de siempre y las mujeres bonitas pagaban apenas con un abrazo o un beso. Ellos, conocidos de toda la vida y visitantes frecuentes simplemente apretaron los cuerpos se rieron y hasta compartieron anécdotas. Javier le dio un abrazo largo y aprovechó para susurrarle: -Lucho, Alejo viene en sus días, ve a ver si subes el ánimo que esta noche lo necesito perfecto-.

La primera ronda fue gratuita. La segunda venía con dedicatoria para Alejandro y a partir de la tercera no fue posible saber muy bien a qué era que habían ido. Alejandro seguía furioso y decidió no bailar. Se fue a la barra a conversar, el sitio estaba relativamente vació y Pablo, el barman, y su novia Isabel siempre habían resultado buenos conversadores. Se les unió Sebastián. Alejandro contó chistes de negros y borrachos, dos de los especímenes humanos que más detestaba. Había heredado el racismo de su abuela que decía que los negros eran casi como animales y que para eso los habían traído. Ellos eran descendientes de blancos y de indígenas, de vez en cuando algún primo tenía un hijo con tintes morenos o una tía se bronceaba con un sólo día en la playa. En general hombres y mujeres de su familia eran blancos.

Después de muchas carcajadas y un par de masajes en el estomago para aliviar el dolor de los abdominales tensionados por la risa hablaron de política, Alejandro era un experto conciliador, había descubierto ese talento cuando sus padres habían estado a punto de separarse un par de años atrás y desde ese entonces le gustaba demostrar sus habilidades en frente a sus amigos. Esta vez no pudo ser el moderador, Isabel y Pablo estaban ambos convencidos de la necesidad de que el mundo cambiara completamente, una revolución de amor. No, ninguno de los dos querían un mundo sin gobierno, según ellos si todos descubrieran el amor en sus vidas se acabaría el odio que fomenta guerras y la avaricia que promueve la corrupción. Alejandro era amante del status quo y no entendía cómo alguien podía pensar en un mundo mejor.

Eso era lo que él decía de puertas para afuera, en su cabeza el mundo se le estaba cayendo a los pedazos. Cuando la dicotomía no le dejó en paz la cabeza se fue al baño a refrescar la cara y vaciar la vejiga. Cuando salió decidió buscar a su novio, si Javier se sentía abandonado la pelea iba a ser más grande y sí, estaban bravos pero nada lo suficientemente grave para desfogarse esa noche. Quince días llevaban sin tener sexo, las ganas las dejaban de lado de vez en cuando para acumular deseo durante un par de semanas y hacer de los momentos de amor derroches absolutos de amor y felicidad.

Lo encontró bailando con un extraño. Le susurró al oído que estaba cansado y Javier le dijo que estaba muy temprano. En efecto estaba temprano para estándares normales pero a Alejandro no le gustaban las noches largas fuera de casa, la verdad sólo salía y se quedaba hasta después de la media noche para no tener que dormir en el sofá de Javier o responder las preguntas incómodas de su mamá. Desde su adolescencia acostumbraba a no salir de su casa los viernes con sus amigos, era la noche en que se sentaba con su mamá y su abuela a leer en voz alta apartes que habían despertado algún tipo de sentimiento en ellos de los libros que durante la semana habían disfrutado y después se acostaban los tres, él en la mitad, a ver películas. La abuela hacía jugo y se quedaba dormida antes de que terminaran los créditos iniciales, su mamá era más persistente y cuando la película la hacía reír se quedaba despierta hasta el final. A él le gustaban los dramas y podía llorar hasta el cansancio con las historias de amor de los desdichados protagonistas.

Alejandro se sentó en la barra a esperar y en un arranque decidió acompañar a Isabel a fumar. Salió, prendió el cigarrillo y se sentó en el andén a disfrutar el viento frío en su cara, ni se fijó que había un par de conocidos afuera. Alguien vino, se sentó al lado, le pidió fuego, él se esculcó los bolsillos sin mirar y cuando encontró el encendedor pensó que esa voz era familiar, se volteó, la miró, era Adriana. Después de tanto tiempo se la encontraba en un andén, como si no se hubieran sentado tantas veces en un andén ellos dos a fumar. Ella lo había visto salir con Isabel y por un segundo tuvo un arranque de celos, después de tanto tiempo él seguía siendo el hombre de su vida. Los celos le duraron el tiempo exacto que su mente tuvo para recordar que él era gay y que ellos habían terminado porque lo había visto una noche darse besos con otro amigo.

De cualquier forma no le gustaba ver a Alejandro con otra mujer. Ellos habían sido novios desde el penúltimo año del colegio hasta la mitad de la universidad y cada día que amanecía nublado ella lo recordaba, ella sabía que no había nada en el mundo que él gustara más que de las nubes, en realidad ella le había regalado muchas cosas con nubes, se preguntó si todavía las tendría. Se acordó de una vez que lo llevó al páramo a regalarle de cumpleaños una de esas nubes que bajan y tocan las montañas. Después del abrazo fueron las preguntas de siempre, a qué te dedicas, dónde vives, qué haces, se dijeron cuánto se extrañaban y se querían. No hubo muchas respuestas, qué le dices a alguien que no ves hace 2 años y que la última vez que se vieron hubo lágrimas y se reprocharon tantas cosas.

Tampoco había mucho por contar, al fin y al cabo ella había visto las fotos de él y él le había comentado algunas a ella en facebook. También, tenían suficientes amigos que no gustaban del chisme pero que estaban prontos a comentar tanto como fuera posible de la vida ajena. Él le pasó la mano por encima de la espalda, compartieron dos cigarrillos más y cuando él sintió otra vez la necesidad de ir a casa le dio un abrazo y se despidió, se dieron teléfonos, se prometieron almuerzos y encuentros. Alejandro volvió adentro y casi se sintió borracho cuando vio que Javier estaba besando apasionadamente al extraño de negro con quien lo había visto bailando antes. Volvió afuera donde Isabel conversaba animada con alguien y lívido pidió que le consiguieran un taxi.

Le dieron ganas de vomitar se sentó, Isabel entró a buscar el abrigo de Alejandro y a pedirle a Luis Carlos que llamara un taxi. Afuera él no podía entender cómo después de 2 años había pasado una cosa así. Vio a Adriana y le dieron ganas de llorar, entonces eso era lo que se sentía, entonces eso era lo que ella tanto le había reclamado, entonces así era como dolía. Isabel volvió rápido con el abrigo y un papel con el código de seguridad escrito. Seguramente había visto lo mismo que él porque también estaba perturbada y no había traído al novio. Le ofreció compañía hasta la casa. Él dijo no necesitarla. Levantó la mirada y ahí estaba la luna, redonda sin nubes. Dónde estaban las putas nubes cuándo las necesitaba.

No, no se había quedado dormido, descansaba los ojos del helado viento que entraba por la ventana del taxi que recorría la carrera 15 a toda velocidad. -Si el señor se queda dormido no sabré a dónde llevarlo-, repuso el taxista y él le respondió que no tenía sueño, que lo que quería era vomitar. -Si va a vomitar me avisa y paro el carro, no quiero tener que pagar una lavada esta noche que pierdo tiempo y plata-. Por qué cuando uno tiene problemas importantes la gente trae a colación pendejadas, le dolía la cabeza, le daba vueltas la cabina del carro, le temblaba la pierna.

Antes de llegar a casa recibió una llamada de Isabel preguntando si estaba bien, él repuso que estaba indispuesto, que seguramente había sido el cambio de clima, otra vez las mentiras piadosas. Por qué no había sido capaz de contarle lo que había visto o por qué no le había dicho a Adriana que jamás la llamaría. Colgó y Javier llamó por primera vez. Dejó que el celular terminara de timbrar y cuando apareció el primer mensaje en la pantalla que avisaba que había una llamada no atendida decidió ponerlo en silencio. Fueron 49 llamadas en los siguientes 50 minutos, lo que se demoró en llegar a casa, quitarse la ropa meterse a la ducha, tener ganas de ahogarse, salir a vomitar unas gotas de agua y un par de trozos de maní y volver a ahogarse otro rato, orinar, secarse, ir al cuarto y acostarse. La pantalla del celular se encendió una vez más y en la llamada número 50 decidió contestar.

-¿Dónde carajos estás?-. -En mi cama, dónde más iba a estar-. -Pues deberías estar conmigo o en mi cama, no en la tuya-. -Tú sabes que me gustan las camas vacías o con alguien más, pero como en tu cama ya hay alguien más yo no quiero intervenir. Por favor no me llames-. Fue tan claro y tan seguro de lo que dijo que alcanzó a pensar que era parte de un libreto de las películas de los viernes. Colgó y lloró. Lloró hasta el amanecer. Cuando no hubo más lágrimas sintió un dolor picante en el pecho. Fue un dolor extraño, que le hizo sentir un dejavú con aquella escena maldita. Recordó todo de nuevo y no lloró, el dolor no lo dejaba pensar y mucho menos le dejaba llorar. No sintió cuándo se durmió.

Ese día Javier no tuvo agallas de llamar a Alejandro, sabía que estaba jugando con fuego cuando dejó que el de negro le rozara las nalgas con las manos y cuando había pegado el cuerpo un poco más y después mucho más hasta que las caras quedaron a una distancia de la que no podía correr si el otro intentaba un beso. Efectivamente sintió los labios húmedos y ni intención de moverse. Sabía que no debía haber permitido el abrazo y que no debió dejar que sus brazos fueran puestos con cuidado en la nuca del otro. Por eso le sorprendió que Alejandro lo llamara a las 6. Sabía que lo iba a regañar, que lo iba a insultar y que seguramente sería esa la primera de una serie de llamadas de ambos con cientos de reproches y groserías.

-Aló-. -Javier, es Adriana, la ex de Alejandro, ¿cómo te va?-. -¿Adriana? ¿Qué haces llamando de este celular?-. -Rosa me advirtió que tú no contestarías de un teléfono extraño, te llamo para decirte que Alejandro tuvo un infarto te necesitamos urgentemente-. Salió volando para la clínica, se acordó que Alejandro se vivía quejando de dolores cuando iban a trotar o hacían spinning y que él siempre lo molestaba diciendo que esos dolores eran una señal de que estaba viejo y que se iba a morir pronto. Nunca se les ocurrió ir al médico, nunca se les ocurrió que podría ser algo serio. Allá se encontró con Rosa y Carmen, respectivamente madre y abuela, con algunos amigos y con Adriana. Rosa se acercó y le dijo que tenía que ir con Adriana y con Carmen a hablar en privado.

-Mijo, es que Alejo-, tragó saliva, se aguaron los ojos y continuó, -Alejo está muerto, mejor dicho, no se va a despertar, ¿sumercé se quiere despedir?-. Javier se sintió tan mal que tuvo que pedir un momento. Caminó unos pasos hasta la ventana y el día estaba despejado, dónde estaban las malditas nubes cuándo las necesitaba, ese sol lo cegaba, tal como lo cegaba la posibilidad de decirle algo a Alejandro. Despedirse. ¿Qué le iba a decir? que lo amaba, que lo disculpara, que no era así como debían haber terminado, que no eran esas palabras frías las últimas que había querido escuchar de su boca. -Doña Rosa yo no me puedo despedir, dígale usted que lo siento mucho, que simplemente no podía más-. Salió con ganas de correr y se fue pensando en las nubes.

La playa nudista

2011-01-04T08:44:00.001-05:00

Hacía días no me sentaba a relatar una historia verdadera. Tal vez la última vez fue cuando les conté por qué me llamo Rodrigo y la historia de mi nacimiento. Resulta que el cambio de año, o virada como le dicen aquí en Brasil, me trajo a una experiencia que estaba en mi "to do list": visitar una playa nudista.

31 de diciembre, se acaba el primer año de una década que promete traer serios cambios en el mundo, tal vez vayamos en los 9 que nos faltan el verdadero inicio del milenio, que algunos situamos en la caída de las Torres Gemelas. El día empieza al amanecer, revisando la maleta, metiendo ventiladores al baúl del carro, doblando hamacas y revisando la comida en la cocina. El viaje se suponía iba a empezar a las 7 am tuvo dos horas de retraso. Mal comienzo.

Salimos por la BR 101, la primera cosa que en 10 años ha cambiado para mí en este Brasil que se dice revolucionar la vida de sus ciudadanos y sigue siendo el mismo país exotico infestado (no encontré mejor palabra) de pobreza y obsesionado por ser un retrato suramericano de Estados Unidos. El paisaje ya lo conocía bastante bien, cañaduzales, iglesias abandonadas y un par de pueblos en la lejanía. Entramos a Paraíba (se me olvidó mencionar que estoy en Pernambuco) y dimos un giro a la derecha para buscar una vía relativamente nueva que une las mejores playas de ese litoral poco explorado del nordeste.

Entramos a un pueblito llamado Pitimbú, bello poblado con casitas de colores y gente que parece detenida en el tiempo. Allí nos habían prestado una casa de playa, con un estilo simple, una gran terraza al frente, muchas flores, una piscina pequeña pero lo suficientemente profunda para estar cómodo, suficientes lugares para dormir, sencillamente maravillosa. Allí estuvimos hasta medio día comiendo coco, cocinando algunas otras cosas y pensando en los planes del cambio de año. Alguien tuvo la brillante idea de aprovechar la tarde y salir a pasear a las playas. Opciones muchas: praia bela, jacumá, pitimbú, ponta de pedras y Tambaba.

La última con un ingrediente interesante, es una playa nudista. No es que la desnudez sea uno de mis fuertes, me gusta mi cuerpo pero compartir mis genitales es algo que se reserva a aquellos y aquellas que se han ganado el derecho. A cuento de qué voy a estar mostrándole el pipí a un montón de desconocidos. Al mismo tiempo la idea de estar libre en público siempre me ha parecido atractiva, la ropa hace parte de un sistema moral que nos ha restringido por miles de años, se imaginan la cantidad de preconceptos que dejaríamos de tener si andaramos desnudos todo el tiempo. El caso, llegamos, vi una placa con las instrucciones: no se permiten fotos, no se permiten las acciones obsenas, un par de indicaciones más y listo.

La entrada es por una playa muy linda, con piedras que se asemejan a un arrecife de coral y que sirven de rompeolas y de paredes para piscinas naturales. Fabuloso. Si uno decide ir a Tambaba en serio debe atravesar uno de esos morros a través de unas escaleras y al otro lado librarse de la ropa. Y aquí voy yo, con una pantaloneta azul y una camiseta blanca subiendo las escaleras cuando: señor los hombres no pueden entrar solos. Say what!? qué es esa puta discriminación. No valió haber fingido ser un extranjero que no entiende, sin mujeres los hombres no entran y punto. Bien, ahora hay que convencer a una de las mujeres de mi familia que vayan conmigo. Las opcionadas: mi mamá, mi hermana, una tía, tres primas y mi abuela. Mi hermana, digna entrenada por mí dijo que sí y una tía que ya había estado también accedió. Y allá nos metimos.

Subimos las escaleras y sin ropa nos encontramos con una playa bella en cuyas arenas se posaban las impresionantes olas del Atlántico sin compasión. Algunos cocoteros, una tienda de recuerdos y bebidas y muchas personas desnudas. Es sorprendente la cantidad de desocupados que quieren pasar el último día del año empelotos. La mayoría eran europeos, blancos como las paredes de un hospital, la mayoría estaban en esa complicada 'middle age' que arruga al cuerpo antes de tiempo, provoca flacidez en los lugares menos esperados y por alguna razón algunas personas que llegan a ese momento en la vida siguen pensando que tienen veinte años menos. El caso, allá estaba yo, acostado en la arena, con el sol quemando mis espaldas cuando se acercaron dos personas a hablar. En inglés comentamos la belleza de las playas y los planes para la noche. Al parecer querían ser invitados a alguna celebración local, tal vez les llamó la atención que éramos los únicos hablando portugués en ese pequeño pedazo de paraíso.

No sé cómo serán las playas nudistas en otros lugares. A mí esta no me pareció nada del otro mundo y no hubo una sola persona que me hiciera tener una erección ni en ese momento ni después. La ironía del día, compré una camiseta, sí una camiseta en una playa nudista que dice: Tambaba Toda Nua. Espero que hayan tenido un año nuevo maravilloso y les deseo lo mejor (amor, orgasmos, salud y no tener problemas financieros) este 2011

Una deliciosa efervescencia

2010-12-05T23:16:00.003-05:00

Estaban sentados de frente. Él le había prometido un masaje y estaba tratando de relajar los músculos del cuello. -Suelta la cabeza-, le decía mientras intentaba sin éxito hacer que el cuello hiciera rotar completamente la cabeza. El cuarto estaba oscuro, al fondo había un televisor encendido sin volumen que les daba luz y por la ventana con cortina cerrada entraban los destellos de un reflector exterior. En una pared amarilla colgaba una acuarela con unos caballos. Otra pared, la de la ventana, tenía un fuerte color terracota, en las mañanas cuando la abrían y al fondo se veían montañas verdes y el lago, parecía como si estuvieran en la mitad de un bosque. Las puertas del armario estaban abiertas, no había quedado tiempo de organizar la ropa ni de buscar cosas dejadas en visitas pasadas. El blanco de la otra pared asustaba y servía de marco para un mueble que tenía un equipo de sonido y un televisor, todo era negro.

-No te voy a repetir que sueltes la cabeza. Mejor dicho, si no me dejas me voy a ir a dormir-. -Es que no sé qué es lo que me pides-, repuso ella con tono infantil. No le gustaba que la regañaran. Desde niña había tenido fuertes problemas de autoestima y cada vez que alguien reprendía sus acciones olvidaba sus años y sus logros, todo volvía a la niñez cuando su mamá la regañaba por necia o por traviesa. Se quedó quieta y por un instante que pareció una eternidad se miraron a los ojos. Acercaron las caras hasta que ambos pudieron oler sus respiraciones y las exhalaciones de los poros ajenos. Alejandro seguía sosteniendo la cabeza de Andrea y muchas veces tuvo ganas de presionar un beso. El primero no quitó la mirada de los ojos y ella se relajó por fin.

Andrea se acostó, Alejandro se sentó en sus nalgas y le dio un par de golpes en la espalda. -No me pegues tan duro, quiero un masaje no una sala de tortura-. -Así tiene que ser, necesito que se irriguen tus músculos-. Hubo un momento de silencio. Alejandro vio el diseño de la cama y reparó un par de golpes en la madera de la mesa de noche. Estiró la cara y vio que algunos de los trozos de guafilla del techo no estaban barnizados. Otro par de golpes en los músculos alrededor de la columna. -Para-, -no quiero-, -para te digo y quítate de encima, tus huesitos me hacen daño-.

Se sentó a su lado, se fijó en la ropa desparramada por un piso de madera artificial. Se acordó que cuando la mandó instalar lo hizo para evitar el olor a moho y para que la limpieza fuera más rápida y fácil. El olor no se quitó, sólo se atenuaba cuando pasaban días las ventanas abiertas y la limpieza la seguía haciendo una señora que tenía una pequeña casa al lado y que hacía las veces de portería, cuarto de chécheres y posada para la señora y su marido. Le empezó a besar la espalda y de vez en cuando le restregaba la barba y esperaba a que ella se recuperara de un ligero espasmo de placer. Cada vez que ella se estremecía el humedecía un poco más sus blancos calzoncillos de viaje, apretados y de la medida justa que usaba para manejar, donde el bulto no se había bajado completamente desde que se habían soltado las prendas.

Los brincos y los gemidos se fueron haciendo más frecuentes y cuando él recorrió todo el camino que marcaban las vértebras ambos estaban listos para enfrascarse en un largo beso. Las lenguas exploraron hasta el final. Ella pensó en la primera que había besado a un hombre con tanta pasión él estaba con gripa y el beso tuvo un dejo desagradable de flema que por un momento le bajó la arrechera. Esta vez la boca sabía a una mezcla de placa con menta. Alejandro se había lavado los dientes recién llegaron, costumbre que él tenía siempre que llegaban a un sitio donde pensaba pernoctar se iba al baño, con jabón restregaba la cara y con meticulosidad se dedicaba a limpiar cada diente. De eso ya había pasado un buen tiempo, la lengua de él había recorrido casi toda su espalda y apenas al final de cada embate ella podía sentir el lejano sabor de una crema de dientes que no alcanzó a reconocer. Le gustó sentir el entramado del paladar de su hombre, se dio cuenta que nunca había dejado de encontrar algo que sentir con su lengua. Y eso que ya llevaban 3 años haciendo el amor, sumados a los tantos encuentros furtivos en los que se enfrascaron durante su larga amistad.

La mezcla entre amistad y sexo fue la que los mantuvo tanto tiempo juntos. Se contaban todo, la correspondencia, primero en papel y después en digital, tuvo muchos detalles, muchos secretos, muchas confesiones. Cada vez que se encontraban hacían lo posible por estar solos y por enfrascarse en besos y abrazos, en hacer la ropa un arrume de jirones y dejar correr la imaginación. Cuando por fin hubo un reencuentro definitivo decidieron no soltar los cuerpos y darle rienda suelta a un sentimiento que los dos sabían que estaba ahí.

Ella estaba sin brasier y sus pezones que normalmente apuntaban a direcciones diferentes y distantes estaban duros y apuntaban casi con perfección a sus tetillas. Él los recorrió con la lengua suavemente, les mordió la comisura, besó cada una de sus protuberancias y acarició con los labios cerrados los pliegues de sus tetas. Ella siguió gimiendo y él temió que ella gozara de tal forma que él tuviera que irse al baño a terminar el asunto. Ya les había pasado una vez, en las primeras vacaciones, él casi creyó que ella era preorgásmica, no habían terminado de quitarse la ropa, ella se vino y se acostó a dormir. Alejandro aprendió a dosificar el placer para que le durara porque una vez tuviera un orgasmo a ella no la despertaba ni un conjuro de Mandraque, el mago.

Volvió a la cara, le dio un par de besos en la boca, recorrió con la lengua los bordes de los ojos y cuando ella recorrió con sus uñas la espalda le dio un arrebato. Metió su lengua en la oreja, esperó a que ella arqueara la espalda dos veces, señal de que estaba lista. Con sus dedos acarició suavemente los pelos del pubis y cuando estaban muy calientes sus yemas y los vellos de ella lo hizo con más fuerza. Quitó de un tajo las pequeñas tangas que ella todavía tenía puestas. Como le gustaba ver ese triángulo de pequeños pelos. Siempre había creído que era ridículo que las mujeres se quitaran los pelos, al fin y al cabo las que no lo tenían parecían bebés. Él no era papá de ninguna para suplir sus necesidades de niñez. Bueno con ella a veces le repetía mentiras para que ella dejara de llorar por un fracaso, eso era un caso diferente. Bajó rápido y dio un par de lengüetazos que enfriaron lo que sus manos acaban de calentar y humedeció ambos lados de las piernas, después con la lengua sintió como cada pelo de ella se erizaba y ella volvía a dar un brinco. Tenía que ser rápido y preciso, un movimiento en falso y el brinco iba a ser largo y peligroso.

Se acomodó entre sus piernas y sin quitarse los calzoncillos, sólo quitándolos del camino puso su verga en posición y la penetró. Ya sabía que toda le cabía de un solo estirón y que el dolor que ella sentía la bajaba un poco. Le dio duro y sintió como entraba a ese paraíso oscuro. Repitió el ejercicio dos veces y se acordó que en los jeanes tenía una menta. Y eso sí la ponía a volar.

Se la sacó con brusquedad, se quitó los calzoncillos y buscó en el bolsillo derecho. Encontró la menta, la destapó, Andrea alcanzó a susurrar algo como un no y se mordió el brazo que tenía apoyado en la pared. Él se puso la menta en la boca la saboreó y con la punta de la lengua la empujó hasta donde alcanzó dentro de la vagina. Sintió su humedad, se acomodó otra vez y esta vez la penetró más fuerte. Sintió en la cabeza de su pene una efervescencia deliciosa y la besó con muchas ganas. Un beso que sabía a fluido mentolado, nada mal pensó ella. Cada empujón era un brinco y un gemido. Primero fue rápido y fuerte, después despacio y con fragilidad, después rápido otra vez. Él sentía como la respiración de ella cambiaba. Las manos de ella que estuvieron todo este tiempo en la pared, como evitando que su cabeza se golpeara contra la cabecera de la cama de pronto empezaron a recorrer las orejas y el cuello de Alejandro. Como es de obvia, pensó, siempre hace lo mismo cuando se va a venir y empezó a dejar de preocuparse por entrar todo, ahora era cuestión de venirse.

La menta derretida inundó el cuarto con un olor fresco. Ella empezó a temblar y él se derramó dentro de ella. Fueron varios chorros líquidos. Era la primera vez en muchos años que lo hacían sin condón, era la primera vez que querían tener un hijo. Ambos temblaron por última vez, ambos cayeron exhaustos. La cama estaba cubierta de sudor y de menta. Ni la sacó. Ahí la dejó hasta que amanecieron a la noche siguiente, cuando el televisor seguía mostrando imágenes sin sonido y el mismo reflector metía luz a la oscura habitación.

Un día de playa

2010-11-15T13:19:00.000-05:00

Estaba caminando por la playa. El sol estaba impresionante, los turistas andaban en sandalias y a nosotros nos había tocado poner las toallas en la arena para no tener que soportar el calor. Habíamos llegado tarde, detesto llegar tarde a la playa. No era un buen día, los domingos detestaba hacer ese incómodo ritual de buscar parqueo, comprar helado, tomar agua de coco y soportar a miles de personas paseando sus cuerpos por delante mío. A mí la playa me gusta los lunes.

Está bien, lo confieso, los domingos es sabrosa pero temprano, antes de las 9 de la mañana, cuando no hay ni turistas ni ladronas. A esa hora no hay gente paseando perros y tampoco es fácil encontrar personas jugando fútbol. Es la hora perfecta en la que los ñoños vamos a ver el sol reflejar sus primeros rayos contra el mar mientras leemos un buen libro y nos tomamos un vaso de helada gaseosa. A esa hora llegan los primeros vendedores que no están procurando el frenesí de gasto de las familias o los amantes, apenas instalan sus negocios y están más pendientes que de costumbre para cazar presas fáciles, a esa hora somos tan pocos que es sencillo saber quién piensa consumir y quién no.

Ese domingo no había conseguido libro, no tenía la toalla lista y olvidé fijar el despertador. Como el famoso cuento, fue una serie de eventos desafortunados. Me tocó agüentar media hora de trancón por aquella vía estrecha que lleva a la playa y después fue un martirio parquear, tanto que decidí meter el carro en un espacio que un hotel promocionaba a un par de dólares la hora, sí, aquí, como en el resto del mundo, la moneda corriente es el dolar. Llegamos tarde, como a las 10. El aire ya estaba caliente, la brisa escasamente se colaba entre las sombrillas.

Nos tocó un rincón con mucho sol, con poca vista al mar. Lo único bueno es que no estábamos rodeados de muchos foráneos, eso nos hace menos prestos a ser robados. Parece irónico, pero cuando uno se queda al lado de los extranjeros se llena de ellos y se vuelve un blanco importante. Es mejor tenerlos lejos. Me acosté y la falta de brisa no me dejaba leer, por mi espalda empezaron a caer gotas de sudor. Pedimos Coca Cola porque el calor era mutuo y no surtió mucho efecto.

Me senté a ver la gente en la playa. Pasaron muchas mujeres, me impresiona esas ganas de todas para mostrar sus tetas nuevas, los abdominales que hicieron los últimos 6 meses, el bronceado artificial que pagaron semanas antes y hasta el nuevo color de pelo que estrenaron para una fiesta particular. Los hombres también son vanidosos. Los que juegan fútbol demuestran que tienen cuerpos bien mantenidos, los gordos lo disimulan con camisetas mal secadas con el sol y los más viejos tratan de esconder las arrugas o los pelos blancos.

Me sorprende que todos hacemos los mismo rituales de apareamiento, nos seguimos por las mismas costumbres de consumo y hasta nos relacionamos con los extraños de una forma particular. Me gusta ver como los niños juegan en el agua y como algunos adultos se sientan en los arrecifes a pescar. No me gusta el agua del mar, me molesta como me llena el cuerpo de arena y como destruye los miles de tratamientos para el que el salitre no dañe mi pelo. A veces cuando la mañana está muy caliente me doy un paseo descalzo por la orilla de las olas, algunas noches camino por las piscinas naturales que se forman cuando la marea baja y los arrecifes guardan algunos retazos del agua para nosotros.

Me quedé sentado, así me llegaba al menos un poco de brisa a la frente. Un balón pasó por mi lado y pensé que no demoraría en recibir un balonazo, desde niño he tenido un impresionante imán para las patadas desviadas o los lances para que el cachorro de la familia lo persiga. Vi un par de muchachos al otro lado de los arrecifes jugando a ser surfistas. Me imagino que deben tener la adrenalina al máximo para no estrellarse con los arrecifes ni ser presa de los tiburones. Me acordé de esa vez que vi en las noticias un video de la cámara de seguridad de un hotel donde se veía como a un jovencito lo destrozaba un tiburón.

Que angustia debe ser morir en las fauces de un animal. Por qué no traje mi cuaderno, habría podido escribir algo sobre el mar, o la muerte, o como muchos muertos terminan en el mar. También pude haber escrito sobre los niños, o sobre las gordas que tan poco me excitan, o sobre los hombres que no pueden dejar de ver un bikini balanceándose por los caminos de la playa. Me dieron ganas de componer una canción, me acordé que las buenas canciones sobre la playa ya las habían escrito hace 40 y 50 años atrás. Me quedé absorto viendo los rayos del sol sobre el mar. Me acordé de cuando era niño y nos íbamos de vacaciones al interior y cuando volvíamos a la ribera del océano me alegraba mucho ver los rayos reflejados en el agua.

Tal vez tampoco me gusta el mar porque siempre pienso en la cantidad de porquerías que terminan en sus aguas, desde el popó de los peces que nadan en todo el océano hasta la sangre de aquellos que mueren en la boca de algún carnívoro, desde los desechos industriales de medio mundo hasta residuos de la lluvia. No, no me gusta el mar. No me gusta pensar que muchos de esos turistas esperan un momento o un lugar furtivo para tener coito, no me dan ganas que la piel quede cetrina cuando me baño en sus aguas. Que cantidad de cosas idiotas se me ocurren con el cerebro tostado por el calor.

El día que desde el comienzo no había transcurrido normal al medio día se tornó más raro. El sofoco sin viento ni vendedores que marca el período entre las 12 y las 2 de la tarde fue reemplazado por una brisa fría y húmeda, como si fuera a llover en medio del verano. No estaría mal un poco de agua, así nos libramos de los turistas incómodos y nos refrescamos. Como en cualquier parte del trópico empezó a llover con muchas ganas de un momento a otro. Hasta los surfistas que estaban apostando la suerte de sus vidas decidieron refugiarse en los andenes junto a la playa.

La lluvia nos espantó, fue más fuerte que lo habitual. Corrimos al carro y nos encontramos con el mismo trancón de la mañana. Esto es nuevo, como yo siempre me quedo en la playa hasta la noche, porque el sol del medio día da un color más sabroso y el pescado frito en la playa sabe mejor que en la casa nunca me había tocado el tráfico de vuelta. Tampoco me había tocado soportar los artistas que se plantan frente al carro a hacer maromas para ganar un par de monedas, de noche la vía está desocupada. En algún momento sentí un estruendo, vi por el espejo como alguien le pegaba a mi ventana trasera y a la del carro de al lado con la misma precisión y premura con un bate. A los tres golpes no hubo nada que hacer nos robaron lo que llevábamos atrás y vinieron por nosotros adelante. No había mucho que hacer.

Pité, traté de mover el carro pero en el trancón estábamos perfectamente bloqueados. Un batazo al vidrio delantero, muchos vidrios clavándose en mi cuerpo. Me doy la vuelta y ella también está cubierta de sangre y los dos estamos igual de pasmados. Ni gritos podemos dar. Un par de golpes más y no hubo vidrio frontal, in importar nuestra sangre le arrancaron una cadena a ella y a mí me raparon el celular por el que estaba tratando de llamar a la policía. Terminamos en una clínica, con muchos chorros independientes de sangre y con muy pocas ganas de volver a la playa, sin ganas de ver otro atardecer, otro amanecer, otro muchacho queriendo conquistar a una niña y a otra mujer madura mostrando que los años no sólo vienen con experiencia.

El baño de los geranios y los jazmines

2010-11-13T00:44:00.001-05:00

El encuentro no fue casual, la cita se había postergado una y otra vez, era como si alguien no quisiera que se encontraran. Algo le decía a él -alto, ojos claros, piel bien tostada por el sol- que los libros de Paulo Coelho no decían la verdad, el universo no conspiraba a su favor por más que él quería abrazarlo y besarlo. Se habían besado una vez, había sido un muy buen beso.

Se quedaron sentados, con frío, sin muchas palabras. Sí, es que las palabras con él sobraban, su cara decía mucho cuando no estaba hablando, sus ojos no reprimían unas ganas y los pliegues de expresión no callaban una sonrisa. Poco pestañeaba, fruncía el ceño con frecuencia y de vez en cuando hacía un extraño movimiento impulsado por el intenso frío que hacía en esa terraza quiteña en esa época del año.

La conversación comenzó a fluir cuando un par de piscos se mezclaron con la sangre y la presión arterial subió un poco. La brisa fría que corría esa noche fue pronto reemplazada por un torrente sanguíneo caliente y cómplice. Empezaron hablando de viajes, tarea sencilla, él era un biólogo que conocía como pocos la selva amazónica de Ecuador y que había recogido experiencias en lugares tan diferentes como la puna peruana, el Magreb, las praderas andaluzas y algunas islas del Caribe. A su interlocutor le gustaba más la ciudad, confesó que nunca había acampado y que lo más cercano a la naturaleza que había estado eran unas termales en el Antisana, un recorrido en helicóptero por el Gran Cañón del Colorado y una pequeña visita al Cotopaxi, ni siquiera había subido al Chimborazo.

Discutieron un rato sobre lugares para conocer, llegaron a la conclusión de que, por diferentes motivos, detestaban Miami y Nueva York, no había nada peor que viajar en avión y no había mejor lugar para vivir que los Andes. Pasaron a los libros, no había mucho que hablar, a él le gustaba por igual Paulo Coelho y García Márquez; a su interlocutor le estresaba todo lo que sonara latinoamericano pero reconocía que algunas historias chilenas estaban bien escritas. Pasaron a hablar de acentos y rieron a carcajadas imitando a limeños y santiaguinos y fracasaron en su intento por hablar como los bogotanos. A su interlocutor le hacía gracia pensar que los chilenos hablaran tan feo y escribieran tan lindo y que a los colombianos les pasara justo lo contrario.

Decidieron aprovechar las desoladas calles de Quito para dar una vuelta y tropezar con turistas, de pronto tomar una que otra foto y, uno nunca sabe, terminar en un cuarto por horas para recalentarse cuando el efecto de los piscos se acabara. Pidieron la cuenta, se pusieron un par de abrigo y paraguas en mano salieron a caminar. Tal como imaginaron la ciudad estaba infestada de norteamericanos impresionados con el barroco quiteño, algunos buscaban sin buenos resultados el Panecillo donde muchos, no sin razón, esperaban encontrar un lugar clandestino para consumir alucinógenos y encontrar sexo casual.

Un par de cuadras, cerca a Carondelet decidieron buscar cerveza en un lugar bastante bohemio decorado con imágenes celtas y del que salían sonidos de un pop alternativo, característico de las bandas de jóvenes ecuatorianos. Se acaloraron rápidamente y con un par de prendas menos pidieron vino. En la mitad de la primera botella ya ambos habían perdido la noción del tiempo y del espacio. Decidieron pedir otra y salir a buscar un refugio más íntimo. Él vivía en San Rafael, en el valle, a unos 25 kilómetros de allí y no pensaba conducir hasta su casa en ese estado y el otro, de paso, estaba hospedado en casa de sus padres, un apartamento en Cordero, cerca a la zona hotelera de la 12 de Octubre y tampoco quería irse solo en un taxi, le tenía miedo a uno de los secuestros express que se habían puesto de moda en la ciudad.

Revisaron presupuesto y decidieron que con 30 dólares por persona estarían bien. Encontraron un hostal detrás de La Merced que les cobró a los dos el presupuesto de uno, con desayuno incluido, baño privado y dos pequeñas microscópicas habitaciones unidas por un bello jardín. Cada quien se acostó en su cama y ambos se durmieron pensando que deberían estar acompañando al otro, pero no hubo una sola palabra que alentara al otro para compartir cama. Amanecieron con más frío. Desayunaron, como les habían indicado, en el jardín y después de disfrutar de la brisa helada proveniente del Pichincha él se metió al baño y dejó la puerta entre abierta para insinuar una invitación y el otro con la excusa de lavarse los dientes entró cuando él estaba lavándose la cara.

Se vieron por el espejo, él se sentó en el inodoro para darle espacio y mientras el otro se lavaba con meticulosidad los dientes con un cepillo genérico que le habían vendido en recepción, él le empezó a acariciar las piernas. El baño también parecía un jardín, con la ducha en el centro rodeada de geranios y jazmines, con cuatro caminos en piedra, uno a cada habitación, uno al jardín del desayuno y uno más al inodoro y al lavamanos. Las paredes estaban cubiertas de espejos y azulejos. Las manos encontraron curiosas el cuerpo del otro y después del enjuague las bocas se entrelazaron en un beso que pareció eterno. Él decidió no cerrar los ojos. Era divertido poder ver en todos los ángulos lo que estaba pasando con las hojas de las matas jugando a mostrar y censurar según el ángulo.

La ropa fue cayendo con lentitud, la prisa de la noche anterior tratando de conseguir una habitación para dos había desaparecido. Los besos fueron intensos y suaves, las lenguas descubrieron las encías, los labios, las arrugas, los pliegues. Se amaron por un rato, por otro rato y otro más. Cuando sus cuerpos no podían soportar más sudor se bañaron y se besaron cada centímetro cuadrado de la piel y cuando estaban prestos para amarse una vez más, llamó una señora a la puerta, era la hora del check out o de pagar una noche adicional. Salieron, él fue a buscar su carro, y el otro tomó un taxi en una línea cerca a San Francisco.

Paulo Coelho no tuvo razón, el universo no siempre conspira para que las cosas pasen. No se volvieron a ver.

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Este post está dedicado a mi amiga Laura Galindo

Miles de kilómetros al sur

2010-11-12T23:05:00.000-05:00

La ciudad estaba estrenando unos extraños y grandes buses blancos que en la ventana posterior decían con orgullo que no llevaban pasajeros de pie. Ella la encontraba fría y desagradable. La noche anterior había dormido con medias gruesas, pijama y tres cobijas que la ahogaban. Esa fría mañana había visto ropa muy extraña, propia de la películas gringas. La mayoría de los hombres usanba pantalones ajustados o de pliegues, medias blancas y mocasines negros, chaquetas de paño con parches de gamuza en las mangas y la camisa bien metida en el pantalón y una pretina escondida bajo cinturones de cuerpo con hebilla dorada. Las mujeres llevaban blusas largas con hombros sobresalientes y correas alrededor de la cintura que las hacían ver muy delgadas. En realidad no había visto ni un negro ni un gordo.

Se había empezado a preocupar, ella era gorda, tenía rasgos bien negros y su ropa colorida y vaporosa no parecía encajar en ese mundo de negro, azul marino y verde militar. Se puso los jeanes más gruesos que tenía, dos camisetas y una blusa que le había prestado su suegra. Seguía con frío. Tomó café, se frotó constantemente las manos y nada, nada le hacía quitar ese endemoniado helaje que le calaba hasta los huesos. Para completar su desdicha sentía un constante mareo y desde anoche al acostarse la aquejaba un horrible dolor de cabeza.

Se estaba quedando en la casa de unos primos que años atrás se habían mudado a Bogotá con los Cuerpos de Paz y habían decidido no irse jamás. No entendía cómo sus primos habían cambiado las playas del Golfo de México por esto. Su primo le dijo que estuviera lista temprano pero le dijo que no iban a salir antes de las 9 de la mañana. Al fin y al cabo el tráfico iba a estar imposible hasta esa hora. Ella quería enviarle un telegrama a su mamá y una postal a su novio para dejarles saber que ya había llegado.

Se montaron en uno de esos gigantescos buses camino al sur. En los costados de la avenida vio cosas que le llamaron la atención: primero, las calles estaban cubiertas de basura, como si nadie se hubiera dado cuenta jamás que era necesario limpiarlas; segundo, que los negocios del mismo tipo pululaban uno al lado del otro, como si todos los comerciantes de los mismos productos se hubieran puesto de acuerdo para vender todos en el mismo sitio; tercero, vio muchas putas en varias esquinas, tal vez no era que hubiera putas, ella sabía que en el resto del mundo, a diferencia de EEUU, había pero nunca se imaginó verlas en la calle en la mitad de la mañana.

Se bajaron en el lugar que le pareció más peligroso, lleno de ejecutivos de poca monta, ventas ambulantes y cientos, por no decir miles, de indigentes. No se había puesto a pensar en la pobreza, ya le parecía raro que sus primos hubieran escogido la montaña, ahora no sabía como podían sobrevivir entre tanta desolación. Se tomaron de la mano, brincaron del bus que se negó a parar cerca a la acera y esquivaron el tráfico con tanta temeridad que ella pensó que ya con ese día había tenido suficiente.

Pasearon por calles estrechas llenas de gente, que parecían los peores burócratas del planeta. En algunas esquinas le ofrecían entrar a puertas que seguramente llevaban a casas de más putas y en unas de esas puertas vio policías fornicando casi en la calle. Le sorprendió como las casonas viejas convivían con edificios decadentes del último siglo y que en cada cuadra había por lo menos una oficina del gobierno. Ya estaban llegando a su destino, eso dijo su primo. Pararon en una pequeña venta para comprar un café y una almojabana. De pronto, unas personas empezaron a correr.

Todo pasó muy rápido, ella apenas tuvo tiempo para reaccionar a los disparos y mucho menos tuvo ganas de salir a correr, su mayor miedo era perderse en esa maraña de gente y basura. En menos de un segundo sintió un chorro caliente por su cuerpo y un dolor agudo le azotó el vientre. Le habían dado. Su primo al botarse al piso no le advirtió nada y tampoco se dio cuenta que una bala la había alcanzado. El dolor la cegó y los gritos de todos acallaron los suyos. Cuando el primo se dio cuenta, ya era demasiado tarde.

La mamá y el novio se quedaron esperando el telegrama, la postal, la carta que les advirtiera que estaba sana y salva. Una semana después recibieron una caja con los restos de una infamia que había pasado miles de kilómetros al sur.

Nem-catacoa

2010-10-10T23:24:00.000-04:00

Este fin de semana hubo una serie de eventos afortunados, muy afortunados, que me permitieron ir el sábado a Nem-catacoa Festival, un nuevo festival que, como ellos mismos dicen, explora los sonidos de la tierra. Era un evento más pop y rock que cualquier otra cosa pero dejó ver a lo mejor que se construye en el escenario musical colombiano, como Super Litio, al lado de grandes bandas internacionales como Jamiroquai, La Mala Rodríguez y Green Day.

El festival fue producto de una muy buena organización y una muestra clara de las carencias nacionales que nos hacen tener un evento de tal magnitud en un sitio poco apto. El caso es que Bogotá no tiene cómo organizar un gran evento, mucho menos dos al mismo tiempo. Este fin de semana fueron tres los que confluyeron en Bogotá y que obligaron a los organizadores de Nem-catacoa a llevar sus tarimas y artistas hasta Cajicá.

No es gratuito, en Bogotá los eventos masivos no pueden vender alcohol ni pueden acabarse luego de las 10 de la noche (ambas normas polémicas). El Polo Club es un escenario hermoso, campos verdes, al lado de uno de los cerros que separan a Tabio y Tenjo de Cajicá. El viaje entre Bogotá y Cajicá demora al menos una hora y el pasto de los campos del Polo después de un par de pisadas se convirtieron en impresionantes lodazales. Ayer muchos terminamos enterrados y fueron los pocos que no quedaron con barro hasta las rodillas.

Los artistas de óptima factura, los escenarios bien montados, la iluminación -en medio del paisaje sabanero- fabulosa. Ni que hablar del sonido, en cualquiera de las dos tarimas se podía escuchar con claridad la música de la otra, de verdad un muy buen trabajo. También, es bueno destacar la puntualidad, con excepción de Jamoroquai terminaba un artista en una tarima y al instante empezaba el siguiente en la otra. Al mejor estilo de Rock en Rio 2000 los asistentes tuvimos que correr entre el lodo para llegar a tiempo a la siguiente presentación, o escuchar a lo lejos para no perdernos lo mejor de nuestro artista favorito. El público fue bien interesante, con los que fui coincidimos en anotar que había mucha gente linda reunida en un solo lugar y mucha gente muy bien comportada. Había que caminar kilómetros, enterrarse en el barro, poca comida y bebidas, mucho alcohol, muchas drogas y aún así no vimos peleas ni problemas.

El momento jocoso fue a la entrada, al lado de la policía, un vendedor ambulante diciendo: chicles, maní, gaseosa, marihuana, pepas. Y la autoridad como si nada.

¿Qué es un buen polvo?

2010-10-02T17:35:00.000-04:00

Hace un año en circunstancias muy especiales que incluyeron rabia, licor, un porro y un encuentro que en principio parecía furtivo tuve mi mejor orgasmo. No sé qué fue lo que lo hizo tan bueno, simplemente funcionó muy bien. Estoy pensando escribir un cuento sobre el orgasmo perfecto, entonces quiero saber cuál ha sido su mejor orgasmo y qué lo hizo especial. Comenten, lo que ustedes pongan podría aparecer en mi próximo cuento.

La bienvenida

2010-09-26T23:35:00.000-04:00

Me disponía a escribir esta columna, prendí la radio y quedé en shock. El jueves Colombia amaneció con la noticia de que en una operación conjunta del Ejército, la Fuerza Aérea, la Infantería de Marina y la Policía Nacional había dado de baja al jefe guerrillero Víctor Suárez, alias ‘Jorge Briceño’ o el ‘Mono Jojoy’. Puede que para ustedes, lectores mexicanos, ese nombre no les diga nada. El presidente de Colombia Juan Manuel Santos dijo que caía abatido un símbolo del terror.

Alias Mono Jojoy es tal vez el guerrillero más sanguinario y más experimentado de las Fuerzas Revolucionarias de Colombia FARC. Su nombre generaba instantánea repulsión en la gran mayoría de los colombianos. Miles de secuestros, varios atentados contra la fuerza pública, civiles e infraestructura fueron ordenados y planeados por su impresionante mente criminal.

Pues bien el Mono Jojoy vivía en un búnker de concreto bajo tierra, con túneles de escape y varios anillos de seguridad. El campamento estaba en la mitad de la selva de la Serranía de la Macarena entre las llanuras del río Orinoco, la Selva Amazónica y las primeras estribaciones del los Andes. Un lugar inhóspito al que la Fuerza Pública había intentado entrar los últimos tres años. El lunes 20 de septiembre de 2010 el presidente Santos se alistaba para viajar a Nueva York para participar como invitado especial del Programa para el Desarrollo de las Naciones Unidas dentro de la Asamblea General de esa organización. Mientras el presidente hacía maletas dejaba claro que debía realizarse una operación con toda la precisión contra los campamentos de las FARC en la región de la Macarena.

Y es que en Colombia la función de los últimos presidentes en buena medida se ha tasado en su capacidad para enfrentar a las guerrillas y a los grupos narcotraficantes. Por alguna extraña razón con los paramilitares no hubo tal fascinación de destrucción. Álvaro Uribe fue presidente porque prometió desplegar la fuerza pública, ampliar el número de soldados y policías en el servicio y buscar destruir militarmente a la guerrilla. Tan pronto como llegó al gobierno logró desmovilizar (con cientos de errores y problemas) a unos 30.000 paramilitares y cambió de tal forma la estructura de las fuerzas armadas que la opinión pública sintió que por fin el largo conflicto llegaría a su fin.

Uno de los problemas que tuvo Uribe durante su gobierno es que no lograba capturar o dar de baja a los grandes líderes de la guerrilla. En Ecuador fue capturado alias Simón Trinidad y años después dio de baja, en un operativo ilegal, a alias Raúl Reyes (el segundo al mando). En Venezuela con ayuda de mercenarios extranjeros capturó a Rodrigo Granda (canciller de las FARC). En operativos dio de baja a alias Martín Caballero y alias El Negro Acasio. También, durante su gobierno murió el jefe guerrillero alias Manuel Marulanda Vélez o Tirofijo.

La muerte natural de Tirofijo significó una especie de dirección conjunta de las FARC, por un lado alias Alfonso Cano asumió la dirección general y la comandancia política; por el otro alias Mono Jojoy asumió la dirección militar y la conducción de los negocios del narcotráfico. Ellos dos además hacen parte del Estado Mayor Conjunto y del Secretariado, los órganos de decisión colectiva de las FARC. El operativo de hoy jueves dejó a las FARC sin su líder militar y sin el más importante capo de la organización.

El operativo también tiene profundos significados políticos. Por un lado, las FARC habían cometido un par de atentados terroristas en los que murieron unos 50 policías y militares durante el primer mes de gobierno del presidente Santos y son los principales sospechosos de un carro bomba que explotó en Bogotá a pocos días de su inauguración. Un comportamiento normal, en Colombia estamos acostumbrados a demostraciones de fuerza de la guerrilla para darle una bienvenida simbólica al nuevo gobernante. Como relató el presidente Santos en su rueda de prensa en Nueva York, esta es la bienvenida del gobierno a las FARC.

Nueva York fue otra grata sorpresa para el gobierno, Santos había sido invitado para presentar los logros de Colombia para cumplir las Metas del Milenio y como gobernante de un país ejemplo de cambio en los últimos 10 años. Allí tuvo la oportunidad de mostrar el logro militar ante medio centenar de jefes de Estado y Gobierno. Además aprovechó el escenario de la ONU para contar pormenores de la operación y a la Embajada de Colombia en Nueva York para enviar un mensaje de agradecimiento a la fuerza pública.

Es obvio que la muerte del Mono Jojoy no implica el final de las FARC ni del terrorismo ni del narcotráfico. Puede por demás representar un golpe en la moral de los guerrilleros y seguramente con la información capturada en la operación las Fuerzas Militares y la Policía podrán tener acceso a más operativos por el estilo.
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Este escrito hace parte de mi columna de los lunes en el Diario Despertar de Oaxaca.

El negro

2010-09-17T00:48:00.001-04:00

Era la hora del amor. Era la hora de los besos. Era la hora de las caricias. Era la hora de los dos. Ella estaba sentada en el suelo desnudo con las lágrimas que escurrían de los ojos y acariciaban suavemente su piel. Él se había quedado perplejo. No era capaz de mirarla. No era capaz de llorar. No podía pensar con claridad, todo pasó muy rápido.

En efecto era la hora del amor. Habían decidido desde el comienzo que sin importar las peleas, el cansancio, los dolores o la falta de voluntad, sin excepción los sábados en la noche tenían que compartir algo especial para demostrar el amor. Iban a cumplir con su cometido. Él había prendido la chimenea, ella había enfriado una botella de vino blanco y ambos se habían sentado en el piso con álbumes de fotos a reír con historias mil veces repetidas. Un abrazo se convirtió en una excusa para encontrarse más.

Un par de cojines los separaban de ese helado y brillante piso nuevo que habían instalado para que la limpieza fuera más fácil. Se arruncharon, se dieron besos. Al cabo de un rato las caricias habían reemplazado los besos y los cojines se habían desacomodado mientras la ropa iba cayendo a pedazos.

Una llamada telefónica los desconcertó pero no los detuvo. Dejó de sonar y al cabo de unos segundos volvieron a intentar. Sonarons ambos celulares y el teléfono de la casa. A la enésima llamada ella paró. -Algo pasó, nunca nos llaman tanto ni tan seguido-. -Fijo puede esperar, es la hora del amor-, respondió él y le siguió besando la espalda-. Ella se dejó besar pero se acomodó de tal forma que a la siguiente llamada fuera capaz de contestar el teléfono inalámbrico de la sala.

Volvieron a sonar hasta el cansancio los celulares y por fin el fijo gritó desesperadamente por atención. Ella contestó con una risita que le produjo el roce de la barba con su espalda. Un sollozo al otro lado del teléfono la alertó. -Hola chanquis, cómo te he estado llamando desesperadamente-. -Hola cosa, estaba en el baño-. -Chanquis, supiste lo de Andrés-, dijo la otra voz y se escucharon un par de sollozos. -Para-, le dijo a él. -No cosa, ¿qué pasó?-. -El negro se murió-.

No hubo más palabras. A ella se le escurrieron las lágrimas inmediatamente, buscó la camiseta con prisa y le cogió la mano. Le dijo despacio -el negro se murió-. -¿Cómo que el negro se murió? ¿Cuál negro?-. -¿Cómo que cuál negro? El negro, Andrés, era cosa, ella me contó-.

Se abrazaron. Ella se acordó del día que había conocido al negro, bailando en una fiesta de la prima. Era alto, moreno, con una buena figura y una cara cómica. Tenía los dientes amarillos por el cigarrillo. El negro los había presentado, era el celestino, el padrino, el confidente. El negro tenía un poder para hacerla reír impresionante. Siempre había querido tirar con él, porque bailaba de una forma espectacular. No le gustaba que El negro tomaba mucho y cuando se emborrachaba tenía la mala costumbre de llamar a sus amigos a deshoras o de hacer espectáculos en la calle. Lo habían arrestado varias veces.

Él no tenía ni idea cuándo había conocido a El negro. Al fin y al cabo crecieron juntos. Iban los domingos a jugar fútbol en el parque del barrio vecino, tenían la costumbre de lanzar bodoques. Con El negro se había fumado su primer cigarrillo, a él le había contado de su primera paja y con El negro había comprado la primera revista con viejas desnudas. El negro sabía cuántas mujeres, de verdad, habían tenido sexo con él. El negro sabía a cuáles novias les había puesto los cachos y cuales historias eran mentira.

Era una ironía pensar que El negro se había muerto cuando iban a hacer el amor, porque ambos sabían que El negro tenía grabada en su mente los pormenores de la primera vez que estuvieron juntos. Es más habían estado juntos en la cama de El negro, una noche en la que hubo mucho alcohol, muchos cigarrillos y muchas mentes sucias craneando la mejor forma de no quedarse sin sexo esa noche.

Las mentes se nublaron tanto como los ojos de ella. Él sabía que a El negro no le habría gustado verlo llorar. Se contuvo, la acarició. No la quería ni ver. Ella estaba en el suelo desnudo con las lágrimas cayendo a borbotones. Era la hora de los dos. Se había convertido en la hora de los tres.

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Este post que combina amor y amistad es mi regalo a mi BloggerSecreto. A él, @omargamboa un feliz día. Espero que pronto consiga una novia y si no, pues hermano para eso siempre está bien escribir, imaginar y gozar.

Del amor y la amistad

2010-09-16T00:25:00.003-04:00

A mí el amor me sabe como feo, saben. Es que me he enamorado dos veces y cosa complicada. Si usted es un lector juicioso de mi blog, como tantas mujeres maravillosas que siempre comentan y hombres con mente abierta que me mandan mensajes en twitter, se habrán dado cuenta que mis escritos reflejan un poco el tedio de la soledad, la dicha de compartir y la desgracia de extrañar. No, amar es muy complicado. Además porque uno se supone que tiene que amar a su familia.

Entonces viene el problema de si será que uno sí ama a su familia. Yo he tratado de quitarme las taras morales y hay mucha gente en mi familia a la que ni siquiera quiero saludar. No me nace. Ya van a decir que los tengo que amar ¡Ni de fundas!

¿Qué es amar?

Concepto complicado. Les copio literal las primeras acepciones de la RAE:

1. m. Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.
2. m. Sentimiento hacia otra persona que naturalmente nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa, alegra y da energía para convivir, comunicarnos y crear.
3. m. Sentimiento de afecto, inclinación y entrega a alguien o algo.
4. m. Tendencia a la unión sexual

No, pero venga, yo no amo de esa forma. No necesito complemento, y no, no me creo perfecto, sólo que no busco en alguien más lo que me falta a mí. Que el amor da energía y alegría, sí, mientras es recíproco, pero cuando es egoísta, no. Lo de la entrega me gusta un poquitín más. Es más realista. Lo de la tendencia a la unión sexual, qué pensarían los de la RAE si les cuento que de todas mis parejas sexuales (me faltan dedos para enumerarlas) sólo dos han recibido mi entrega. El resto es por diversión, o calentura, o ridiculez.

Para mí amar es encontrar un par, alguien que sea capaz de sacar lo mejor y lo peor de uno, que sea capaz de entender y potenciar lo que uno es. Es alguien que tiene tanto valor que estaría uno dispuesto a acabar con la vida propia para garantizar la de la otra persona.

¿Qué es la amistad?

Uno diría bueno, pues la amistad es más fácil que el amor. Uso otra vez la RAE para ¿definir:
1. f. Afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato.
Sí, es verdad la amistad es afecto personal, pero puro y desinteresado, no creo. Uno tiene amigos porque le toca, porque le gusta, porque necesita compañía, porque quiere reír, porque necesita apoyo. Pero el desinterés no me lo paso.

Los amigos son como la familia que uno escoge, las personas que por diferentes razones, desde las meramente químicas hasta las más profundamente relacionales, se han ganado nuestra confianza y nuestra disposición para convivir de una forma cercana. Los amigos son las personas que uno decide tener en la vida para compartir la existencia. Y claro, uno puede amar a los amigos.

¿Y usted qué piensa del amor y la amistad?

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Post dedicado a los buenos amigos, a esos que amo. A las personas que amé y no supieron corresponder a mi amor.

Bloggersecreto

2010-09-16T00:22:00.001-04:00

Les cuento que estoy metido en el cuento del BloggerSecreto. Si sumercé no sabe de qué estoy hablando, fácil entre a y descubra de qué se trata. Yo tengo a mi cargo hacerle un post a un animal. Literalmente.

Un millón de besos

2010-08-21T17:44:00.005-04:00

Se levantó con dolor de cabeza, el trago a veces, no siempre, le jugaba malas pasadas. Quería seguir durmiendo pero la cortina no cubría toda la ventana y el sol taladraba sus ojos. No estaba seguro de dónde se había despertado. Sintió un cuerpo caliente a su lado y descubrió que había dos más en la cama. Todos estaban desnudos y los otros dormían plácidamente. En el suelo había alguien más. Empezó a tratar de recordar retazos de la noche anterior para darle sentido a ese amanecer poco usual.

Se acordó de unos tragos en la casa de un amigo, de la necesidad de tomar aire, sintió los labios húmedos de alguien recorrer su boca y cuello en el balcón. Adelantó y vio las luces a través de una ventana de un carro, unas botellas y una mano indiscreta buscando sus genitales. No alcanzó a ver a quién pertenecía esa mano, al fin y al cabo iban muchos en ese carro. Afuera se veían unas imágenes familiares, estaban saliendo de Bogotá. Con razón no identificaba ese cuarto.

Se sentó en la cama, a su lado alguien se acomodó y afuera sonó una cafetera. Con cuidado para no despertar a nadie se robó una cobija, se la puso encima como un chal que le cubría más de la mitad del cuerpo y se deslizó sin pisar a nadie. Afuera estaban dos amigos completamente empelotos. Las paredes blancas con un baldosín azul que hacía las veces de cenefa, una estufa antigua, un mesón con azulejos y un comedor con grandes ventanas y una chimenea fue lo primero que vio. Saludó con los ojos arrugados y le ofrecieron café. Abrió una pequeña puerta y se sentó en el anden a ver mejor esa fría mañana. Uno de los amigos salió y se sentó al lado, compartieron cobija y un cigarrillo que el otro había prendido en la estufa. No dijeron nada, simplemente vieron como se secaba el rocío en el pasto y como los rayos del sol quemaban al otro lado del valle.

Empezó a correr una helada brisa que les caló hasta los huesos y ambos instintivamente volvieron adentro. Varios de los que compartían cama estaban ya afuera y alguno había prendido la chimenea, otro calentaba leche y uno más bailaba en el baño mientras se mojaba el rostro. No había palabras. Todos parecían igual de incómodos y trataban de disimularlo bien. Él se fue al mesón de la cocina y le ofreció ayuda al que calentaba agua. Éste sólo pidió agua para hacer más café y refunfuñó porque no había nada con qué matar el hambre. Alguien propuso poner un poco de aguardiente en la leche, moción que todos aprobaron al instante y dos segundos después tenían una tibia sustancia cortada, un fuerte olor que producía nauseas. La mayoría optó por tomar un café y otros se quedaron con un aguardiente. Él se tomó otro tinto y lo remató con un trago de aguardiente. Fue al cuarto a buscar ropa interior, se había dado cuenta que era el único que tenía pelos en el cuerpo, los demás estaban depilados, afeitados, o su equivalente, y se sintió mal.

Entró al cuarto, el muchacho del piso todavía dormía. Olía a sexo, esa inconfundible mezcla de semen, sudor y babas. Después de su salida tenía menos dolor de cabeza y pudo detallar un buen cuadro en una de las paredes, descubrió un armario elegante, una mesita de noche con una sobria lámpara azul, del mismo color de la cenefa, una cortina amarilla, parecida a la pared, una colcha azul y unas sábanas muy blancas. Había ropa por todos lados, no se acordaba muy bien qué tenía puesto el día anterior, pero supuso que encontraría uno de sus clásicos calzoncillos negros. Buscó infructuosamente en una pila de cosas en la que había reconocido sus jeanes nuevos. Encontró los negros de siempre debajo de la cama, se los puso, pasó por el baño contiguo, se arregló el pelo y salió.

Al lado de la chimenea dos se daban besos, en la cocina había uno encaramado en el mesón dejándose acariciar por otros más. Afuera tres se sentaban en el andén que él había usado y uno más veía todo desde una silla junto a la ventana. Se sentó en el piso al lado de este y empezó a pensar en lo furtivo que es el sexo, en lo pasajero que es el amor, en lo costoso que puede ser un romance maluco y en lo curioso de estar ahí, lejos de Bogotá, viendo como unos amigos disfrutaban del cuerpo de los demás.

El que estaba al lado suyo le ofreció un poco de tinto, él cogió el jarro con las dos manos y sintió un escalofrío. Dio un sorbo, sintió el sabor amargo del anís al final del trago. Le dio las gracias y se dio la vuelta para poder ver el fuego, recostó su espalda contra las piernas del que estaba sentado y se dejó acariciar el pelo. Sintió, como ya lo había sentido antes, un forcejeo en su entrepierna que hacía que sus calzoncillos estuvieran apretados. Giró la cabeza y vio que el mismo efecto anatómico le había pasado al otro. Se puso de pie, le tomó la mano y lo guió hasta el cuarto.

Se acostaron en la cama que todavía guardaba humedad de la noche anterior, se dieron un beso, dos, tres, muchos. Él dejó de contarlos cuando no supo cuándo terminaba uno y comenzaba el otro. Estaban lado a lado, planchando almohada como decía su abuela. Le dio risa pensar en su abuela y con la carcajada vino el reproche del otro que no sabía qué era tan gracioso. Cruzaron palabras y miradas, un beso para pedir disculpas y uno más para aceptarlas. En medio de todo una risa no iba a estropear la calentura. El que estaba en el piso de pronto roncaba y eso le daba un toque de adrenalina y a veces lograba que alguno de los dos sonriera, entonces los labios o la lengua se encontraban con dientes blancos o con una boca tensa. No cerraban los ojos, no se movían de la boca, era como si sus cuerpos hubieran desaparecido.

Las cabezas reposaban en sus propios brazos y las manos que debían estar libres explorando el cuerpo se habían quedado entrelazadas. De pronto él se soltó y descubrió unas nalgas pequeñas pero bien formadas, con una piel suave y tersa, encontró unas piernas peludas y fuertes, tocó la espalda llena de espinillas, huesuda pero robusta. Se excitó más. Y mucho más cuando el otro también empezó a rozar su cuerpo con esa mano helada, primero en el cuello, después su espalda también huesuda y por último esa verruga justo encima de la nalga donde se detuvo por un buen rato. No hicieron nada más, o bueno, las caricias bastaron, los besos también. Él no supo exactamente por cuánto tiempo se besaron, no había visto el reloj a la hora de despertar y ya no tenía ningún sentido verlo, aunque se dio cuenta que si no era pronto sería el medio día.

No hubo pausas, ni tiempo final. Unos entraron al cuarto buscando ropa, otro despertó al que estaba en el piso y uno más, el dueño de casa, indicó dónde estaban las toallas por si alguien se quería duchar antes de volver a Bogotá. Ellos se ducharon juntos y con el agua y el jabón exploraron algunas otras partes del cuerpo. No lo hacían con simple deseo, ambos se dieron cuenta que una conexión diferente estaba naciendo. Se burlaron de sus múltiples imperfecciones. Se vistieron, se sentaron y esperaron a que los demás estuvieran listos. Un beso, dos besos, tres besos... muchos besos. Contaron juntos para no perder la cuenta. Todavía la llevan y van en algo más de un millón

El gobierno de Santos II

2010-08-21T17:09:00.002-04:00

En el anterior post escribí algunas impresiones optimistas de lo que creo será el gobierno de Santos. Tomaré ese texto para alentar unas divagaciones menos optimistas, al menos para los que pensamos diferente. Antes haré lo que considero una aproximación (o explicación) histórica para rematar en el escenario que creo puede pasar en este país en los próximos años.

Nuestro país, conservador y confesional, empezó a cambiar con la irrupción de la vida urbana, la creación de la incipiente industria y la consolidación de la clase media burguesa y la clase media baja obrera. Este proceso empezó en los albores de la década de los 50 y se mantuvo por los siguientes 20 años. No es gratuito que los votos hayan favorecido a la ANAPO en 1970 ni que una creciente cantidad de personas estuvieran de acuerdo con los postulados más sociales de las guerrillas durante la década de los 80. Ejemplos claros fueron los tristemente célebres funerales de líderes liberales o de izquierda.

El carácter de la incipiente izquierdización de la sociedad se dio en 1990 cuando una gran parte de los miembros elegidos a la Asamblea Nacional Constituyente eran líderes de izquierda o liberales. Tanto así que el Partido Consevador tuvo que nombrar constituyentes con reconocidas marcas sociales para poder hacer parte de la coalición que reformó la obsoleta carta de 1886. El resultado fue una carta que reconoce cientos de derechos y que ampliaba la base social de trabajo del gobierno nacional.

El impulso de la izquierdización se vio truncado por dos motivos graves, uno la constante desilución de ese nuevo modelo de Estado y la terrible presión de la guerrilla en contra de la población civil. Así, la clase media vio como secuestraban sin cesar a personas de cualquier extracción social, los habitantes de pueblos veían como la guerrilla destruía sus poblaciones y en general aparecía un fenómeno de legitimación de todo aquello que promoviera la contrainsurgencia. El común denominador de la población se empezó a derechizar. El punto cúlmen de la derechización del país fue la llegada de Álvaro Uribe a la presidencia, con él el proyecto nacional más social pareció desaparecer.

El nuevo presidente también es de derecha y parece estar destinado, como dije en el anterior post, a tener un gobierno que mejore las condiciones de muchas personas, tanto incrementando el ingreso de la clase media como sacando de la pobreza a miles de personas. Si esto se logra es posible que la derechización del país se consolide. Hoy es muy fácil encontrar falencias en el gobierno de Uribe y hacer valer las posiciones sociales de una izquierda diezmada. Si en 8 años el panorama para los pobres es alentador no habrá argumentos en su contra.

Y ahí viene justo el problema, será difícil pensar diferente y las mayorías con facilidad pueden atropellar a las minorías. No es posible pensar que el Polo Democrático o los Verdes irán a hacer contrapeso, los primeros por desorganizados y corruptos y los segundos por novatos y egocéntricos. Honestamente espero que Santos haga un buen gobierno, este país necesita mejorar. También me preocupa que sea un buen presidente, si lo logra después quién va a legitimar la diferencia.

El gobierno de Santos

2010-08-13T20:37:00.002-04:00

No es mi fuerte hacer predicciones. No me interesa pensar mucho en el futuro, menos en Colombia donde el panorama político y social cambia constantemente. No podía, sin embargo, dejar pasar la elección del presidente más votado de la historia sin hablar de las condiciones históricas con las que recibe el país Juan Manuel Santos. Voy a comenzar haciendo una semblanza del presidente y termino con mis anotaciones de actualidad y mis suposiciones a largo plazo.

Hace una década nadie habría imaginado que Juan Manuel Santos sería presidente, él había trabajado para los gobiernos de Gaviria y Pastrana y se había presentado como precandidato liberal en 1994. No era un hombre carismático, representaba lo más tradicional de la élite gobernante bogotana y su periódico le garantizaba un espacio de influencia en las páginas de opinión y una que otra investigación periodística. El panorama cambió hace poco más de 4 años cuando creó el Partido de la U, una nueva fuerza política para recoger a los seguidores de Álvaro Uribe, como premio el presidente lo nombró Ministro de Defensa.

Obvio Santos era reconocido por su habilidad para rodearse bien, no en vano había estudiado en las mejores escuelas, con los mejores dirigentes y en su paso por el servicio público no lo había perseguido la corrupción. Su último ministerio se llenó de palmarés militares entre otros la Operación Jaque que destruyó la moral militar y logró quitarle a los guerrilleros de las FARC sus joyas políticas más preciadas. Todo hacía prever que Santos habría de conformar un equipo que lo llevaría a una candidatura presidencial. Sus intenciones palaciegas pronto se vieron truncadas por dos competidores de talla mayor, uno el líder que quería reelegirse y otro el niño que se había criado a la sombra del líder y lo emulaba con pasión.

Santos tuvo una serie de eventos afortunados, por un lado, en la carrera quedaron Uribe y Arias, líder y pacotilla que no lograron acceder a la candidatura principal. A Juan Manuel Santos se le ungió con las banderas del continuismo y 6 millones de personas le dieron un triunfo inicial que terminó con 9 millones de votos en una segunda vuelta innecesaria en la que competía con un candidato bueno pero equivocado.

Entonces vino la sorpresa, Santos, de origen liberal, logró conformar una de las bancadas más sólidas de la historia reciente en el Congreso de la República al unir bajo su interés a los partidos Liberal, de la U, Conservador y Cambio Radical. Su idea era hacer un gobierno de unidad nacional. Muchos creímos que la unidad iba a ser sinónimo de corrupción y repartición juiciosa del poder. Craso error. Santos creó un equipo de gobierno con lo mejor de lo mejor (tal vez los únicos lunares son el Ministerio de Educación y el Departamento Administrativo de Seguridad DAS). Marcó distancia con el líder al nombrar a críticos de su gobierno -en la Cancillería y los ministerios de Hacienda, Agricultura y Transportes-, además de dar reversa a las reformas miniteriales que había llevado a cabo su antecesor.

Santos llegó al poder con un evento magnífico, un discurso muy bien preparado y un entusiasmo excepcional. No es para menos, su gobierno recibe un país que ningún otro presidente había recibido en la historia reciente. Por supuesto, seguimos teniendo una de las tasas de pobreza más altas de América Latina, el mayor número de desocupados del continente y una inequidad que escandaliza por donde se mire. Esto no es suficiente para aguarle la fiesta al presidente.

Las condiciones de seguridad son mucho mejores que hace 4, 8, 12, 16 y 20 años. La tasa de homicidios está en un nivel históricamente bajo, el secuestro está reducido a su máxima expresión y las guerrillas que llegaron a pensar seriamente la toma del poder hoy están seriamente diezmadas. En el tema paramilitar el país acabó con los grandes capos, ha empezado procesos judiciales y de verdad que han develado unos 25.000 crímenes que no se conocían y unos 30.000 hombres se desmovilizaron. Cifras de la Policía Nacional revelan que existen ahora 6 bandas criminales que han cooptado unos 8.000 hombres que estuvieron desmovilizados.

En el campo económico Santos recibe un país con una economía saludable, que creció durante la crisis mundial y que podría recibir los beneficios de una política agraria enfocada en el mercado exterior y en la reactivación de la industria para el mercado local. Colombia hace parte de los CIVETS, países que según expertos de HSBC y The Economist tienen las mejores perspectivas en la siguiente década. Obvio, no se puede dormir en los laureles, como dije arriba, tiene que mejorar la situación de empleo, ampliar la base de la formalidad y seguramente tendrá que renovar las reformas de salud y pensión. Aún así, si la plata se maneja bien, el país puede meter en la clase media a unos 12 o 15 millones de personas en la próxima década.

Aunque fue uno de los principales lunares del gobierno Uribe, Santos recibe un país con la infraestructura mejorando sustancialmente. Uribe dejó en construcción las dobles calzadas de Bogotá a Sogamoso, Ibagué y Zipaquirá; además contrató, con ayuda del Banco Mundial, la Ruta del Sol que en 6 años debe unir por una vía de 6 carriles a Bogotá con la Costa Caribe y encargó a ISA la construcción de varias dobles calzadas desde Medellín hacia el resto del país. Por último, el sueño de Colombia por casi 50 años es casi una realidad, ya van listos casi un kilómetro de los 12 que comprenderán el Túnel de la Línea; también hay que nombrar la que unirá a Bucaramanga con Cúcuta y a Pasto con Rumichaca. Ni hablar de la renovación de puertos y aeropuertos y la recuperación de algunos tramos del sistema férreo nacional. Todas esas obras podrían generan una gran cantidad de empleos directos e indirectos.

Con todo eso, es posible que Santos logré disminuir la brecha económica de las regiones con las capitales y que un gran número de colombianos deje la pobreza. Si así es, el país puede cambiar mucho. Es posible también que los logros militares que Santos logró en su ministerio se multipliquen durante su gobierno y que por fin se dé un punto de quiebre que lleve a las guerrillas a negociar la paz de manera sensata y equilibrada.

Auguro que Santos será recordado como un muy buen presidente. Eso poco me alegra, yo quisiera que la élite nacional se renovara, que los que nos han gobernado por tantos años se dieran un merecido descanso. Este positivo escrito no pretende montarme en el tren de la victoria sino más bien expresa lo mejor que le puede pasar al presidente. Si lo logra tendremos, como dijo hoy Patricia Lara en El Espectador, que quitarnos el sombrero. Si no, es posible que por fin otros lleguen a gobernar.

No nos vamos a querer ir

2010-08-01T23:36:00.003-04:00

Llegó la carta esta mañana, no fui capaz de leerla. El mar estaba cubierto de niebla. Esperé a que el Pacífico se abriera para pensar en ti. Está bien, siempre pienso en ti, pero te recuerdo mejor cuando veo las olas, cuando escucho al agua golpear los acantilados. Es tan rico pensar en ti cuando el sol está quemando al mar. Te veo tocando esa guitarra desafinada y escucho tu voz que hace un esfuerzo enorme por parecer profesional.

Me haces falta y no sé si eso es extrañarte. No puedo mercar, quisiera pelear contigo por la marca de crema dental que debemos comprar o la proporción entre frutas y gorduras que hemos de consumir. Me da risa cada vez que salgo a tomar el colectivo, es que te estoy viendo a mi lado tratando de imitar las voces de los que indican las rutas. A veces estoy esperando el que ahora pasa por la casa y me ataco de la risa sola.

Me acordé de aquella vez en la que te montaste al ascensor conmigo y me diste un beso delicioso, fue como si el tiempo se hubiera detenido. Ese día rentamos este departamento. Ya quiero amanecer contigo, ya quiero que cantes esas horribles canciones que te gustan, ya quiero leerte los pasajes que más me impresionan, ya quiero mostrarte que la estante que dejaste casi vacía está llena de libros. Decidí comprar una cámara fotográfica, aunque las fotos del mar no salen lindas, te mando una aquí adentro, voy a tratar de orearla para que te huela a mar también y al menos la puedas cargar en el avión para irte acostumbrando a lo que huele nuestra casa.

Es tan raro escribir nuestra casa, has pasado tan poco tiempo aquí. Creo que no alcanzaste a manchar el inodoro con tus orines ni dejaste el olor de tu sudor en las cobijas. El calor que está haciendo es impresionante, a esta ciudad le hace falta sol, le hace falta lluvia y le sobra calor. A veces creo que no seremos felices aquí, que vamos a salir corriendo. A veces creo que vamos a ignorar a su gente, a sus porquerías, a sus incomodidades y vamos a ser felices. Tengo la impresión de que un día vamos a despertar y no nos vamos a querer ir de aquí.

Ya hablé con mis papás, dicen que la navidad es con ellos y que ellos estaban esperando a ver qué decíamos de año nuevo. Aquí habrá unas fiestas populares en la playa, te iba a proponer que fuéramos al norte, que rentáramos una casa de playa y que estuviéramos los dos, me encantó que también quieres disfrutar de este inicio de década solos tú y yo. Es la última década del siglo y del milenio, puedes creerlo. Se pasó la vida, qué hace que éramos niños y nos decían que en el 2000 se iba a acabar el mundo. Y si se acaba. Y si se acaba y no estamos juntos.

Te quiero, espero con ansias tu regreso pero todavía no llevo un calendario porque se me harían eternos los días y las noches imposibles de dormir. Sé que es tonto pero cuando llegues quiero que me des un abrazo muy apretado y que me des un beso en el cuello. Adiós

Te extraño

2010-08-01T16:49:00.003-04:00

Te extraño. Sí, ya sé que la vez pasada me escribiste que no te dijera eso. Es inevitable, no dejo de pensar en tu cara, no me olvido de la forma de tu cuerpo debajo de las cobijas, no se me borra la sonrisa cuando te imagino sentada en la hamaca y yo en la sala tocando algo con la guitarra. La última carta que me enviaste todavía esta en mi almohada, por las noches, antes de dormir, la huelo y a veces la leo.

Me comí los chocolates muy rápido. Tú bien sabes, soy impulsivo. Me hacen falta, aunque aquí en Bogotá no se derriten, como me gustaba dejarlos en la mesa del comedor y que al llegar fueran una masa deforme, media hora en el congelador y tenían un sabor diferente, más a nosotros. Si quiero que aquí pase lo mismo me toca meterlos al bolsillo y tratar de cargarlos todo el día. Lo intenté dos veces y fallé, antes de montarme en el bus ya me los había comido.

No me acuerdo si te dije que te extraño, me da pereza volver a leer lo que ya escribí. Estos días han estado fríos y lluviosos. En los periódicos nunca llega nada de allá, como si ustedes no existieran. Quisiera tener noticias más rápido. A veces pienso que debería escribir una bitácora de acontecimientos y eventos. Entonces sé que no tendrás tiempo para leer y que no quiero aburrirte con mi intensidad. Empecé una cuenta regresiva en la pared que da al clóset. Todas las mañanas marco la mitad de una raya y todas las noches la otra mitad. Tengo que saber cuánto tiempo me hace falta para verte.

Me estoy quedando solo, he descubierto que mis amigos todos tienen una vida propia y al parecer la euforia inicial de verme se ha ido extinguiendo con la rutina natural de nuestras cotidianidades. He pensado que quiero pasar el año nuevo sólo contigo, que no quiero abrazar a nadie más ni compartir comida con nadie más. Por favor, no te comprometas hasta que yo no llegue. No quiero regalos, te voy advirtiendo desde ya, riega el chisme, no le pienso llevar nada a nadie, así que no espero que nadie tenga nada para mí. Espero que me alcances a escribir antes de irme, porque quiero saber qué extrañas y así poder llevarte algo. Pienso llevar una sola maleta, con ropa suficiente, un par de libros que leí y sé que te gustarán con tres discos que son parte de mi vida.

No sé si la vez pasada te conté que compré un nuevo equipo de sonido, no sé qué vamos a hacer con él cuando nos vayamos a vivir juntos otra vez, pero supongo que ese es un tema secundario. Me inscribí en la parabólica del barrio, ahora veo televisión peruana, tengo acceso a HBO y a un canal en algo que supongo es francés. El baño se dañó la semana pasada y me tocó pedirle prestado el inodoro a la vecina, que horror, me tocaba ir con velas y todo. Ríete, por favor, quiero que desde lejos, con el viento, me llegue el sonido de tu voz.

Te extraño, todos los días amanezco con ganas de que sea 1990, el comienzo de esa década lo disfrutaré contigo. Por demás no tengo nada que añadir.

Con una sonrisa

2010-07-24T16:40:00.003-04:00

Cuando nos sentamos me dieron ganas, como siempre, de jugar con tu pelo. Esas largas y negras hebras me hacen feliz, podría quedarme todo el día haciéndote mimos y caricias. Menos mal te pregunté, tenías hambre y yo apenas quería un snack. Por pena terminé pidiendo una comida entera. Me impresionó cómo pudiste comer sin tomar nada, yo tomé tres jugos y dos gaseosas sentado contigo. Me contaste historias lindas, me hiciste reír como niño chiquito.

Duramos horas sentados, el cielo se cubrió de nubes, el sol que estaba radiando cuando llegamos estaba iluminando algún otro lugar del planeta. Hablamos tanto, me impresionó tu encantadora forma de contar historias y tu delicado tono de voz. Descubrí que no gustabas de las mismas personas que yo y me sentí tan cómodo contigo que fui capaz de confesar asuntos sin resolver con una anterior amante y odios pendejos con personas insignificantes.

Me di cuenta, tardíamente, que tienes una sonrisa maravillosa, que estaba encantado con tu mirada, que me parecía muy sexy la forma como te habías sentado y cómo tomabas el tenedor. En el fondo apenas escuchaba las canciones que un par de jovencitos cantaban con una guitarra y una pandereta. En un momento de silencio empezaron a cantar una canción en inglés y los dos al mismo tiempo tarareamos la canción. Hablamos de música y descubrimos gustos parecidos y hasta inventamos mezclas en nuestra cabeza.

Llegaron otros, malditos, era nuestra noche. No importó, con miradas hablábamos de asuntos varios y en secreto los dos riéramos de situaciones de las que los demás parecían no percatarse. Cuando fue tiempo de irnos me quedé con las ganas de darte un beso. Entonces te di un abrazo apretado, te dejé con los demás que tomaban el mismo camino que tú y me fui con una sonrisa.

Bicentenario

2010-07-20T00:16:00.002-04:00

Hace 200 años con un pretexto inútil el pueblo de Bogotá se sublevó al gobierno de Napoleón y decidió formar su propia Junta de Gobierno. Con la consigna "Arriba el Rey, abajo el mal gobierno" protestaron por la imposibilidad de que en la capital del Nuevo Reino de Granada gobernara un hombre nacido en estas tierras. El movimiento pronto se extendió por todo el territorio nacional. Un año y medio más tarde Cartagena declararía la independencia de su terruño, allí la consigna ya no respetó la autoridad del Rey.

Los acontecimientos históricos dentro y fuera del Virreinato de la Nueva Granada dieron pie a un movimiento que, conformado por burgueses ilustres de la capital, quiso recibir autonomía y terminó, con el liderazgo de un venezolano, conseguir soberanía. Vino el problema del gobierno, de la Iglesia, de la educación, de las tierras, de los esclavos. Cada día trajo su afán.

Colombia a diferencia de otros países de América Latina ha tenido una relativa solidez institucional. El Código Civil ha sufrido muy pocos cambios en casi 150 años de existencia y el país conservó la misma constitución por más de 100 años. Los presidentes tienen una impresionante capacidad de maniobra y la legitimidad de la democracia nunca ha estado en entredicho por las mayorías.

Claro, los gobiernos fallaron en muchas cosas: por un lado regalaron o dejaron ir más de la mitad de nuestro territorio en una mirada al ombligo de nuestra conformación nacional. Por muchos años vimos con desdén a las comunidades afro e indígenas (digo nosotros, la clase media) y nunca tuvimos sentido de pertenencia con este país. No construimos nación.

Esa falta de construcción de nación se debió a muchas cosas, primero nuestro país debió sortear la lejanía de las regiones, separadas unas de otras por impresionantes accidentes geográficos que imposibilitaron la creación de un mercado nacional y que hacían siempre viéramos a nuestros compatriotas como extraños. Tal vez no hay en América Latina un país con tantas regiones tan diferenciadas por dialectos y acentos, figuras fenotípicas y costumbres tan diferentes. No hubo tampoco históricamente una región que lograra ser más importante económicamente que las otras, para forzar a las demás a acomdarse a sus formas y la capital nunca tuvo la fortaleza necesaria pues no era una ciudad de propios, a ella llegaban todos los desarraigados.

Veamos este punto históricamente, durante la Colonia fueron relativamente importantes Boyacá, Cauca y las ciudades de la costa, el centro político era la pequeña y malsana SantaFe. Después de Tunja y Popayán la actividad económica se trasladó a Socorro, San Gil y Vélez, si la Revolución de los Comuneros hubiera tenido éxito hoy seríamos toches y la capital del país seguramente sería Socorro. La actividad económica en Santander decayó y se pasó a las zonas de colonización antioqueña, el café fue por muchos años el principal producto colombiano, pero tener el poder económico no garantizó a los paisas controlar el país. La costa caribe nunca quiso entender que su posición geográfica estratégica les permitía reclamar para sí el centro económico y político, miopía de los nacidos frente al mar. Los territorios orientales por despoblados nunca lograron lo uno ni lo otro. Bogotá se consolidó como metrópoli justo en la época de la globalización.

No fue este el único inconveniente, el poder político tampoco tuvo nunca un proyecto nacional. Ni la Hegemonía Conservadora logró hacer que todos los colombianos nos pareciéramos. En algo fallamos. El Partido Revolucionario Institucional se puso como tarea en México a resaltar los valores indígenas y pachucos, lo logró, hoy un oaxacano se parece a un leonés más que un paisa a un nariñense. En Brasil la dictadura resaltó los valores negros, hizo del país un lugar de samba, fútbol y carnaval, hasta hoy los cariocas y los nordestinos se identifican por igual con esas tres cosas. Nosotros no le hacemos reverencia al sombrero vueltiao ni a las reinas ni al aguardiente por igual.

No haber construido nación nos debería poner a pensar qué celebramos en estos 200 de buscar un camino por nuestra parte. Yo creo que el Ministerio de Cultura hizo bien al establecer el Gran Concierto Nacional, reunir a artistas de todas partes, de todos los ritmos, de todos los colores para rendir homenaje a la diversidad. Podría ser que nuestra nación sea diversa y esa sea nuestra meta para los próximos 100 años, hacer valer la diferencia en este mundo que quiere igualarnos.

No celebro con los desfiles militares, pongo mi bandera en la ventana porque me parece que las fechas históricas deberíamos hacer un ejercicio de reflexión. En últimas nosotros somos resultado de la idea de esos locos que hace 200 años decidieron no estar gobernados por España, por Napoleón o por los malos virreyes y eso es motivo de celebración.

Feliz Bicentenario

Si hoy hubiera sido ayer

2010-07-16T23:09:00.003-04:00

Me desperté con susto. Un pájaro cantaba en mi ventana y por un segundo creí que era medio día. No había salido el sol. Te pensé. Otra vez te pensé. No sales de mi cabeza últimamente. Te vi, cómo la última vez que estuviste aquí. Vi tu figura delineada frente a mí, vi ese gordito que tanto me gusta morder; estuve a punto de acariciar tus imaginarios pezones, redondos, duros, muy oscuros; sentí tu olor, a tierra mojada; mis sábanas se desacomodaron. Otra vez tengo ganas de sentir tu calor.

Me acordé que me gustaba dormir de lado, abrazándote, sosteniendo con fuerza tu teta derecha. Me dieron ganas de hablarte, de que nos riéramos de la vez que entró una brisa helada a mis pies cuando tú decidiste levantarte en la mitad de la noche y pensé que era un ratón y me levanté gritando como niña. Me acordé de las mil y una formas que le diste a mi corcho y cómo nunca lograste que usara una agenda. Nunca.

Con tanto frío, en esa madrugada fría me hizo falta un abrazo tuyo, que pellizcaras una nalga, que me gritaras por la ventana del carro o que sacaras la cabeza cuando nos íbamos de viaje para sentir el viento correr por tu pelo. ¿Te acuerdas de esa vez que una mosca se estrelló contra tus gafas y manchó para siempre ese lente? Seguro no te acuerdas de nada, no te quieres acordar de mí. Entonces escuché en mi cabeza esa canción que escribí en la carta que te llevaste a Quito cuando ibas a visitar a tus papás: onde você estiver, nao se esqueca de mim, com quem você estiver, nao se esqueca de mim.

Me dieron ganas de llamarte. No, es muy temprano, a esta hora tu celular todavía está en silencio, perdería el tiempo. Qué te habría dicho, no sé. Fijo me contesta tu novio y entonces habría tenido decirle que tiene todo lo que yo quise tener, que está viviendo la vida que yo quise vivir, que comparte las cosas que yo perdí por inconstante. A ti, a ti te habría preguntado qué habría pasado si nos hubiéramos conocido hoy.

Entonces duré todo el día pensando en eso. Me habrías conocido sin barba, te acuerdas cuando la restregaba en tu cuello. Me habrías visto con más colores y menos mugre. Hoy tengo un par de kilos más, pero esos son culpa del plan de abstinencia al que me dediqué desde que me dejaste de hablar. Los años no pasan en vano, ahora volví a tener sexo pero no pude perder los gordos. Siempre te dije que me ibas a secar las bolas un día con tu arrechera, Te acuerdas la vez que no nos aguantamos y bajamos por la calle de la Torre Colpatria buscando un motel y lo encontramos al lado de ese edificio blanco que siempre nos gustó.

Me conocerías más dicharachero y con facilidad para contar y escuchar chistes. Te habrías encantado con los mimos que les hago a mis sobrinos y te habría gustado verme reír con los dientes no tan chuecos. Encontrarías que ya no tengo la mala maña de inventar palabras, que ahora sí me gusta el fútbol y que voy a la peluquería una vez al mes. Ahora resulta que aprendí a decir no y que de vez en cuando no hago locuras. Hoy me encontrarías manejando sin rabia y que hasta cargo el celular de vez en cuando.

Seguramente nos habríamos cruzado en la calle y yo no habría desviado mi mirada. No habrías electrocutado mi cuerpo, no habrías invadido mi corazón y no serías el fénix que renace en el momento menos indicado. Entonces mejor así, yo con mi melancolía y tú con tu novio y tu vida.

Flores amarillas

2010-07-12T01:27:00.002-04:00

No llegó a mi vida con fuerza, lo vi un día por la calle y me pareció feo. No era mi tipo, grande, musculoso, moreno, lentes de contacto verdes. Fatal, tenía un aire lobo. Parece que yo sí le gusté, parece que vio algo en mí. Me lo volví a encontrar en una rumba, después en un café. El buscaba mi mirada y yo la evitaba sin esfuerzo. Las otras veces pude notar una panza mal disimulada, una forma de caminar insegura, un tumbado caribe que me llamó la atención, y un par de años bien disimulados.

La primera vez que se atrevió a hablarme yo estaba en una barra esperando por una bebida, muy cliché se me acercó y me dijo algo. No respondí, insistió. Mi respuesta fue cortante: I'm sorry, I don't have daddy issues. Se volteó algo ofendido y las siguientes veces que nos encontramos buscó mi mirada con odio. Su intento por odiarme no le duró.

En efecto, un par de meses después me lo presentó un amigo. Resultó que trabajábamos al lado y que vivíamos cerca. Detesto las coincidencias. Se llamaba Ricardo y mi radar costeño no me había fallado. Nació en la República Dominicana, trabajaba para una multinacional de envíos y tenía su estación en Bogotá y viajaba con frecuencia a Miami y a Buenos Aires. Intercambiamos correos para cuadrar un almuerzo, al que yo evadiría con algún pretexto idiota, y disfrutamos de la noche sin más aspavientos.

Él estaba determinado a cobrar mi ofensa y seguramente resolvió que me vieran en público con él sería terrible para mí. No me conocía. Evidentemente me pidió que saliéramos a almorzar, yo dije que esa semana comería en la oficina y con algunos clientes. ¿Una comida? Me gusta compartir tiempo con mi familia. ¿Un coctel? Ya tengo planes este fin de semana. ¿Y el otro? Mmm el otro estoy libre, listo entonces te recojo el viernes a las 6 en tu oficina. No hubo escapatoria.

Me recogió en un carro bonito. Deja el impulso de la gasolina, pensé. Hablamos de muchas cosas, encontramos diferencias irreconciliables, gustos musicales parecidos, y encantos escondidos. No iba a pasar el resto de mi vida con él, pero sí podíamos compartir la vida por unos meses. Me tomé, como me enseñó mi abuela, un Manhathan y al poco tiempo tenía el alcohol controlando parte de mi cerebro. Salimos, comimos una hamburguesa cerca a la casa, me dejó en la puerta y cuando intentó un beso, le recordé que todavía me parecía muy viejo.

Estaba decidido, el lunes me dejó un par de chocolates, Santander como le dije que me gustaban. El martes me escribió que había pensado en mí todo el fin de semana y que estaba buscando un par de cositas para mí. El miércoles me invitó a cine, le dije que lo dejáramos para el viernes, al fin y al cabo no tenía planes. El viernes cuando abrí mi bandeja de entrada ya estaba ahí un correo con la reserva para Encantada. Le había contado mi debilidad por las películas de amor y por los musicales animados de Disney, me prometió que sería una película perfecta, porque combinaba un poco de los dos.

La película me encantó. Durante la sesión estuvo tocando, con cuidado, mis piernas. Al salir me invitó a comer, le dije que tenía antojo de una arepa en la esquina de mi edificio y de una Kola Román. Me dijo que eso me daría un dolor de estómago de grandes proporciones, yo le repiqué que ya lo tenía para que me cuidara. Cumplió con mis deseos y esta vez se ganó un besito en la esquina de la boca. No quería animarlo mucho, el tema etáreo seguía siendo complicado para mí. El sábado me llamó para que lo acompañara a comprar el mercado y allá estaba yo como esposa de clase media, escogiendo frutas y recomendando jabones. Cuando nos montamos en el carro me dio un CD que yo había mencionado el día que nos encontramos a tomar, era de Gloria Estefan, con canciones navideñas, me dijo que era el premio que me había ganado por portarme bien con él. Entrenamiento psicológico, bueno que me de regalos, que no tendrá besos míos.

El primer beso se lo di una semana después y descubrí que la edad podría ser algo muy positivo. Me tomó con fuerza, me dio un abrazo de aquellos rompe huesos, sus labios rozaron los míos, sus dientes abrieron camino y su lengua caliente se apoderó de mi boca. Fue una excelente mezcla de posesión y ternura. Me encantó. Si así baila y tira, es el hombre perfecto. Ese domingo se fue a Miami y allá duró toda la semana. Volvió con dos regalos para mí, una Ale8, gaseosa imposible de conseguir, y el CD con el soundtrack de Encantada. Me dijo que estaba sintiendo cosas muy lindas y que si buscaba en That's how you know yo iba a tener la respuesta a cómo iba a hacer para enamorarme y para que a mí no se me olvidara nunca su nombre.

Típico de Bogotá empezó la semana lloviendo y él tuvo la delicadeza de enviarme un ramo de rosas amarillas con un mensaje: para que veas como se asoma el mono toda esta semana. Mis compañeras cayeron encantadas, uno de mis amigos me dijo que "ese tipo está es bobo" y mi jefe se murió de la envidia. Al día siguiente me llamó a preguntarme por el mono y le dije que brillaba en mi escritorio, es necesario decir que el corazón dio un brinco. Ese fin de semana estuvimos todo el tiempo juntos y descubrí que el salto no era pasajero.

Efectivamente me enamoró, a las rosas siguió una sesión de compras para tener ropa que combinara con el color de mis ojos, de mi pelo y de mi propia ropa. En su casa bailábamos música suave y me apretaba con fuerza o ponía los reggaetones que me gustaban para poder restregar su cuerpo con el mío. Me dedicó varias canciones con palabras que yo usaba frecuentemente y tuvo la delicadeza de componer un poema con ellas. Me invitaba constantemente a hacer picnic y tenía una frasecita para referirse a mí.

No fue una historia de amor con final feliz, yo ya sabía que él no era el indicado. Un día recibí un correo electrónico en el que me preguntaban por qué no había superado a Ricardo. Resulta que en uno de sus viajes a Miami conoció a alguien más, seguramente también se enamoraron de la misma manera. Ese día lo llamé, le dije que no podía seguir, que me habían contado todo. Él me dijo que no entendía nada y por la noche me llamó a regañarme, según él yo lo había dejado sin el pan y sin el queso. Por una rara coincidencia no nos volvimos a ver. Malditas coincidencias.

Y ahora qué con el PT

2010-07-06T12:08:00.002-04:00

Este año algo va a suceder algo inédito en la política brasilera: por primera vez desde que se acabó la dictadura en el vecino país Luis Inácio Lula Da Silva no estará en el tarjetón electoral. Que su nombre no esté en la competencia, oficialmente, no significa que Lula no hará parte de la campaña electoral y que su imagen será un asunto definitivo para los votantes.

La competencia empezó muy temprano, hace ya dos años durante las elecciones locales, en las que el Partido dos Trabalhadores PT hizo grandes apuestas y se aseguró sendas derrotas. En Sao Paulo, la candidata oficial era Martha Suplicy, una ex ministra de Lula y hermana de uno de los fundadores del PT. Desde el principio Lula dijo que Suplicy sería alcaldesa de Sao Paulo y después candidata presidencial. Suplicy ya había gobernado la principal ciudad brasilera y tenía amplio reconocimiento en la población. Sin embargo, no fue capaz de derrotar a Gilberto Kassab, alcalde que buscaba la reelección. Por qué, muy simple, a Kassab lo apoyó el popular gobernador José Serra y su campaña se rodeó de figuras internacionales como Enrique Peñalosa y Rudolph Giuliani.

A Lula la derrota lo tomó por sorpresa. El Gobierno Federal y el PT habían apostado todo para que Suplicy fuera la candidata del partido en 2010. Otros posibles candidatos se habían quemado entre 2004 y 2005 con los escándalos de corrupción del gobierno Lula (José Dirceu, Marcelo Sereno y Josias Gomes). El presidente, que no tenía una segunda cabeza en su partido, decidió nombrar a la Ministra de la Casa Civil (algo así como la Ministra de la Presidencia) en el puesto de candidata presidencial.

A Dilma Roussef no la conocía nadie. Había sido secretaria de minas y energía de Rio Grande do Sul y después ministra de energía del gobierno de Lula. Su candidatura comenzó con problemas, pronto su pasado como guerrillera y promotora de un Golpe de Estado le hizo perder el apoyo de las Fuerzas Militares. Después, sufrió de cáncer y muchos creyeron que hasta ahí llegaría su aspiración presidencial. Cuando todo iba por buen camino y Madonna había participado en el show de lanzamiento de su candidatura Roussef tuvo que enfrentar una nueva crisis, el sistema eléctrico instalado durante su mandato como ministra generó un efecto dominó que dejó sin luz a casi 80 millones de personas durante varias horas.

Ahora, por primera vez, la candidata oficial aparece como primera opción, pero todavía no tiene la victoria asegurada. Primero, debe garantizar que los votantes la conozcan, debe derrotar a José Serra en los debates y debe acostumbrarse al rol de candidata. Todo puede pasar, el peor escenario es que el PT se convierta en una fuerza minoritaria y el mejor es que controle el congreso con un presidente de otro partido.

Hay otros que sí usan pijama

2010-07-05T00:13:00.001-04:00

Estar en pijama me encanta. Cuando la tengo puesta me siento en mi hogar, seguro y con la tranquilidad de que habrá una excusa para no salir: 'estoy en pijama' ha sido, particularmente, un recurso muy eficaz ante una endeble necesidad inesperada de dejar la casa.

De la misma manera, siento que en cualquier momento puedo disponerme para disfrutar de uno mis placeres favoritos: el sueño; una vez puesta la pijama, si dormir no es inconveniente, es solo cuestión de recostarme en la cama, sin la incomodidad de cualquier prenda que se use de la puerta hacia afuera.

Si es cosa del placer de dormir, vestirla despierto y dormir con ella me permite aproximar ambos estados, vigilia y sueño, a un punto común de evitarme la incomodidad de quitarme o ponerme prendas. Ahora, dormir sin ella puede ser muy cómodo, no lo puedo negar.

Sentirme cubierto de nada más que suaves cobijas estimula mi tacto y hace que mi reposo pueda ser más placentero, por eso creo que si de prendas para dormir se trata, hay que detenerse en el tipo de pijama.

Debe ser algo que ofrezca comodidad, que se aleje del grueso de la ropa diaria, sea tan ligera que acaso se note, y a la vez que cubra plenamente si de penas se trata. A fin de cuentas si vestimos algo debemos procurar que sea agradable.

Estar en pijama refleja la comodidad de sentir mi hogar, de manera menos expuesta y más ligera. Dormir con ella es un aliciente: el frío que escapa a mi cubrir de sábanas, encuentra un último tramo de tela muy delgada, que evita el traumático cambio de temperatura que experimenta mi piel, al contrastar con el calor cultivado de mi cuerpo.

Me llena de placer sentir mi piel cubierta de telas suaves y ligeras, y también lo hace que mi reposo se vea acompañado de un vestir discreto que puede alivianar un despertar intempestivo, así como de cuidarme de bruscas sensaciones en mi piel durante el sueño.
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Este post fue generosamente escrito y donado por @Filipogs, uno de mis seguidores/seguidos de Twitter. #Enjoy

No uso Pijama

2010-07-04T23:00:00.002-04:00

Hacía días no escribía un post personal aquí, me he dedicado a hablar de política o a escribir cuentos. La verdad es que la última vez que escribí algo mío aquí hubo conflicto familiar. Con esto no importa si lo hay o no.

Duermo empeloto. Me acostumbré hace un par de años y nada ni nadie me ha podido convencer de que dormir con ropa es mejor. Un tiempo traté con boxers, en otra con un pantalón suelto y algunas veces con camiseta de malla. Nada nunca funcionó. A mí me gusta sentir las sábanas, me encanta tener mi cuerpo a plenitud sin nada que lo apriete ni lo inhiba.

No fue fácil hacerlo, en Bogotá hace mucho frío. En esa época vivía solo, prendía la chimenea, esperaba que el apartamento se calentara y entonces me empelotaba. A veces me sentaba a leer desnudo frente a la chimenea, otras veces me ponía a bailar o a escuchar música así, sin ropa.

Cuando volví a dormir con más gente, primero en Estados Unidos con extraños y después en Bogotá decidí mantener la sana costumbre. Desde entonces me han dado menos gripas, me he acostumbrado más al frío y me la impresión de que siento más cosas de noche. Nada como sentir como se enredan los pelos con las sábanas, como disfrutar el roce de una sobresábana recién puesta o de acurrucarse y sentir una brisa helada recorrer la espalda.

Obvio, dormir sin pijama tiene sus cosas, por ejemplo amanecer excitado es incómodo, tener que correr a contestar el teléfono en la mañana puede tardar un poco mientras uno busca una pantaloneta para no pasearse en bola por la casa y la sed nocturna implica siempre prender la luz para encontrar algo que lo mantenga caliente a uno mientras busca qué tomar. Lo peor es cuando uno se va de vacaciones, la maldita costumbre de no usar nada para dormir en la noche puede ser engañoso, por ejemplo, cuando uno tiene que compartir cuarto con los primos o cuando (como en casa de mi abuela) no se puede cerrar con seguro la puerta.

Bueno, sólo quería contarles eso y decirles que admiro profundamente a los que usan pijama, se tiene que tener mucho coraje para durante la noche no dejar volar el cuerpo como vuela la mente.

Brasil

2010-07-01T23:59:00.000-04:00

Este post es para apoyar a la grandiosa selección brasilera en el Mundial. Vai ter Balé da Bola

2010-06-26T00:58:00.003-04:00

No puedo creerlo.

Porque éramos muy chiquitos

2010-06-21T23:32:00.002-04:00

-Te vas a morir-
-Sí, aló, hola, ¿cómo estás? Los buenos modales...-
-Idiota cállate un segundo, encontré a Juan Camilo en facebook-
-Juan Camilo... ¿EL Juan Camilo?-
-Sí, le escribí, se me aceleró el corazón-
-¿Estás segura? Es que digo, después de 18 años-
-Yo sé bola, pero es él, te lo juro-.

Era él. Después de 18 años, después de un rompimiento feo, de matrimonios y respectivas separaciones, ahí estaba él. El único que la había hecho vibrar, el único que la había puesto a tararear en la ducha la canción de Arjona que mencionaba el punto exacto donde explotaba al hacer el amor. Y se quedó pensando que él era Él, con mayúscula. Y se le había escapado.

Hablaron por chat de facebook, se mandaron picos por Skype, se repartieron teléfonos y cuando se fueron a ver, después de tantos años, no pudieron. Él estaba en Cali y ella en Bogotá. Ella podía organizar un viaje, al fin y al cabo podía pedir un viernes de descanso por ser jurado y hacerlo coincidir con un lunes festivo, la idea de bailar salsa y de pronto regar salsas por el apartamento de él no le disgustaba.

Juan Camilo también podía ir a Bogotá, excusas tenía. Podía decir que iba a visitar a su hija, al fin y al cabo con la chiquita se vería de día y con la otra chiquita, porque ella era bajita, podía encontrarse de noche. Buena idea. Ambas eran buenas ideas. El problema era que alguno diera el primer paso.

Él se animó y compró tiquetes para ir a Bogotá. Sí, sus deberes parentales lo llamaban. Ella le dijo que su sofá era muy cómodo y que también tenía una colchoneta. Él fue más allá, le dijo que podían dormir el uno encima del otro. Ella se rió, no dijo ni sí ni no. Había mordido el anzuelo, desde ese momento él sabía que todo era cuestión de hormonas y un buen beso.

Ella con su cursilería tuvo que cantar a Arjona otra vez, porque no había palabras para describir lo que hicieron sobre ese tapete, sólo que se besaron hasta la sombra y los apellidos. Después de los besos, las caricias, los abrazos (múltiples, la ocasión lo ameritaba), vino la charla. A él todavía le escurrían gotas de sudor, ella todavía estaba agitada. Ambos sabían que hay ciertos temas que sólo se pueden hablar justo después del sexo.

-¿Por qué no estamos juntos?-
-Porque nunca me lo pediste-
-Pero, ¿por qué esperaste tanto tiempo para buscarme?-
-No te busqué apareciste-
-De la nada, mentirosa, siempre mentirosa-
-¿Por qué no me lo pediste?-
-Porque éramos muy chiquitos-

2010-06-21T22:58:00.001-04:00

O vento afasta uma lágrima da minha cara.

Y no le volvieron a llegar

2010-06-20T16:54:00.002-04:00

Había lluvia, hacía calor, miles de mosquitos volaban a su alrededor. Decidieron meterse a la piscina, era el único lugar donde no había insectos. Los pies estaban molidos por los zancudos, el cuello tenía una picadura de una avispa roja y en las manos estaban las llagas de unas hormigas que habían atacado los dulces en el aparador.

El agua estaba fría, las ondas formadas por las gotas habían desaparecido con las primeras olas de los chapoteos. Necesitaban pitillos pensó ella, así escaparían de todo de esos molestos animalejos. Un arma se dijo él, no mentiras, no habría balas en el mundo capaces de matar a todos los insectos que los rodeaban.

Al fondo, se veía un panorama blanco, eran las tupidas gotas de lluvia de ese desdichado julio. Al fondo, casi en la penumbra se veía un molino de viento, el encargado de llevar el agua pura a los tanques de la casa y abastecer esa piscina, al lado una casucha donde otrora había estado una máquina generadora de energía. La casa estaba cubierta de una curiosa neblina, parecía un granero embrujado.

En medio del desespero, ella decidió que correr bajo la lluvia podría ser una buena idea, al fin y al cabo las gotas de lluvia estaban tan frecuentes y tan grandes que las alas de ningún bicho habrían sobrevivido más de un par de minutos y las hormigas debían estar buscando la forma de evitar que los charcos inundaran sus cuevas.

Se quitó el brasier y se dejó los calzones para hacer caso a un pudor repentino. ¿Quién podría verla? Un par de vacas que pastaban en el potrero de al lado, un perro perezoso que se escondía bajo una de las sillas playeras y un pájaro carpintero que golpeteaba una palma sin intenciones de parar. Sus senos eran pequeños y no muy redondos, caían naturales y un gran espacio separaba uno del otro. Se podían pasar tres dedos por encima del esternón sin tocar alguna de las dos protuberancias de los lados.

Al verla de frente él recordó por qué la había escogido. Ella era humana, tenía un pliegue de un gordo justo arriba de la cintura, unas caderas pronunciadas, un par de estrías en el borde lateral de las nalgas y al correr, como cuando estaban haciendo el amor, se le marcaban los puntos de una crónica celulitis que ella había dejado de intentar acabar años atrás. Una pequeña y sexy línea de pelo nacía en la coyuntura de sus vulvas y se aclaraba en su camino al ombligo.

Él no quería salir de la piscina, había aprovechado que ella se había despojado de su brasier y entonces se libró de la pantaloneta que apretaba sus bolas y que escondía su pipí. No hay cosa más rica que tener el pipí libre, pensó, después le dio risa, si los hombres decidieran no usar pantalones las mujeres seguramente andarían con una regla y más de uno tendría erecciones más frecuentes, calor, roces indebidos, pensamientos impúdicos, multitudes y soledades; no habría sido una buena idea.

Ella se resbaló. No había necesidad de correr, pensó él. Ella se raspó la piel y empezó a sangrar, al principio eran unas gotas que pensó pararían por el agua. Tal vez la agitación o una cortadura más profunda que no podía ver y que no le dolía hicieron que un chorro más abundante brotara. Él salió de la piscina y pronunció las palabras prohibidas: vamos a la casa, toca limpiar esa herida y ver por qué sangra tanto.

Una jauría de zancudos y moscos los esperaba en la puerta. Era jauría porque estaban rabiosos, y el olor a sangre los alborotó. Pronto la herida estaba negra, cubierta de bichos, el chorro de sangre había parado pero parecía que ella perdía más sangre ahora. Ella volteó a ver y por un momento sintió que se le iban las luces. Efectivamente se le fueron. Y no le volvieron a llegar.

Silencio

2010-05-22T21:00:00.002-04:00

Estaban sentados de frente. Hacía mucho que no se veían las caras tanto tiempo. Entre los dos había una mesa y en ella reposaban un par de vinos. Se habían soltado las manos después de entrar con los dedos entrecruzados. Un beso lánguido que el mesero interrumpió les hizo entender que hasta ahí iban las cosas. Silencio.

Silencio, como aquella vez que descubrieron que no tenían nada que decir cuando estaban comiendo. Entonces los desayunos juntos pasaron de ser una experiencia que combinaba risas y picardías a tediosos momentos para leer el periódico o contemplar la vista de la ventana. Silencio.

Silencio, como esa vez que ya no volvieron a gritar ni a gemir. No tuvieron siquiera que fingir. No había nada, entonces era una mecánica rutinaria para liberar feromonas y fluidos corporales. Primero se acabaron los juegos, después los sonidos, al final se acabaron las ganas también. Silencio.

Silencio, como cuando se dieron cuenta que ya no había qué contar. Entonces los días pasaron de historias de la infancia, de anécdotas de la niñez, de los amigos, de la gente, a las rutinas, al cómo estás, al y qué más. De pronto decidieron no preguntar más. Silencio.

Silencio, como ese día, cuando habían decidido romper la rutina y salir a tomar un trago. Entonces uno rompió el hielo. ¿Está como rico, no? Sí, yo no tenía ganas de quedarme en la casa. Yo tampoco, hay mucha gente. Sí, pero nadie conocido. Nadie. Silencio.

Silencio. Ambos buscaban con la mirada algún conocido que los salvara. Ella esperaba que una amiga la llamara con problemas del corazón. Él esperaba que un amigo apareciera con un trago. Bueno, y por qué me dijiste que saliéramos. Porque necesitamos cambiar de ambiente. ¿Cómo así? Pues sí, es que ahí encerrados siempre. Tienes razón, que pereza. También quería ver qué se sentía ser tu novio otra vez. ¿Cómo así? No sabes decir otra cosa. Mejor callo entonces. No, habla, habla, estoy mamado de que ya no hablemos nada. No hay mucho que decir. Y entonces. Entonces ¿Qué? Silencio.

Silencio, una vez más. ¿Sabes qué? Dime. Sí, hay entonces, me mamé. ¿De qué? ¿Nos vamos? No seas boba, me cansé de esto, si no hay nada que decir, yo hasta aquí llego. ¿Cómo así? Que no quiero estar más contigo. Silencio.

Silencio, se levantó, pagó en la caja. Y ahora sí hubo muchas cosas que contar, ella llamó a una amiga, que también estaba en silencio, y lloró como nunca. No hubo más silencio.

Grace is gone

2010-05-06T23:32:00.002-04:00

Hacía días no escribía y estaba buscando el tema para hacerlo. Ayer me dieron una idea, pero esa estará on-hold hasta después del día de la madre. Escribir sobre las mamás no es fácil, o uno las odia o las ama. Uno no puede ser subjetivo. Hoy pensé mucho en la mía mientras veía una película muy bonita: Grace is gone.

Y entonces empecé a pensar qué pasaría si un día mi papá se sienta frente a mí y me dice que mi mamá está muerta. Y ya ven se me aguaron los ojos inmediatamente. Debo decir que mi mamá no es fácil, no es una persona que de muchos abrazos, no gusta de las expresiones de cariño. Con ella es más fácil comunicarse con miradas de represión o sonrisas complacientes. Con mi mamá puedo pasar toda una tarde en silencio o durar horas hablando. Con ella me puedo morir de risa y al siguiente instante tener la peor discusión de la vida.

El caso es que si antes del día de la madre se les ha olvidado darle un abrazo, decirle que la quieren o algo así, vayan a cine, vean Grace is Gone, lloren y después descubrirán en el fondo de su corazón qué tanto quieren a su mamá. Si ya no tienen mamá, como muchos de mis amigos, recuerden los buenos momentos que pasaron con ellas.

Una faena diferente

2010-04-23T00:08:00.002-04:00

En un sillón una jovencita esculcaba los pantalones de un hombre maduro de gestos afeminados. En el piso dos mujeres restregaban sus senos con sus manos contra la alfombra. De pie tres hombres se daban un beso comunal. En un rincón alguien disfrutaba viendo, voyerismo también es participación, decía cuando alguien se le acercaba y lo invitaba a compartir su cuerpo en el enjambre de abrazos y besos.

Todo había comenzado con una cerveza, una invitación a celebrar un triunfo laboral. Pronto la cerveza se convirtió en tequila. Del bar donde los sacaron pasaron a la casa de uno de los presentes, que vivía cerca. El tequila se acabó antes de llegar al ascensor y adentro sólo había porros. Parafraseando la canción de Sabina merandaron besos y porros. Parecía un servicio de citas gringo, unos se daban besos y se compartían después de un rato. Nadie se quedaba solo. Al rato alguien recordó que en Bogotá existe un domicilio nocturno de comida y trago. Con la memoria mejorada por los efectos narcóticos de la marihuana pidieron otros tequilas y para completar la mezcla un par de aguardientes. La noche de celebrar pasó a ser una noche de despecho.

El dueño de casa prendió el televisor y puso un DVD de karaoke que tocaba canciones arrabaleras de décadas pasadas. Compitieron, aquellos que no lograran buen puntaje tendrían que desprenderse de un elemento de ropa. Al final, el perdedor tendría que hacer un acto público de exhibicionismo.

No alcanzaron. El alcohol y el narcótico se juntaron muy rápido. La ropa salió fácil y los besos no pararon. En general se expandieron a todo el cuerpo, dejaron estar sólo encima del cuello. Y ahí fue el acabose. No había suficientes mujeres, dos de las tres que había eran lesbianas. Ya entrados en gastos dos hombres decidieron probar algo diferente. Comenzaron con tragos en el ombligo, siguieron con caricias sugestivas. Al fin y al cabo estaban experimentando bajo el efecto de la desmemoria que se produce en la gente la mezcla de sustancias psicoactivas.

Los del sofá estaban más tímidos, fueron los últimos en probar las mieles de los dos. Él estaba intimidado con la actividad de la sala y decidió mantener sus pantalones el mayor tiempo posible. A ella le gustaba que él estaba más viejo que el promedio de la sala. Se acercó después de seducir al voyerista y fracasar en el intento de alejarlo de su encantamiento personal. Los dos se besaron con miedo, los labios apenas se rozaban, después de unos minutos ya los dientes desgarraban el contorno labial y de vez en cuando exploraban el cuello y las orejas.

El trío había empezado con dos, el otro se unió después de un par de copas de tequila en una silla. Se animó porque creyó que los otros dos no habían congeniado. Se equivocó, el alto había ido por condones. Cuando volvió se unió al grupo y el otro no se fue. Beso vino, beso fue. Una caricia más atrevida comenzó el último en aparecer en escena y un lenguetazo del más alto hizo que el pudor se extinguiera. Al poco rato de besarse, arañar, rasgar, morder y probar se sentaron en el piso y formaron un triángulo que les permitía hacerse sexo oral los unos con los otros y rotar cuando se aburrían de los mismos sabores. Terminaron usando los penes como micrófonos y usaron el pecho del alto como estacionamiento de sus espermatozoides.

El del rincón decidió terminar el asunto en su casa, el show no había sido suficiente y nutriría su imaginación con un poco de pornografía que guardaba en su disco duro. La pareja de lesbianas tuvieron una ajetreada faena, comenzaron en la sala, siguieron al baño donde trataron poses frente al espejo, después salieron desnudas al balcón a fumar y besarse y finalmente se acostaron en una cama a lamer chocolate de sus caras.

El alto, dueño de casa disfrutó hasta la madrugada, cuando vio el desorden y se aterró de lo que un par de porros, una cantidad limitada de alcohol y una provisión segura de hormonas eran capaces de hacer.

El robo

2010-04-13T23:01:00.002-04:00

Salimos de la Javeriana como siempre a las 8:30, no estábamos muy eufóricos, el programa no fue tan bueno, problemas de luz nos habían puesto a patinar. Cuando nos paramos frente a la séptima vi mi bus, el que dice IBERIA grandote y le hice la parada. El conductor no conducía muy bien pero eso no me angustió. Poca gente estaba dentro del bus y un par de personas más se subieron al bus entre el túnel y la calle 45.

En la 46 se montaron tres hombres grandes y se sentaron en el asiento de atrás. Yo tenía el puesto de al lado vacío. Mi hermano me llamó para decirme que se iba a quedar en la casa de la novia y yo le recordé que era el cumple de una tía. Cuando estaba por colgar me raparon el celular y con cuchillo me pidieron la billetera.

Todo pasó muy rápido, esculcaron billeteras, cogieron bolsos femeninos, sacaron celulares de bolsillos y se llevaron una cartera, toda la plata, los celulares y un par de iPods. Entre esos quedó mi BlackBerry. Una niña que iba adelante no quería entregar su bolso y se ganó un cortón en la cara, en su bolso echaron el botín y con los cuchillos en alto salieron del bus. El conductor no hizo nada y ellos abordaron un taxi que iba atrás y que salió volado.

No hubo tiempo de anotar la placa, ni de esclarecer la mente, todos nos bajamos del bus en la 70, la niña del cortón cogió otro taxi con su compañero, yo estaba al lado de la oficina de mi mamá y allá me fui a bloquear mi cuenta.

Gracias a todos los que me mandaron saludos de apoyo.

No me dolió

2010-04-07T23:30:00.003-04:00

No me dolió cuando me dijiste que me amas y no te dije lo mismo.

No me dolió cuando las lágrimas empezaron a rodar por tus mejillas.

No me dolió cuando decidiste dejar de besarme.

No me dolió cuando sacaste tus cosas y saliste.

No me dolió cuando te dejé de ver.

No me dolió cuando te vi en la calle.

Me dolió cuando te vi con otro.

Crimen pasional

2010-04-03T20:36:00.004-04:00

Estaba sentado, solo y desubicado. Bueno solo no estaba, había una gente que nunca había visto. Cuando lo invitaron había dicho que sí, no quería parecer grosero, pero tenía una pereza magistral. La sala era blanca, inmaculada, tenía unas ventanas grandes y un portón antiguo que la separaba de otra recamara más pequeña y un poco desordenada. En el sillón donde él reposaba estaban dos mujeres tan desconocidas como amables, a sus pies descansaba un antiguo amante que gritaba, a través de sus ojos, una impresionante necesidad de dormir. Al frente, en otro sofá se sentaba un amigo de otrora y un espacio vacío recordaba el lugar donde se sentaba un extranjero que había ganado el honor de servir una nueva ronda de trago.

En la sala contigua estaban bailando un grupo de personajes que parecían no tener nada en común pero que, al parecer, disfrutaban el mismo estilo de música. En la sala blanca discutían sobre asuntos sin trascendencia. Afuera, al otro lado del portón, estaban los fumadores. Espacio para todos, dirían algunos. Después del espacio para el baile había un pasillo que llevaba a un baño que olía a los orines de gato acumulados en una caja que no había sido limpiada en varios días. Después había una barra con comida y trago y atrás de la barra había algo parecido a una cocina. El baño estaba debajo de unas escaleras que llevaban a tres cuartos, un baño y una terraza con hamaca.

Él veía al resto y se preguntaba constantemente qué hacía ahí. Los anfitriones habían desaparecido en una nube de humo y los demás parecían desvanecerse cuando el alcohol se mezclaba con la sangre. De pronto, uno de los dueños de casa apareció con una botella y preguntó donde estaban los vasos. Una de las invitadas se quejó de lo mal anfitrión que había sido con su grupo, los demás la secundaron y él decidió sentarse. No había más espacio que el que había dejado el extranjero o un brazo del sofá donde estaban sentadas la niña y nuestro personaje inicial. Pongamos nombres, el primero era Nicolás, el segundo Santiago. Las niñas Gabriela y Margarita, los otros hombres William y Daniel, el extranjero Andy. Santiago se sentó en el brazo del sofá y Nicolás abrazó su pierna. Un escalofrío recorrió la espalda de ellos dos. Gabriela estaba impaciente porque Andy no llegaba. El ambiente era pesado y Santiago no demoró mucho en darse cuenta que lo mejor era salir de ahí.

Con la excusa de ayudar al extranjero y entretener a los demás ambientes tomó la mano de Nicolás y salieron de allí corriendo. Se sentaron en la hamaca y duraron un buen tiempo en silencio. Trataron de fumar un cigarrillo entre los dos y fracasaron en el intento de compartir. Al fin y al cabo, no había mucho que decir. El ambiente también se puso pesado. Hubo un par de insinuaciones y un lánguido beso. Nicolás estaba incómodo, tampoco había ido a recibir besos, ni a darlos. Quería emborracharse. Bajó a buscar su vaso y no lo encontró. Uso uno que encontró en la barra, se sirvió un vodka en las rocas. Volvió a subir y Santiago ya terminaba un cigarrillo. No se dijeron nada, se recostaron a ver la luna llena. Santiago se puso a consentir a Nicolás hasta que éste se durmió y se quedó velando su sueño un buen rato.

Un grito abajo despertó a Nicolás y alertó a Santiago. El primero se desperezó y el segundo se preocupó porque temía que alguien dañara la recién estrenada laca del piso o los muebles, una reliquia familiar. Nicolás comenzó a tararear la canción que había escuchado en su sueño y trató de no escuchar el barullo de la incipiente pelea. El juego de palabras no se lo sabía muy bien, entonces decidió simplemente silbar el estribillo y acariciar las piernas de Santiago.

En pocos segundos lo que eran unos gritos aislados se convirtió en una arenga que incluyó golpes y llanto. Nicolás estaba pasmado, como si el asunto no fuera con él. Santiago se enderezó y cuando estaba a punto de ponerse de pie notó que la pelea subía los escalones y no era tan grave como se había imaginado. Una niña de unos 23 años peleaba con un hippie enruanado. Los dos completamente borrachos escasamente podían pronunciar palabras. Santiago y Nicolás se quedaron viendo el espectáculo de tropezones, zigzagueo y trabalenguas por un buen tiempo. Los ánimos se calmaron. Por un momento Nicolás creyó que ambos iban a vomitar y también tuvo ganas de trasbocar. Santiago no estaba preocupado por el vómito sino que temía que alguno de los dos rodara escaleras abajo. El hippie empezó la alharaca otra vez media hora después y sus palabras claras eran insultos, casi todos referidos a su incapacidad de mantener las piernas cerradas y la lengua en su propia boca.

Las groserías subieron de tono y ella no se aguantó y lo empujó contra una pared. Él estaba tan borracho que no pudo resistir el embate del diminuto cuerpo de la susodicha y cayó contra una pared. Nicolás soltó una carcajada y Santiago censuró su risa que terminó sonando como una flatulencia. Los dos se miraron y tuvieron el impulso de ayudarlo. Se contuvieron. Después de un rato en que ninguno de los dos dijo nada, el hippie se levantó hizo muecas y salió. Ella se levantó, al parecer se mareo y se volvió a sentar. Cuando sintió que el portón de abajo se abría se puso de pie rápido y bajó las escaleras a trompicones gritando improperios en contra de la madre del joven. El espectáculo se trasladó afuera.

Desde la terraza Nicolás y Santiago tenían vista privilegiada de todo lo que pasaba. El hippie se quitó la ruana, la estiró en el piso y le dijo a ella que se acostara ahí a buscar cliente. A ella le escurrieron las primeras lágrimas por los cachetes. Perdió pensaron al tiempo los de la hamaca y el hippie se arreglaba sus trenzas para ponerse el casco y el chaleco de la moto. No pudo, decidió dejar eso de lado. Alguien del grupo de los fumadores abrazó a la niña, le dio un vaso de agua y la consoló. Ella vio cómo él trataba de prender la moto. El motor estaba muy frío y no daba arranque. Ella se puso a gritar que era castigo divino. Antes de que la motocicleta arrancara ella se acostó en el piso frente a la rueda delantera. Él no la vio, la moto de repente prendió, él aceleró y le pasó por el abdomen. Sangré brotó por todos lados. Él perdió el control y cayó, se pegó en la cabeza. Santiago gritó. Nicolás vomitó. Las niñas de abajo quedaron petrificadas.

Nicolás se volvió a preguntar, a qué vine. Bueno a ver dos personas morir después de una pelea de celos, crimen pasional, pensó. Santiago más superficial se imaginó limpiando la sangre al día siguiente. Otro llamó a la policía. Uno más dijo se acabó la fiesta. Un par de taxis llegaron y el problema les quedó a Santiago y Nicolás. Hasta el otro anfitrión pronto desapareció.

El Bayabuyiba

2010-03-31T17:05:00.002-04:00

Bueno, me han preguntado más de una vez qué significa El Bayabuyiba y por qué lo uso como seudónimo en la red y en mi columna en Despertar. El asunto es muy sencillo y se remonta a mi primera infancia, cuando apenas tenía tres años. Resulta que a pesar de no parecer yo era un niño sumamente travieso y desesperante, desde pequeño fui un tirano sumamente déspota. No me cuesta aceptar que me encantaba (y me sigue encantando) dar órdenes, ser el centro de atención y que un rasgo característico de mi personalidad es la antipatía.

Bueno resulta que cuando era pequeño no me gustaba que me interrogaran pero ¡cuidado! si osaban no responder mis cuestionarios. En aquella época pasábamos el tiempo entre Sogamoso y el llano y aprendí la horrible costumbre (que todavía guardo) de mantener un tono de voz alto para comunicarme, cuando tenía furia me dirigía a mis papás como "la gente pendeja" y me encantaba conversar con los adultos en lugar de jugar con mis primos.

El caso es que desarrollé un mecanismo de defensa para evitar responder las preguntas que me hacían. Cada vez que no tenía ganas de responder o que no sentía que la persona fuera digna de una respuesta adecuada ponía como personaje principal a El Bayabuyiba. Entonces si mis tías me preguntaban a dónde iba, mi respuesta sería pues pa'l Bayabuyiba. O si mi abuela osaba preguntar con quién iba yo no tenía descaro en decirle: pues con El Bayabuyiba, ¿con quién más ha de ser?

No era un amigo imaginario, porque El Bayabuyiba bien podía ser un lugar, una comida, una persona o cualquier otra cosa, según hiciera mérito la ocasión. Bueno pues resulta que la palabra que tanto enloquecía a mi familia se quedó como parte de nuestra memoria colectiva. Cuando quise abrir un blog pensé que sería muy aburridor ponerle mi nombre o una cosa así, me puse a escarbar en mi cabeza algo que fuera 100% mío y descubrí que la única que aplicaba era El Bayabuyiba. Y henos aquí, dos años después. A todos los que leen mil gracias y a los que describieron a su manera El Bayabuyiba pues ustedes bien saben que hacen parte de mi corazón.

El Bayabuyiba de Federico

2010-03-28T22:51:00.003-04:00

¿Qué me dice el Bayabuyiba? Mmm bueno, para empezar, me remite a lo que muchos nos ocurre, una definición apoteosica sin una respuesta clara y corriente, jejeje pero que por supuesto no viene al caso, ya que el nombre no es lo que nos interesa sino el contenido que nos mantiene a tono con el blog, que me pasa con el Bayabuyiba.

Pues creo que como la canción de Kikki Danielsson lo definiría: "Bra vibrationer", en mi querido idioma sueco, "buenas vibraciones" ¿Sí? sí, dirán ustedes, me genera esa extraña forma de curiosidad no del estilo "negro" pero si de aquella que nos genera conocer que pasa en ese escrito que conlleva una cosa con la otra, más aún cuando haces parte de ella (como ya me ocurrió en un post), jejeje, curioso recuerdo.

Todo esto para decir que el Bayabuyiba se vuelve una dosis para saber que muchas cosas no son innatas de solo algunos pocos sino de algunos muchos jejeje por asi decirlo. Asi que GRATTIS al Bayabuyiba por mantenerse dentro de la cabeza de muchos de los lectores deseando que siga cultivando esa intriga de cada momento de la forma que solo el Bayabuyiba lo puede concebir en cada post.

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Fede es un amigo 1.0 que sigue El Bayabuyiba desde el comienzo. Él es la inspiración de una de mis historias favoritas que pueden encontrar aquí: http://elbayabuyiba.blogspot.com/2009/04/me-hizo-trizas.html

El bayabuyiba de Jaime

2010-03-24T00:34:00.002-04:00

No es pequeña la tarea que Rodrigo me pidió al tratar de definir que es El Bayabuyiba para mi, siendo su espacio privado, el conducto en que su voz es la que dirige a la banda a través de temas tan humanos como la política, el sexo, la música y la literatura, llegando a mezclarse de manera desordenada a primera vista, pero que sin duda fluye en el conjunto de estos 2 años!!!

Después de una revisión a mis entradas favoritas, de disfrutar un rato de las indignadas afirmaciones y preguntas intimas, creo que finalmente encontré una solución, no espero que sea satisfactoria, pero es a la que he llegado y la que me satisface, El Bayabúyiba es la expresión de un descaro cínico pero 100% humanista, uno caracterizado por disfrutar el verse envuelto en tela de sexualidad cuando le es posible y con afán constante por la conciencia ciudadana y la labor política relajada por una imaginación infantil, algo de portugués acá y allá y mucha música para el camino: una mezcla inusual, igual que su autor, y que así siga :)
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Jaimito es un amigo muy muy querido del colegio y uno de los pocos que ha leido desde siempre a El Bayabuyiba

El bayabuyiba de Mario

2010-03-22T00:29:00.001-04:00

Elbayabuyiba, la primera vez que su autor me invitó a leerlo me pareció muy extraño... solo como la tercera o cuarta vez que lo visité logré con bastante esfuerzo pronunciar de corrido su nombre. En Elbayabuyiba encuentras una gran variedad para quien quisiera saber la opinión del autor sobre la realidad que muchas veces obviamos, inlcluso hay cuentos! el primero que leí fué el del "saquito de lana"; pero también encuentras de moda, política, sexo, amor, cuentos urbanos... en fin.

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Mario es otro amigo 1.0 que por cuestiones de tiempo y lejanía resultó también viviendo más en mi 2.0. Esto fue lo que me mandó. Y Saquito de Lana lo pueden leer en http://elbayabuyiba.blogspot.com/2009/02/un-saquito-de-lana.html

De palabras difíciles y otras maricadas

2010-03-21T15:59:00.002-04:00

Soy costeña, y adicionalmente soy acelerada como ninguno. Por eso, hablo rapidísimo, a veces hasta el punto que mi interlocutor no me entienda literalmente, sino que me interprete la idea global. Entonces, por eso hay palabras que definitivamente se me dificultan al hablar.
Elbayabuyiba es una de ellas. Cuando la leí por primera vez pensé “jueputa, y esta mierda qué es?”. Me remití a todos los links de este blog y nada, no había respuesta. Volví a ver el título: El-Ba-Yu-Ya-Bi-ba? NO!!! Toda Bruta intenté leerlo varias veces y nada, al cuarto intento le pegué al perro y pude decirla como es (pueden imaginarme como una hueva frente al portátil, leyendo lento, y en voz alta cada una de las sílabas de tan extraña composición). Pero eso fue solo una vez, porque generalmente le digo “Elbabuyiba”. Sí pido perdón por la falta del respeto, es como que a mí me llamaran Magnolia y no Natalia.
Pero adicionalmente a las dificultadas en aquello de la pronunciación, no he podido dar con el significado de tremenda palabra. A ver, busqué en San Google y en todos los Search que me encontré en internet, y nada!! Solo salen alusiones al autor de este blog. Entonces? Jodida. Imaginar!!!
A qué me suena Elbayabuyiba?
• A una fruta demasiado extraña, de esas que si te comes el centro puedes morir envenenado. #Cienciaficción
• La traducción de marciano de Hijueputa #Boquisucia
• Un personaje de una caricatura sadomasoquista #dirtymind
• “Muévase pa allá” en indígena del amazonas
Claramente mi mente no es muy imaginativa. Pero responder la pregunta Qué es para mi Elbayabuyiba, sí lo puedo responder.
UN ESPACIO DE CATARSIS BIEN UTILIZADO POR SU AUTOR.
Y cómo es de bueno descargar con las palabras!!
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Naty Marenco es una amiga de la vida 1.0 con quien me frecuento más en la 2.0. Escribió esto en clase y estaba morada de la risa mientras lo escribía. Gracias Naty

Celebración

2010-03-21T15:33:00.002-04:00

Hace dos años surgió El Bayabuyiba. Me lo inventé porque sí. No creí que fuera a durar, y aquí estoy. La dinámica es la siguiente, que los lectores participen, entonces si quieren simplemente me envían un texto dónde expliquen qué es El Bayabuyiba para ustedes.

Una historia de no creer

2010-03-18T20:21:00.002-04:00

Resulta que estaba en la Pontificia Universidad Javeriana y me enteré de la siguiente historia que me pareció absolutamente maravillosa. Voy a comenzar explicando que Pontificia significa que es una universidad propiedad del Papa, católica y profundamente respetuosa del dogma. Sin embargo, también es una universidad convencida de la importancia de la diversidad.

El caso es que en días pasados una pareja de hombres se dieron un beso en el restaurante El Italiano que queda dentro del campus. Una mesera se acercó a la mesa y les pidió respeto con los demás clientes. Uno de estos muchachos pertenece a StoneWall Javeriano, el grupo de promoción LGBT dentro de la Universidad y presentó una queja formal a la Rectoría y la Vicerrectoría del Medio Universitario (aquella que se ocupa del bienestar estudiantil).

La universidad, como cualquier otra, presentó disculpas a los estudiantes y prometió que el episodio no se iba a repetir. Valientes palabras para un país tan homofóbico como el nuestro y que muchos creeríamos sería un saludo a la bandera para seguir la formalidad.

Resulta que la historia fue más allá. La rectoría decidió lanzar un programa para promover las muestras de afecto LGBT dentro de la Universidad y ha hecho una campaña que incluye repartir información, manillas y darle mayor promoción al Ciclo de Cine Rosa Javeriano que se hace en la Javeriana hace muchos años.

Esto pasó, como les dije, en una universidad católica. Resulta que en la Universidad Nacional de Colombia le siguen pegando, chiflando y callando a Fabián Sanabria, decano de la Facultad de Ciencias Humanas. Ojalá los estudiantes de la universidad pública, y algunos profesores, aprendieran el ejemplo de los curas.

Un día después de las elecciones

2010-03-15T23:08:00.002-04:00

El último boletín en la página de la Registraduría Nacional de Estado Civil sigue siendo el de las 6 am, cuando son las 10:09 de la noche. Me equivoqué en casi todas mis predicciones, pero mis votos no fueron en vano.

Ganadores:

Antanas Mockus: El millón de votos que obtuvo el dos veces alcalde de Bogotá y ex rector de la Universidad Nacional de Colombia son un muy buen comienzo en unas presidenciales que presumían de aburridas. Es posible que Mockus logre desplazar a Petro en la votación "antiuribista" y atrape muchos votos de los uribistas que no gustan de Santos ni de Vargas Lleras. Los indecisos serán su mejor posibilidad de conseguir votos.

Partido Verde: El voto de opinión tanto de los uribistas urbanos como de los polistas se pasó a los verdes, lo que quiere decir que están en el centro del espectro político. Sorpresas fueron sus cinco curules, la votación que tuvieron Gilma Jiménez y Jorge Eduardo Londoño, el poder local de sus candidatos y la fuerza en Boyacá y Bogotá.

La U: Obtuvieron la votación más grande del país y se consolidan como una fuerza importante en la década que apenas comienza. Lo más interesante es que tuvieron una gran cantidad de votantes que le dieron el voto sólo al logo símbolo del partido, lo cual quiere decir que tienen recordación y la gente se siente identificada con su proyecto político.

Voto en Blanco: por primera vez en una elección tuvieron más de un millón quinientos mil votos y derrotaron a sus competidores. Las elecciones al Parlamento Andino se repetirán.

Partido Conservador: le quitó el liderazgo que por más de 30 años tuvo el Partido Liberal en la Cámara y obtuvo una impresionante votación de más de 2 millones de votos que dejan muy bien parados a su candidato presidencial. El voto-finish de la consulta les puede dar exposición mediática de sobra para consolidarse en la mente de los electores.

Perdedores

Polo: Desastrosa presentación en la que se quemaron Jaime Dussán, Venus Albeiro Silva, Parmenio Cuéllar, Carlos Romero y Wilson Borja. Redujeron su caudal electoral y en Bogotá y Nariño, sus bastiones electorales, les fue sumamente mal. Consiguieron la curul indígena gracias al voto Wayuú.

MIRA: le fue muy mal, es posible que pierda una curul en el Senado y la que tenía en la Cámara. Carlos Baena se quemó. Parece que el voto cristiano no es tan disciplinado como parece.

Héctor Helí Rojas: como el voto en Blanco triunfó no tendrá trabajo en los próximos meses, seguramente regresará a Boyacá a ser gobernador o intentar la Alcaldía de Tunja o Sogamoso.

Compromiso Ciudadano: parece que el grupo de Sergio Fajardo no logrará ninguna curul. Aunque Beatriz White tenía opciones, en los últimos boletines de la Registraduría no logran el umbral del 2% para tener personería jurídica y representación en el Congreso.

A una semana

2010-03-07T17:26:00.002-05:00

A una semana de las elecciones sigo pensando que nada extraordinario va a pasar. Voy a votar así: Antanas Mockus en la consulta del Partido Verde; al Senado voy a votar por Jorge Eduardo Londoño, número dos del Partido Verde; a la Cámara voy a votar por la lista cerrada del Partido Verde que incluye a Alfonso Prada, Angela María Robledo, Angélica Lozano y Daniel García. Al Parlamento Andino voy a votar por Héctor Helí Rojas de Partido Liberal.

Sigo creyendo que muchos otros candidatos podrían ser una buena opción para el Senado, en el Partido Verde están Fabio Villa y John Sudarsky. En el Liberal, Clara Rojas, Felipe Zuleta Lleras, Juan Manuel Galán y Piedad Córdoba. En La U se salvan Jairo Clopatofsky, Armando Benedetti y Juan Lozano. En Cambio Radical está Alfonso Valdivieso. En el Compromiso Ciudadano por Colombia están Juan Carlos Flórez, Mapi Velasco, Beatriz White y David Sánchez Juliao. En el Conservador están Juan Mario Laserna y Santiago Castro. En el MIRA está Carlos Baena. En el PIN nadie se salva.

Si van a votar en la consulta conservadora por favor voten con dignidad, no lo hagan por Andrés Felipe Arias ni por José Galat. Aunque no quiero que un conservador nos gobierne, si uno de ellos llegara a ser candidato preferiría que fuera una mujer y en ese caso que fuera Martha Lucía Ramírez.

Si ninguno de los candidatos que le mencioné le gusta, al menos por favor no venda su voto, piénselo bien. Y no se abstenga, es preferible un voto en blanco que no votar.

Mujeres y política

2010-02-27T18:06:00.002-05:00

Anoche me monté en un taxi y el conductor se puso a hablar del referendo. Lo interrumpí y le pregunté por quién le gustaría votar. Me dijo dos cosas, "quiero que una mujer llegue a la presidencia y si Noemí gana la consulta conservadora tendrá mi voto, por ahora votaré por Antanas Mockus".

Me acordé que este país es políticamente misógino. Colombia, como había escrito el año pasado, fue uno de los últimos países en América Latina que reconoció la ciudadanía de las mujeres y por ende les dio derecho al voto, eso sólo pasó en la segunda mitad del siglo XX. También hay que reconocer que la primera mujer candidata a la presidencia en el Hemisferio Occidental fue María Eugenia Rojas, hija del dictador Gustavo Rojas y madre del actual alcalde de Bogotá Samuel Moreno. Desde que ella fue candidata en 1974 mujeres como Regina 11, Ingrid Betancourt, Noemí Sanin y María Emma Mejía quisieron hacerse al solio de Bolívar.

Todas tuvieron la misma suerte. Peor han tenido aquellas que quieren postularse en entidades colegiadas. Los partidos no las tienen en cuenta y los electores fácilmente las olvidan. Pocas se han vuelto figuras en el Congreso o los Concejos Municipales, muchas menos han llegado allá. Hace 4 años dos fueron cabeza de lista, Gina Parody en la U y Alexandra Moreno en MIRA. Este año repite Moreno Piraquive y en los verdes está Gilma Jiménez. Sin embargo, ninguna de las dos es reconocida como una defensora de los derechos de la mujer.

En los partidos, sólo el MIRA y el Movimiento Social Indígena tienen paridad de candidatos. Los partidos Verde y Conservador no alcanzan ni el 15% y hay 4 que ni siquiera tienen una. El liberal es el único de los grandes que tiene mujeres reconocidas en sus listas falta ver cómo les va con la votación.

Está demostrado que los Congresos con más mujeres que hombres tiene prácticas menos corruptas y los votantes son más exigentes con los resultados. En Colombia todavía eso no es una realidad y puede ser nuestro voto el que cambie esa realidad.

2010-02-23T22:20:00.001-05:00

Me quería quedar todo el día así, contigo, viéndote.

what I like about you

2010-02-18T22:25:00.002-05:00

What I like about you? I asked myself while we were there. I had so many answers I was drawn to write this little piece.

I like that you are beautiful.
I like when you make faces, they make me smile.
I like the fact that you are so smart.
I like your soft hands.
I love when you talk to me and use fancy words.
I love when you say things directly to my ear.
I love when you stare at me for centuries.
I love when we don't talk, silence says so much.
I love when you push me aside while walking.
I love when you laugh, it is contagious.
I love when you make funny noises when I am rubbing your neck.
I love when you ask me deep questions.
I love when we change subject on the next second and are able to go back to the deeply one.
I love that you like me... and that is all that matters

Excepción

2010-02-15T23:04:00.002-05:00

Sí, es una excepción, no estoy escribiendo de política como había prometido. Y es tu culpa. Últimamente muchas cosas son tu culpa, como que esté feliz, o que duerma tranquilo o que me haya lavado y no me haya importado. Es tu culpa que me haya quedado viendo tu cara, con ganas de darte un beso. Es tu culpa que yo quisiera tenerte en mis brazos y darte el calor que ese helado viento bogotano te estaba quitando. Es tu culpa que me quedara con ganas de otro abrazo cuando te fuiste. Es tu culpa que se me quedara pegado tu olor después de que, cómo un oso, me hiciste estremecer. Es tu culpa. Y me encanta

Votos

2010-02-15T22:28:00.003-05:00

Estuve el fin de semana pensando mis votos, ejercicio recurrente y por demás necesario. No he podido llegar a una decisión concluyente, de cuatro papeletas que recibiré el 14 de marzo sólo tengo definido el voto de dos. Complicada tarea la de los otros dos.

Vamos por partes, son cuatro tarjetones porque en las elecciones de marzo votaremos para Senado, Cámara de Representantes, Parlamento Andino y consultas populares de los partidos Verde y Conservador. Como uno sólo puede votar en una sola consulta, entonces ahí están cuatro.

Mi primer voto fijo es por Héctor Helí Rojas al Parlamento Andino. Es el único que ha presentado una propuesta seria para el organismo supranacional y, debo confesar, es el único candidato que conozco. Estuve repasando las páginas de los partidos y sólo el Liberal y los Verdes conocen a sus propios candidatos. Los candidatos de los Verdes los conocen sólo sus mamás y los ginecólogos que los dieron a luz, me da miedo votar por alguien que no conozco, poco me importa que hayan pasado el filtro de la Confianza Electoral.

Mi segundo voto es obvio, por Antanas Mockus, no hay discusión. Nunca votaría por un conservador y me siento bastante "verde" para votar en su consulta. Todos ustedes bien saben que admiro al dos veces alcalde de Bogotá y ex rector de la Universidad Nacional de Colombia. "El profe" como lo apodamos sus seguidores tiene todo para ser presidente y quiero que él sea el que se encargue de transitar este país de nuevo a la democracia.

Al Senado la tengo difícil, hace 4 años voté por Gina Parody sin dudar, esta vez la cosa está difícil, así: por los verdes no se me antoja votar, no confío en la vagabundería de Gilma Jiménez y su populismo judicial, cuándo se ha visto que alguien deje de matar, violar o robar porque le van a dar más cárcel en un país donde el 98% de los crímenes quedan impunes; por John Sudarsky ni pensar, me da hartera sólo pensarlo y al resto pues queda Londoño. En las otras toldas, por los conservadores, los de la U, el PIN y el Mira no pienso votar. Me queda el Polo, los fajardo y los Liberales. Ningún polista me gusta, antes estaba Petro y Navarro, ahora sólo corruptos sinvergüenzas. En los liberales me gusta Felipe Zuleta Lleras y Clara López.

A la Cámara me gustan otra vez los Verdes, pero no me convencen. Ese cuentico de la lista cerrada, invención de alguien que no entiende de números electorales (se me vienen varios nombres a la cabeza) pueden arruinar sus opciones, además no sé por qué no me acostumbro a tener que votar por todos. Los demás pues pocón, el joven Gaviria es el único que medio saca la cara y, sí a veces también soy superficial, me gusta la publicidad de Santiago Morales y la de Germán Varón.

No se olviden de escuchar Sancocho Republic los martes a las 7 pm por www.radiandoweb.com y los viernes en Javeriana Estéreo.

Una semana de política

2010-02-11T22:15:00.003-05:00

Ahora sí estamos plagados de publicidad. La chiva que les conté en la última entrada se cayó por el fallo de la Corte Constitucional que dejó que Gilma Jiménez se inscribiera en el primer renglón de la lista del Partido Verde, y Claudia López se salvó del oso de estar en un partido que no va a lograr el umbral. No me miren así, estuve haciendo cuentas y creo que los Verdes y los Fajardo se van a quemar.

Mis cuentas son las siguientes: el Partido de la U, sin Gina ni Marta Lucía, va a ganar unas 33 curules; aunque perdió a sus grandes electoras de opinión y castigó con el número 72 a Jairo Clopatofsky se ganó a los volteados de Cambio Radical y pues tiene amarraditos los votos de los parapolíticos, entonces ellos serán la bancada más grande.

Después tenemos a los segundos grandes electores, los conservadores y Cambio Radical. Sí, el partido azul tendrá unas 15 curules y el de Vargas Lleras tendrá unas 12. Aparece la oposición con las 15 de los liberales y ahí ya vamos 75 de 100 posibles que se tienen que repartir el MIRA, los Verdes, el Polo, Apertura Liberal DMG, el PIN y el Compromiso Ciudadano.

A los cristianos, voto disciplinado y organizado les pongo 3 curules, al Polo le castigarán su falta de líderes y la pésima alcaldía de Bogotá y tendrá apenas 10 curules. Con eso ya llevamos 88. Al PIN le doy 12 y eso quiere decir que los Verdes, Compromiso Ciudadano y Apertura Liberal DMG no tendrán ni una solita. Basta decir que la buena gestión de la ASI se quedará con las curules indígenas. Así las cosas los ex alcaldes habrán estado metidos en el más grande oso de la historia política de este país.

En la Cámara el asunto será parecido. Es posible que los Verdes mantengan la Personería Jurídica por poner muchos votos en todo el territorio y ganar unas dos curules en la cámara, tal como pasó la vez pasada. En términos generales creo que la composición de la baja será igual, con la U arriba y tal vez un poco más de Cambio. Los liberales y el Polo se van a dar contra el mundo.

En las consultas pues el pobre Uribito se quemó con la opinión, y mal. Parece que no sana ni este año ni en el 2014, aunque como él sabe repartir puestos y subsidios seguramente estará de primero en las toldas azules, que valga decirlo de una vez, han perdido su vocación de poder. Noemí saldrá como una víctima y de pronto le alcance para embajada o para tratar en el 2014. Marta Lucía ni ministerio ganará y José Galat va a sufrir un infarto cuando se de cuenta que ni la Universidad Gran Colombia le va a pagar sus deudas.

En los Verdes después del debate quedé convencido de que Antanas Mockus no va a hacer nada, perder plata y hasta seguidores. Ayer fue muy triste verlo en la barrera sin propuestas concretas y con un Lucho dicharachero y un Peñalosa orador y propositivo. Parece que el yuppie le va a ganar al profe y al sindicalista. Triste porque él es que menos intención de voto en general tiene y porque sería chévere tener a Antanas de candidato.

En fin, eso es lo que pasó, para escuchar las noticias y reír con el mejor humor político los invito que escuchen Sancocho Republic, los martes sintonicen www.radiandoweb.com a las 7 pm y los viernes en Javeriana Estéreo a la misma hora.

En sus marcas...

2010-01-31T15:51:00.002-05:00

Todos están listos ya para la carrera que empieza oficialmente el martes cuando se cierren las inscripciones de las candidaturas al Senado y la Cámara. Con la pérdida de la personería jurídica del ADN (antigua Colombia Viva) el uribismo pierde al lugar donde paraba su peor calaña. Basta ver si este fin de semana se cocinaron las alianzas y compras en sus otros partidos para que el 'Tino' y Moreno de Caro lleguen al Capitolio.

Los Verdes siguen cañando a todo el mundo con el cuentico de la sorpresa de el número 1 en su lista. Hasta hace unos días era Gilma Jiménez, pero como no le resolvieron el asunto del impedimento, una buena fuente me confirmó lo que ya en CM& habían adelantado como el secreto mejor guardado de este país, la cabeza de lista del partido de los ex alcaldes será la periodista Claudia López. Una excelente carta antiuribista y antiparapolítica. Bien por ellos. Ojalá que ella y Jorge Eduardo Londoño logren los votos para hacer pasar el umbral, porque francamente nadie conoce a Jon Sudarsky ni a Fabio Villa.

El Polo le apostó por el antiuribismo a secas y el Senado lo va a encabezar el reconocido político del MOIR Jorge Robledo. No sabemos quiénes más irán, pero seguro cumplieron con cuotas para los Moreno, Dussan y no puede faltar en el #7 el famoso Venus Albeiro Silva.

Los liberales se dejaron seducir por el apellido Galán y él será la cabeza de una lista que incluye a ex esposas de parapolíticos, ex secuestrados y hasta la loba actriz Aura Cristina Geithner.

Los conservadores y el MIRA han sido herméticos con sus listas, aunque es obvio que el partido de los cristianos acudirá al voto disciplinado y aceitado en los servicios dominicales, mientras los azules de otrora seguirán siendo fuertes en los municipios y aquellos que abogan por la familia y la tradición. Es obvio que unos y otros, por godos y cerrados, tendrán aseguradas curules en el Congreso.

Del resto de uribistas, pues no hay mucho que decir, todos quedarán con curules y como no se les dio la gana de mejorar sus listas pues ahí tendrán otra vez para políticos y sinvergüenzas tratando de salvar sus pellejos y de "ayudar" a sus electores. El país seguirá en vilo.

Corrección y coletilla

2010-01-25T09:08:00.002-05:00

Resulta que en el anterior post había dicho que Gechem estaba en el Partido Liberal, eso indicaba su primera publicidad, hoy amaneció diferente, ahora es el número 3 del Partido de la U.

Hoy también vi publicidad de Germán Varón (Cambio Radical), me gustó mucho. También, vi de Efraín Cepeda y de Alfonso Valdivieso (Cambio Radical).

Feliz semana

Política y campañas

2010-01-24T16:06:00.002-05:00

Comenzó la carrera por las curules del Senado y Cámara y uno que otro candidato presidencial también cree que es tiempo prudente de empezar a poner vallas. La ley les restringe muchas cosas, pero por debajo de cuerda uno puede ver como la ciudad se embadurna de publicidad más bien tonta de los candidatos. Antes de empezar a criticar (sí, eso voy a hacer hoy, y qué) quiero hablarles de un mito urbano que se ha mantenido en la mente de los bogotanos. Resulta que si no inscribieron su cédula ya no tienen que ir a votar a Corferias (a no ser que hayan votado allá en la última elección), la Registraduría inscribe las cédulas una vez se sacan nuevas o se hace la renovación y lo hace cerca a la oficina donde uno la sacó (que asumen es cercana al lugar de residencia de uno) entonces tienen que entrar a la página www.registraduria.gov.co y revisar dónde tienen que votar.

Bueno, entonces comencemos a hablar de las vallas publicitarias y los panfletos pegados en los pilotes de los puentes y túneles. Lo voy a hacer en orden aleatorio y de acuerdo a como me lo recuerde mi cabeza. Creo que lo voy a hacer por partido.

Conservador:
Andrés Felipe Arias: me sorprende su cinismo, mentiras ya ni eso me sorprende, lo que no entiendo es por qué está empeñado en criminalizar al Presidente Uribe. Sí, resulta que por ley el presidente no puede hacer política y según sus vallas Uribito es "el del presidente". Claro no avisa si es el mozo de cuadra (o cama), el escudero o realmente el candidato del presidente, si así fuera nos salvamos no tenemos a Uribe en el poder otros cuatro años, sino en la cárcel por hacer proselitismo desde su puesto gubernamental.
Noemí Sanín: la frase de cajón con Noemí ganas tú, ganamos todos, parece sacada de un refrito de los años 70. Sitica, no es ni será opción de poder.
Al congreso creo que no he visto vallas de nadie, parece que no les interesa el electorado bogotano, ya suficientes tienen en donde los paras siguen usando su poder para elegir (y ser elegidos).

Liberal:
Camilo Sánchez: Un tarjetón, eso es su campaña, con una foto inmunda que me recordó un ejemplar de Semana de cuando eligieron a Belisario presidente y Galán era un tierno infante en la política. Si su estrategia era que recordaran esa imagen inicial de Galán, creo que falló, pocos tienen la buena colección de publicaciones que yo atesoro y menos la memoria fotográfica que he desarrollado a lo largo de muchos años.
Juan Fernando Cristo: una simplicidad macha, espero que la gente sepa que cuando una valla dice Con Cristo y en una esquina Pardo Presidente, relacione al senador cucuteño con la valla, no estoy tan seguro.
Jorge Gechem: Me llama la atención su publicidad porque está en el Instituto Triángulo (Caracas con 68) con la promoción del rector de esa institución como candidato a la cámara, a veces no tienen vergüenza.

La U
Karime Motta: a esta señora nadie la conocía hasta que decidió ser la 'Yidis' de este referendo y retrasar su aprobación hasta que no le pagaran su cuenta de cobro. Era representante del trasero del universo y ahora es flamante candidata al Senado. Es linda, pero sale muy rígida en la foto.
Clopatofsky: me da pesar, él era un hombre bueno hasta que se volvió uribista y los de la U lo han tratado muy mal, le quitaron su número entonces en las vallas aparece él con un fondo naranja (recordando tal vez cuando se adhirió a la candidatura de Mockus a la alcaldía) y con el logotipo de la U y una interrogación donde debería estar el número.
Juan Lozano: pocos ministros de Uribe han sido tan diligentes como este señor (al César lo que es del César), además cuenta en su haber con 700 mil votos que recibió en su campaña por la alcaldía de Bogotá. Su foto parece el grinch lanzándose a la política, pero que puede hacer el pobre si es tan feo. La curul ya la tiene asegurada entonces no es mucho el esfuerzo que tiene que hacer.
Efraín Torrado: Sí le creo, dice una valla verde con la foto en primer primerísimo plano y unas letras donde dice porque hace lo que dice, nadie nunca lo ha escuchado, entonces puede hacer cosas raras porque eso fue a lo que se comprometió.
Roy Barreras: Sin palabras. Lo que merece es un cocotazo en la frente a ver si deja tanta estupidez.

Cambio Radical
Leonor Serrano: Si han tenido maslo sueños en estos días es porque tuvieron, como yo, la desgracia de ver la valla de esa señora. No puede sonreír, que cosa tan impresionante y se ve terrible, un poco de photoshop le haría tanto bien a los transeúntes bogotanos.
Rodrigo Lara: Comienzo porque no sé si este es el legítimo o no, si es el de la esposa o el de la novia de universidad, no sé, no me interesa tampoco. Es el único que se ha puesto los pantalones por la candidatura de Vargas Lleras y promoviendo la política sin máscara me hizo pensar en las últimas escenas de V de Venganza. Diría la canción por qué será...
Santiago Morales: Es la mejor publicidad de la ciudad. Me encanta su lema, si Bogotá no tiene alcalde al menos debe tener representante. Bien por su equipo que supo rescatar lo peor de la ciudad. Puede ser el nuevo Felipe Ríos que Vargas Lleras tenía escondido.

ADN y PIN
No quiero hablar de ellos. Si usted lee mi blog asumo que es una persona seria que por ninguna razón votaría por el reencauche de los partidos más corruptos y paramilitares de Colombia. Con ellos toca hacer función Ctrl+Alt+IGNORAR

Polo Democrático Alternativo
Robledo: Que tan raro se me olvidó el nombre y me da pereza entrar a google a buscarlo. Se robó la idea de la marcha que tanto criticó y puso por todo Bogotá (hasta en monumentos y lugares prohibidos) Robledo soy yo. Valiente gracia, no podría ser tu mamá ni tu tía.
Venus Albeiro Silva: Chiminigagua está encargada de rendirle pleistesía y hacerle campaña a este dudoso político, que pesar, corrupción asegurada en nuestra desprestigiada izquierda.

Hasta aquí llegué por hoy, Saludos.